02
de novembro de 2012 | N° 17241
DAVID
COIMBRA
Uma conversa com os meninos
surdos
Vou
contar algo que aconteceu comigo esta semana, quando fui dar uma palestra para
crianças surdas. Eram os alunos da Frei Pacífico, uma escola para surdos que
fica nos altos do bairro Santo Antônio. Como entre as minhas incontáveis
ignorâncias está a de não saber a língua dos sinais, a Libras, precisei da
professora, a Andréia Didó, como intérprete.
Fiquei
emocionado ao conhecer os alunos. Eles leram alguns dos meus livros, ou a
professora leu para eles, e fizeram trabalhos a respeito. Descobri que surdos
desenham muito bem e que são observadores sagazes. Em breves minutos, eles
analisam uma pessoa, tiram conclusões sobre ela e criam um sinal para
designá-la. Gostei do sinal que me designava.
Há
algo sobre os surdos que a maioria dos ouvintes não sabe: é terrivelmente
difícil, para um surdo, aprender a ler e a escrever. Porque a nossa escrita é
fonética, cada letra representa um som. Aliás, outro dia disse isso para o meu
filho, e ele:
–
Todas as letras são sons, papai? Todas?
–
Sim. Todas. – E o agá? Sacaninha.
Mas
a verdade é que as letras representam, sim, sons, mesmo que o agá seja como o
arroz e só sirva para combinações. Assim, os surdos precisam atravessar
obstáculos do tamanho de cordilheiras para aprender a ler, e o trabalho de
professoras como a Andréia é heroico.
Tentei
incentivá-los garantindo que, se aprendessem a ler e a escrever com fluência,
eles desbravariam mundos novos, mas logo percebi que, ali, eu talvez tivesse
mais a aprender do que a ensinar. Descobri, por exemplo, o quanto o preconceito
os amassa a cada dia.
Um
menino bom de bola desistiu de ser jogador de futebol porque não conseguia
entender o treinador, nem ouvir o apito do juiz. Uma menina pediu para uma
senhora lhe indicar as horas no relógio, na parada de ônibus, e foi enxotada
como se a estivesse assaltando. Outra confessou sentir profunda vergonha quando
os ouvintes ficam olhando com intensidade para os surdos que conversam por
sinais.
E,
finalmente, havia aquele menino. Um garotinho muito inteligente, muito vivaz,
muito participativo. Estava instalado na primeira fila, fazia perguntas e,
quando soube que eu ia falar de pé, fez questão de pegar a cadeira que fora
reservada para mim, só porque era onde deveria sentar-me. Gostei de imediato
daquele menino tão espirituoso.
No
final do encontro, ao ser acompanhado pela professora pelo pátio da escola, fiz
algumas perguntas sobre ele. Soube, então, que o menino é portador de uma
síndrome e que está ficando cego. A missão da professora é ensinar-lhe o quanto
antes a linguagem dos sinais e o alfabeto, para que ele possa reconhecê-los
pelo tato.
Cego,
surdo e, por consequência, mudo. Meu Deus. Pensei nas minhas aflições, e senti
vergonha.
Na
saída, com o coração apertado, insisti:
–
Mas a cegueira é irreversível? Não tem cura? Não há nada que se possa fazer?
–
Não tem... – disse a professora. – A família já tentou tudo.
Ela
abriu o portão e eu o cruzei. Da calçada, fiz uma última pergunta:
–
Como ele é no dia a dia?
A
professora sorriu e deu a última resposta:
– É
um menino muito feliz.
Fui
embora, deixando, ao pé do portão de ferro, um pedaço de mim.
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