Entrelacos

17 de agosto de 2014 | N° 17893

CÓDIGO DAVID | David Coimbra

COMO ATRAVESSAR A RUA NOS EUA

As pessoas aqui são educadíssimas no trânsito. É muito irritante. Você está tentando atravessar a rua, bota o pé no leito da via e os carros param. Isso acontece mesmo quando você está fora da faixa de segurança, embora eles tenham um termo para designar pedestres que cometem essa infração: jay walking. É uma designação depreciativa, obviamente. É quase como dizer que você é um abobado.

Jay walking era como os nova-iorquinos chamavam os turistas que, no começo do século passado, impressionavam-se com a altura dos arranha-céus da Big Apple e recuavam até o meio da rua, de queixo empinado e boca aberta, para ver até onde se elevavam os edifícios.

Quer dizer: é EXATAMENTE como dizer que você um abobado.

Não quero ser um jay walking. Francamente. Mas, reconheço, às vezes me comporto como um. Os arraigados hábitos brasileiros... Quando dou por mim, estou atravessando fora da faixa. Lá de longe, os motoristas me veem e... param. Não era preciso parar, o carro não ia me alcançar, no máximo ia tirar um fino, mas eles param e nem fazem cara feia. Constrangedor.

Ei, pode tocar, siga seu caminho, não pare por minha causa. Veja, eu posso dar uma corridinha, não tem problema, não é humilhante, o que é humilhante é você frear o carro a essa distância e trancar todo o trânsito só porque estou atravessando a rua. Deixe-me aqui, não repare em mim, não segure esse maldito carro, que os outros estão olhando e você deve estar com pressa.

Não adianta. Eles param o carro e me fazem passar vergonha. Sinto que os demais pedestres me observam e comentam entre eles:

– Oh, God, um jay walking...

E tem mais: às vezes, quando estou esperando para cruzar a rua na faixa, um policial acha que o sinal está demorando demais a fechar, aí, sabe o que ele faz? Simplesmente invade o leito da via e detém o trânsito com uma mão espalmada. Interrompe tudo para que eu e outros pedestres possamos atravessar. Sei que nenhum de nós, irmãos pedestres, estávamos tão ansiosos assim para chegar à outra calçada, mas o policial é que se impacientou com a nossa espera, foi lá e tomou uma atitude. E os motoristas não reclamam. Ficam lá, quietos nos seus carros, ouvindo um rock suave.

O resultado de todos esses golpes inclementes de cordialidade é que me acanhei, me converti, me submeti. Agora só atravesso na faixa. Sou uma vítima da repressão americana.

MISSISSIPPI EM CHAMAS

A minha rádio aqui em Boston é a WROR. Escute aí pela internet. Só clássicos do rock’n’roll, man.

As rádios nos Estados Unidos não têm nome. Gaúcha, Atlântida, Itapema, não existe isso. São todas como a WROR, umas letras acopladas, feito placa de carro. As que operam do Mississippi para cá, para o Leste, começam com W; as que operam para o lado de lá, para o Oeste, começam com K. Chato isso. Prefiro nomes.

Quero um dia descer esse Mississippi, um rio que corta os Estados Unidos de Norte a Sul, 3 mil quilômetros de alto a baixo. Quero ir até New Orleans, ver a terra do jazz, do blues e de Truman Capote, e ouvir rádios que começam com K para descobrir se são diferentes.

Bem. Em um aspecto essas cidades do Mississippi são inegável e tristemente diferentes: na discriminação racial. Foi lá, na confluência do Mississippi com o Missouri, que aquele jovem negro foi assassinado por um policial branco, semana passada, gerando uma rebelião histórica, com depredações e confronto com a polícia, algo incomum por lá. Mesmo com um presidente negro, mesmo dando oportunidades iguais a todos, os Estados Unidos ainda sentem os efeitos do erro gigantesco, do crime terrível, da vergonha da Humanidade, que foi a escravidão.

SAUDADE NÃO TEM IDADE

A Marcinha recebeu um e-mail de Porto Alegre, enviado por um amiguinho do B. Suponho que deva ser o primeiro e-mail dos seis anos de vida dele. O texto é breve:

“Oi, tia Márcia. Aqui é o Caio, amigo do Bernardo. Ele brincava comigo todos os dias”.

Ele brincava comigo todos os dias.

Só. Precisa dizer mais?