26
de maio de 2013 | N° 17444
VERISSIMO
O lóbi
Se
existe um céu, a tia Noca está lá. E tem bons contatos
Pronto.
Botei todas as minhas fichas no 17. Uma pilha. Agora ou perco tudo ou
enriqueço. Bom, talvez enriquecer não. Mas pago minhas dívidas e começo de
novo. Estou jogando minha vida no 17. Se não der o 17 eu estou perdido. Vamos
lá bolinha. Vamos lá, 17!
Quanto
tempo a bolinha fica girando na roleta antes de cair num número? Trinta
segundos? Quarenta? Parece uma eternidade. Alguma coisa deve determinar em que
número a bolinha vai cair. Alguma força invisível, com algum tipo de razão. Não
pode ser uma coisa aleatória. Puro acaso. A vida de um homem não pode depender
do puro acaso. Seja o que for que te impele, bolinha, por favor: cai no 17. É
pedir muito?
O
que move a máquina do mundo move tudo, das marés às bolinhas da roleta. Dos
destinos humanos às pragas agrícolas, do que nos aflige ao que nos glorifica,
da seborreia ao premio Nobel. Neste momento, nesses segundos, em algum lugar,
alguma coisa está decidindo onde essa bolinha vai cair. E eu não tenho como
influenciar essa decisão. Minha vida depende dela e eu não tenho com quem
barganhar, a quem pedir misericórdia, a quem emocionar com minha história, com
meu triunfo ou minha ruina. Com a máquina que move o mundo não tem diálogo. Por
favor, bolinha!
Dizem
que não existem ateus em trincheiras, bordas de mesas de jogo e filas para
apostar na Sena. Incréus viram crentes, agnósticos só faltam cair de joelhos,
ateus imploram a Deus, qualquer Deus, para serem ajudados. Eu não acredito em
Deus mas tenho certeza que Ele não está sentido com isso. Pô, Deus: 17. Só
isso. Dezessete. Basta um sopro na bolinha. Eu estou pedindo que você reparta o
Mar Vermelho de novo? Não estou. Só um número, Deus.
Eu
preciso de um lóbi. É isso. Um lóbi que me represente no além. Que fale com as
autoridades, defenda minha reivindicação, suborne alguém, sei lá. Quem é que eu
tenho lá em cima? Pro meu pai e minha mãe não adianta pedir ajuda. Eles sempre
foram contra meu hábito de jogar. Minha mãe ainda me dava um dinheirinho
escondido, mas sempre acompanhado de um sermão. Meu pai, então, não queria nem
saber. Eles não me ajudariam. Quem? Quem?
A
tia Noca, claro! É perfeita. Eu era o seu sobrinho favorito. E ela era muito
religiosa. Se existe um céu, a tia Noca certamente está lá. E deve ter bons
contatos, muita influência no meio, conquistada com seus anos de serviços à
Igreja na Terra. Talvez tenha até acesso direto ao Homem ou, no mínimo, a gente
do seu gabinete. Tia Noca, é com você!
A
bolinha ainda está correndo pela borda da roleta, ainda nos restam uns 10
segundos. Mas aí em cima deve ter outro tempo, aí um segundo deve durar uma
semana, aposto. Vai, titia. Descobre quem é o encarregado das bolinhas. Conte
como eu sou querido, como eu mereço que a bolinha caia no numero 17, como eu
sou até capaz de renunciar ao jogo se ganhar. Fazer uma doação à Igreja, me
dedicar à caridade e a trabalhos comunitários. Só me consiga esse 17, tia
Noca!!!
Pronto.
A bolinha caiu. No número, deixa ver... 26. Certo. Perfeito. Perdi tudo. Eu sei
o que move a máquina do mundo e os destinos humanos: nada pessoal. Mas, e
agora, fazer o quê? Talvez aceitar o conselho do velho, que sempre me dizia
“Experimenta trabalhar”. Vou experimentar. E só voltar aqui com o primeiro
salário para jogar tudo no 17.
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