Entrelacos

13 de fevereiro de 2011 | N° 16610
David Coimbra - SONHOS DE VERÃO

A costela do Fernando Carvalho

Por 30 dias, David Coimbra contará suas experiências em um condomínio fechado, uma escolha cada vez mais frequente entre os gaúchos. A seção Sonhos de Verão será publicada às sextas, aos sábados e aos domingos.

O Fernando Carvalho prepara uma costela campeã do mundo. Por Deus. Repare: não sou um entusiasta de costelas. A maioria dos meus amigos se revolta quando digo isso.

“Não espalha, David. É até vergonhoso...”.

Não me importo com o que possam pensar de mim. Podem duvidar da minha masculinidade, dizer que não sou gaúcho e talicoisa. A verdade é que prefiro a picanha, com suas fibras perfeitas e sua carne tenra. Só que a costela que o Fernando Carvalho prepara é diferente. Ele faz uma incisão num extremo da peça e retira a capa de gordura. Depois, deposita amorosamente a tira de carne no fogo e vai dourando-a com critério, sem pressa, como um time que está vencendo toca a bola para passar o tempo.

Essa costela campeã do mundo eu a provei num churrasco que o Fernando Carvalho me ofereceu em sua casa num dos condomínios aqui do litoral. Trata-se de uma bela casa, com uma bela churrasqueira. Mais: com DUAS belas churrasqueiras. Essa noite, o Fernando me recebeu na churrasqueira interna, de avental pendurado no pescoço e espeto na mão, como um espadachim. Sentei-me ao balcão de mármore e ele colocou na minha frente uma garrafa de cerveja uruguaia com o casco branco de tão gelada.

– Uuuh... – exclamei em saudação. Sempre faço uuuh quando vejo uma cerveja branca de tão gelada.

– Com esse churrasco, são dois – contabilizou ele.

São dois que estou lhe devendo. Um por cortesia de amigo; outro devido a uma aposta perdida. Uma noite, lembramos do campeonato de 75, quando o Inter foi heptacampeão. Disse-lhe que recordava pormenores do Gre-Nal decisivo.

Descrevi: aos sete minutos do segundo tempo da prorrogação, o Valdomiro pegou a bola pela direita e atirou para frente, na sua jogada típica. Passou pelo Jorge Tabajara como se alguém tivesse aparafusado o Jorge Tabajara na grama. Foi-se para a linha de fundo. De lá, cruzou para trás.

A bola, violenta, venenosa, bateu no pé do Ancheta e foi em direção ao gol. Chocou-se com o peito do Picasso e voltou para o meio da área, na marca do pênalti. Lá estava o Flávio Minuano, o Flávio Bicudo. Só que de costas para o gol. Mas ele fincou a chuteira esquerda na grama, girou o corpo e chutou com a direita. Gol. O gol do título. Terminado o jogo, o Tabajara quicou a bola na grama e balbuciou, sorrindo:

– Um a zero...

Foi o fim do Tabajara no Grêmio.

Pois disse que aquele Gre-Nal era o decisivo do campeonato. O Fernando disse que era o Gre-Nal decisivo do turno. Apostamos. Perdi.

No churrasco à beira da churrasqueira da casa dele na praia, voltamos a falar do Gre-Nal de 75. E lembramos que, além do Tabajara, houve outros jogadores para os quais o Gre-Nal foi o seu fim.

– O Breno – lembrei, enquanto me servia de mais cerveja.

O Breno levou um gol de falta do Valdomiro lá de longe, quase do meio do campo. Fazia uma cerração braba, o Breno não enxergou a bola direito, e o Inter ganhou. Foi o fim do Breno.

Antes de a costela ficar pronta, o Fernando serviu uma linguiça fininha, comprada aqui mesmo na Orla. Uma delícia.

– O Claudio Radar – citou ele.

O Radar foi vítima de uma jogada que o Inter tinha: Vacaria, Carpegiani e Lula triangulavam pela esquerda. O Radar ficou no meio deles a tarde inteira, gritando:

– Ajudem! Ajudem!

Ninguém ajudou. O Beto Fuscão estava cuidando do Escurinho, o Beto Bacamarte estava cuidando do Flávio, o Cacau estava cuidando do Falcão. O Inter passou o jogo trocando bola por ali e venceu por 2 a 1. No final, o então governandor Guazzelli comentou, das cadeiras do Olímpico:

– Precisamos de um novo lateral-direito.

Foi o fim do Claudio Radar.

Bebemos mais um pouco de cerveja uruguaia, e a costela ficou pronta. Desmanchava-se sob a língua.

– Nem parece costela! – elogiei. – É um patê!

– Lembra do Benitez? – observou o Fer-nando.

Naquele Gre-Nal em que o Inter entrou todo de vermelho, o Iúra havia aplicado uma voadora no Falcão. Na jogada seguinte, a bola quicou na frente dele, e o Caçapava, louco para revidar, veio que veio rosnando, mas veio e veio e veio brabo que nem um bicho.

O Iúra, apavorado com aquele baita negão correndo de dentes rilhados em sua direção, deu um balão, livrou-se da bola. Pois o vento carregou-a direitinho para debaixo do travessão, dentro do gol do Inter. O Grêmio venceu por 4 a 0, o Inter levou 25 anos para se vestir todo de vermelho de novo e foi o fim do Benitez. Pelo menos naquele ano.

E ficamos a nos lembrar de Gre-Nais que foram o fim para um ou para outro e de jogos que foram o começo de tudo e de heróis e vilões de chuteira e foi-se a costela campeã do mundo e foram-se as cervejas uruguaias branquinhas de tão geladas e foi-se a noite. Antes de nos despedirmos, o Fernando Carvalho deu-se ao trabalho de contar quantas cervejas consumimos naquele churrasco em seu condomínio: 10!

Foi o nosso fim.