19 de dezembro de 2007
N° 15453 - Sergio Faraco
Da vida simples
Nossa casa fica ao lado do matagal de uma praça que ainda não foi urbanizada. A galharia que se debruça sobre o muro lança diariamente em meu pátio tantas folhas quanto estrelas há no céu, o que significa, na ponta do lápis... bem, mais de uma dúzia.
Quem varre sou eu, de terça a domingo, descartadas as segundas-feiras porque é o dia da sinuca no Ypiranguinha e não posso fatigar o braço.
Outro dia, lá da calçada, uma dama da vizinhança me apontou com o queixo e disse algo ao cavalheiro que a acompanhava. Não pude ouvir, mas como em novembro apareci muitas vezes na TV por causa do Fato Literário, posso suspeitar de que comentou: "Olha lá o premiado de vassoura em punho".
Continuei varrendo e respondi em pensamento: "Saiba que varro com muito orgulho". Na verdade nem tanto, mas que cabe um pouco, cabe. Não conheço muitos escritores que executem todo o santo dia essa tarefa, e é da essência das exceções uma certa glória.
O que quero dizer, e digo, é que a criação literária, boa ou menos boa, não pressupõe, necessariamente, um intelectual consagrado às elucubrações metafísicas, sempre apertando um tratado no sovaco.
Até nem se deve ler demais, adverte Schopenhauer, e acrescento eu que a arte pede à vida o alimento da alma e o calo da mão. De que adianta o gajo ler o próprio Schopenhauer, se não sabe trocar uma lâmpada ou podar uma árvore?
Henrique de Freitas Lima, o nosso cineasta, esteve em Misiones, visitando o lugar onde morou Horacio Quiroga, e me trouxe antigas fotografias em que o autor de A la Deriva aparece em sua oficina doméstica.
Raramente vi uma oficina tão completa, evidência de que, nos intervalos de suas atentas e proveitosas leituras de Dostoiévski, ele metia a mão na massa.
Como Schopenhauer, sabia que procurar a vida apenas nos livros equivale "a fugir da natureza e do ar livre para visitar um herbário" ou "contemplar belas paisagens em gravuras". Sabia que, para reproduzir vida em ficção, é preciso vivê-la também, sobretudo em sua simplicidade. Ou por outra: Quiroga também varria.
Em nossa casa, se pinga uma torneira ou uma telha se quebra, jamais ouvi de minha mulher as terríveis palavras que condenam tantos maridos: "Chama um homem". Tenho uma oficina bem-aparelhada, sou técnico hidráulico, marceneiro, pintor, jardineiro, eletricista e outras coisas mais.
À noite, leitor ou escritor, dependendo da lua. A mim me falta, e como falta, o talento de Quiroga, mas se amanhã eu for esquecido, por ter deixado de produzir uma ficção decente, não será por falta de vassoura.
Enfim, tem o lado negativo, como tudo. Imagina se aquela dama da calçada lê um texto em que não fui feliz. Como este. Ela dirá ao cavalheiro, com um risinho sardônico: "Por que ele não foi varrer o pátio?".
Boa pergunta.
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