Dulce Critelli

O sublime, o gênio, a coragem

[...] SUSAN BOYLE DEIXOU DE SER A MENSAGEIRA DO SUBLIME PARA TORNAR-SE UM PRODUTO, OBJETO DE CONSUMO

Não fazia ideia, quando me contaram, de que me sentiria tão tocada vendo e ouvindo Susan Boyle cantar. Nesta semana, ela foi o assunto na imprensa, na internet, entre as pessoas com quem encontrei.

Susan Boyle está muito distante dos padrões atuais de aparência. Escocesa de 47 anos, corpo grande de matrona, cabelo desarranjado, vestido antiquado, um rosto longe de qualquer beleza. Atrás do sonho de se tornar cantora, inscreve-se num programa de calouros na Inglaterra.

O público e os jurados a observavam com deboche e com a certeza explícita de que ouvirão algo tão desairoso quanto o que viam. Mas, quando ela começa a cantar, sua voz era maravilhosa e evocava em todos uma grande comoção.

Com os aplausos, era possível distinguir uma pergunta: como é possível que o feio seja a origem do belo? Como pode o belo pertencer ao feio?

A voz de Susan Boyle parecia ser tão incoerente quanto o fato de o copo-de-leite e o lótus, em sua beleza branca, perfeita e delicada, nascerem do lodo escuro e fétido. Uma dádiva. Gratuita, natural, sem ser resultado de nenhum esforço, artifício ou obra humana.

Não da beleza da voz de Susan, mas da contradição entre sua voz e sua aparência irrompeu o que podemos chamar de sublime. O sublime irrompe sempre assim, do inesperado. É a maravilha que surpreende tocando a alma. Comovendo.

Mas não pudemos permanecer nessa comoção o tempo suficiente para entendermos o que o sublime nos vinha dizer.

O sistema de imediato se apoderou do acontecimento, assim como, tempos atrás, transformou a liberdade evocada pelo movimento hippie numa "calça velha, azul e desbotada".

Logo após sua apresentação, Susan Boyle foi convidada a gravar um disco, ofereceram-lhe um milhão de dólares para posar para uma revista, cercaram-na de entrevistas, sugeriu-se fazer um filme sobre ela.

Susan deixou de ser a mensageira do sublime para se tornar um produto, objeto de consumo. E nossa experiência do sublime foi suspensa. Voltamos à nossa posição de consumidores de um espetáculo. Mera ficção.

Fazia tempo que minha alma enferrujada não vivia um êxtase. Não se espantava nem estremecia diante de nada, muito menos diante de algo assim tão aparentado ao sagrado.

Essa passagem também me fez lembrar do que o psicólogo James Hillman diz em seu livro "O Código do Ser". Ele tem uma teoria, a do "fruto do carvalho", na qual sugere que cada um de nós tem uma singularidade, uma espécie de gênio que pede para ser vivido.

Segundo ele, a vida nos faz constantes chamados até que esse gênio possa expressar-se. Mas ele pode ser adiado, evitado, não ouvido.

Susan Boyle não parece ter sido pega de surpresa pelo chamado de seu gênio. Parece tê-lo ouvido com muita clareza. Foi fiel a ele, a despeito dos obstáculos que encontrou. Susan nos trouxe o sublime, pela corajosa obediência ao chamado do seu gênio. Grande lição!

DULCE CRITELLI , terapeuta existencial e professora de filosofia da PUC-SP, é autora de "Educação e Dominação Cultural" e "Analítica de Sentido" e coordenadora do Existentia - Centro de Orientação e Estudos da Condição Humana

PASQUALE CIPRO NETO

Endemia, epidemia, pandemia, pandemônio...

No caso da gripe suína, que já se alastra, não é difícil entender por que a OMS fala em nível pré-pandêmico

PARECE QUE A HUMANIDADE está longe de ter alguns momentos de sossego. Livramo-nos do "vírus" Bush (mas não de suas funestas consequências), mas já fomos assolados por outro, o da gripe suína. E a OMS (Organização Mundial da Saúde) vai mudando o "nível de pandemia".

Enquanto escrevo, o UOL informa que a OMS já fala em "nível 5 de pandemia". A manchete do site dizia isto: "Doença alcança nível pré-pandêmico, diz OMS".

E o leigo fica duplamente atordoado -com a coisa em si e com a nomenclatura técnica empregada por jornalistas e estudiosos do tema. O que distingue endemia da epidemia? E a epidemia da pandemia?

Vamos ao desmonte das palavras. Em todas elas, temos o elemento grego "-demos" ("povo", "região"). A "endemia" é definida pelo "Aurélio" como "doença que existe constantemente em determinado lugar e ataca número maior ou menor de indivíduos".

O "Houaiss" diz que a malária, por exemplo, é uma endemia em determinadas regiões do planeta. O mesmo dicionário "Houaiss" define "epidemia" como "doença geralmente infecciosa, de caráter transitório, que ataca simultaneamente grande número de indivíduos em uma determinada localidade". Da epidemia para a pandemia...

Pois bem. Em "pandemia" encontra-se o elemento grego "pan-", que significa "todos", "tudo", "cada um", "a totalidade". No caso da gripe suína, que já se alastra por algumas regiões, não é difícil entender por que a OMS já fala em "pandemia". A esta altura, alguém talvez já esteja pensando se há relação entre "pandemia" e "pandemônio". Será que há?

Não há, ou melhor, há, se pararmos no "pan-", que é o mesmo que se vê em "pan-americano", "panteão", "panfobia" etc. Em "pan-americano", por exemplo, temos a ideia de união das Américas (não é por acaso que os Jogos Pan-Americanos têm o nome que têm). Em "panfobia" (ou "pantofobia"), temos a ideia de "medo de tudo" (como se sabe, o elemento grego "-fobia" significa "medo", "horror").

E "pandemônio"? Temos aí mais um termo criado por um escritor inglês. Assim como fez Thomas Morus (1480-1535), que deu o nome "Utopia" a um país imaginário (que tinha um sistema sociopolítico ideal), o poeta inglês Milton criou a palavra "Pandemonium", resultante de "pan-" e "daimon" ("demônio").

Em sua obra "Paraíso Perdido", Milton deu ao Palácio de Satã o nome de "Pandemonium", também definido como capital imaginária do inferno.

Pois uma pandemia como a da gripe suína (caso se confirme) certamente não se afasta muito do próprio inferno, não? Que o panteão nos livre! Bem, o panteão (palavra grega em que se encontram os elementos "pan-" e "theos") é o templo que, na Roma e na Grécia antigas, eram dedicados a todos os deuses.

Por extensão, "panteão" é "o conjunto das divindades de uma religião politeísta" ("Aurélio"). O elemento grego "theos" ("Deus") é o mesmo que se encontra em "teologia".

Bem, e a utopia (de Thomas Morus)? Morus juntou dois elementos gregos: "ou-", advérbio de negação, e "topos" ("lugar"). Como se vê, ao pé da letra "utopia" significa "nenhum lugar".

O que Morus imaginou para a sua utopia era justamente algo que não havia em nenhum lugar. Será utópico pensar que não haverá pandemia da bendita gripe? É isso.

inculta@uol.com.br

JOSÉ SIMÃO

Are Baba! Pandemia é gripe do panda!

É a epidemia de piada pronta! Reunião no Rio contra gripe suína! Onde? Na RUA MÉXICO!

BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! O esculhambador-geral da República! Direto do País da Piada Pronta! Gripe suína provoca epidemia de piada pronta! Secretário de Saúde do Rio promove reunião para tomar medidas contra gripe suína. Onde?

Na RUA MÉXICO! Rarará! No Centro do Rio! Aí, no "Jornal da Globo", aparece um turista dizendo que evitou viajar pro México e estava indo pra Portugal.

E o nome dele embaixo: Flavio LEITÃO. Esse não tava viajando, tava fugindo. E deve ser primo da Miriam Leitão. Rarará! Como disse o Kibeloco: é melhor ser corno que correspondente da Globo na Cidade do México! E "Caminho das Índias".

Uma amiga disse que tá virando dalit, "ninguém me toca há uns dois meses". As Intocadas! As dalits de Ipanema! E o Márcio Garcia, o Burruan, é dalit. Claro, veio da Record. Povo da Globo não pode tocar em quem veio da Record!

E o Obama? O David Letterman disse que o Obama viaja muito porque mora com a sogra. Cem dias morando com a sogra. O Obama foi pro Iraque em viagem de reconciliação, foi pro Afeganistão em viagem de reconciliação e não sei pra onde em viagem de reconciliação. Aí voltou pros EUA e ligou pro Bush: "Com quem mais você brigou?".

E outro feriadão! Feriadão do Dia do Trabalho. O único trabalho é arrumar as malas e ir pro aeroporto. E Dia do Trabalho com essa crise só pode ser gozação. Trabalho, só se for de macumba. E em show de Dia do Trabalho na avenida Paulista eu não vou, é muito burguês.

Dia do Trabalho mesmo era em São Bernardo, com show de Sá & Guarabyra e Beth Carvalho, e com o Lula gritando contra o governo! E sabe o que vou fazer no feriadão? Comer muito pra ver o aparelho digestivo trabalhando. E deitar na grama pra ver formiga trabalhar. Vou fazer 120 abdominais.

E sabe o que o Schwarzenegger falou pra gripe suína? "HASTA LA VISTA, BABE!" Rarará! É mole? É mole, mas sobe! Ou, como disse o outro: é mole, mas trisca pra ver o que acontece! Antitucanês Reloaded, a Missão.

Continuo com a minha heroica e mesopotâmica campanha "Morte ao Tucanês". Acabo de receber mais um exemplo irado de antitucanês. É que em Mongaguá, litoral de São Paulo, tem uma barraca chamada Xereca da Índia! Parece Dias Gomes!

Mais direto, impossível. Viva o antitucanês. Viva o Brasil! E atenção! Cartilha do Lula. Mais um verbete pro óbvio lulante. "Pandemia": companheiro que pegou a gripe do panda. Rarará! O lulês é mais fácil que o inglês. Nóis sofre, mas nóis goza. Hoje, só amanhã. Que vou pingar meu colírio alucinógeno. E vai indo que eu não vou!

simao@uol.com.br

CEM DIAS DE OBAMA

Já se passaram cem dias com Barack Obama na Casa Branca. Muita gente não queria ver um negro no topo do poder global. Outros juravam que depois de três meses o estrago seria enorme.

Obviamente que as previsões negativas não se confirmaram. Obama não fez grande coisa. Os tempos são duros. Mas já é muito mais e melhor do que todo o período Bush. O reacionarismo medieval ficou para trás. Obama vale, antes de tudo, pelo símbolo.

E é nos símbolos que ele tem arrasado. De cara, ordenou o fechamento da prisão de Guantánamo. A execução será lenta. O primeiro passo, contudo, foi dado. Com esse gesto limitado, devolveu os Estados Unidos à democracia plena, acabando com a era dos tribunais de exceção.

A medida mais importante, porém, foi outra, pelos seus aspectos práticos e simbólicos: o Ato Lilly Ledbetter. É a lei que iguala os salários de homens e mulheres em mesmas funções. Os conservadores não queriam. Achavam normal que mulher ganhasse menos pelo mesmo trabalho. Afinal, pelo que se podia entender dos seus argumentos pífios e machistas, as mulheres existem para secundar os grandes e até os pequenos homens.

Lilly Ledbetter trabalhou na fábrica de pneus da Goodyear Tire & Rubber, em Gadsden, Alabama. Depois de 19 anos de serviço remunerado indevidamente, ela processou a empresa por discriminação. A Suprema Corte americana rejeitou o pedido de indenização, alegando prescrição. A Justiça costuma encontrar boas razões para perpetrar o mal.

O republicano John McCain era contra a equiparação por uma razão tida pelos conservadores como de extremo bom senso: o aumento no número de processos de mulheres contra seus empregadores. Na mesma linha, os senadores republicanos chegaram a vetar o projeto de lei. A farra acabou. Ufa!

Obama de bobo não tem nada. Sabe que, para avançar, precisa, em primeiro lugar, não recuar. Parece muito pouco. Pode ser muito. Certamente por isso liberou o financiamento público para entidades que defendem o aborto. Na política internacional, está disposto a tirar os Estados Unidos do atoleiro do Iraque.

O forte de Obama é a sua capacidade de fazer o óbvio: governar para o mundo atual. Nem a violência da crise econômica conseguiu derrubá-lo até agora. Está salvando o capitalismo americano das mãos sujas de alguns capitalistas americanos. Em praticamente tudo, com elegância e prudência, Obama tem sido o contrário de Bush. O caubói texano passava uma imagem de bronco e de radical.

Era a sua melhor expressão de coerência: a imagem correspondia plenamente ao homem. Obama representa o equilíbrio e a sofisticação. Mesmo assim, visto que há louco para tudo, não faltam viúvas para Bush. No Brasil, a revista Veja chora de saudades dos bons tempos do neoliberalismo sem constrangimentos em que podia insultar qualquer oponente.

A farra acabou. A principal contribuição de Obama para a humanidade é ser ele mesmo. A sua presença no cenário político internacional sinaliza a cada instante uma vitória contra o preconceito. Obama é como um totem. Em torno dele, a democracia atualiza a igualdade entre os homens.

Um país rico absorve os símbolos mais facilmente. A tragédia dos pobres, como a Bolívia, é que seus símbolos não possuem margem de manobra. Brasil, Bolívia e Estados Unidos provaram com presidentes atípicos que a era dos doutores, dos coronéis, dos caubóis e dos caciques pode estar com os dias contados.

juremir@correiodopovo.com.br

30 de abril de 2009
N° 15955l - LETICIA WIERZCHOWSKI

Alguns pliés e muita humildade

Dia desses, li numa revista de moda que o filme O Curioso Caso de Benjamim Button tinha levado um grande número de mulheres de volta às academias de balé cariocas.

Não sei se o motivo desse retorno em massa era a beleza impressionante de Cate Blanchett como a bailarina do filme, ou se o fato de essa bailarina ser a escolhida para compartilhar a perfeição do jovem Button na pele do Brad Pitt.

Enfim, vi o filme, me emocionei e saí do cinema chorando um rio de lágrimas. E, sim, apesar de nunca ter feito a conexão proposta pela dita revista, dois meses mais tarde, acreditem, lá estava eu me matriculando numa academia de balé.

Nunca fiz balé na vida, e agora, aos 36 anos, estou suando a malha para aprender uns arabesques e grand pliés. Não sei se a beleza de Cate Blanchett na tela tem alguma coisa a ver com isso – na verdade, acabei no balé por um convite da minha amiga Fernanda Milman, e cá estou, adorando a novidade, e talvez corrigindo esse lapso da minha infância, que era quando eu deveria ter começado a usar sapatilhas. Nas aulas, saibam que me esforço a aprender alguma coisinha.

Sou uma aluna confusa até mesmo com o glossário do balé, e perdida nas minúcias posturais e part de bras, mas vou exercitando, muito mais do que meus músculos, a minha humildade.

Pois é, foi isso que descobri numa das últimas aulas: se estou aprendendo alguma coisa aqui é o exercício da humildade. Porque estou errando muito, estamos quase todas (trintonas novatas ou esquecidas das velhas tardes de pirouettes) errando muito sob a paciência da nossa mestra Laura. Mas sabe que é bom errar? Errar é altamente saudável nessa vida onde todo mundo está sempre querendo ser o melhor em tudo.

Meus melhores momentos não têm hora para acontecer, mas minhas melhores performances não nascem naquela sala de aula onde me sinto ora uma mulher corajosa, ora uma sapa desengonçada, ora uma baita tola que não consegue executar nem um balancé. Na verdade, eu nem sabia que meus gestos eram tão deselegantes…

O que eu andava fazendo quando deveria ter frequentado aulas de balé como uma boa mocinha de família? Creio que estava em casa mesmo, lendo livros e comendo pipoca doce – duas coisas das quais não me arrependo…

Mas, enfim, minhas aulas de balé têm sido um bom jeito de começar a semana, um exercício de leveza e de superação feito com humor e muita boa vontade.

Uma hora dessas, vou fazer um arabesque que se preze e, quem sabe, até mesmo completar uma piroutte sem parecer uma laranja que rolou para fora do saco. Eu sei que vai demorar, mas não tenho pressa.

30 de abril de 2009
N° 15955 - PAULO SANT’ANA

Malfuf e quibebe

Vivo dizendo que as comidas de que mais gostamos são aquelas que nos eram servidas quando éramos crianças.

Comigo é o que se dá. Por isso que em toda parte que vou me atiro com sofreguidão a qualquer quibebe que me apresentam.

De dois em dois dias, a minha madrasta servia quibebe para nós. De início, estranhávamos que aquela papa de abóbora destoava do restante da comida: o quibebe é doce, não é salgado.

Mas, depois que fomos nos acostumando, não havia nada mais delicioso que o quibebe.

E, até hoje, onde deparo com o quibebe, a minha comida está feita.

O guisadinho de carne com molho de tomate, coroado de ervilhas doble zero, é também um ponto alto das minhas memórias gustativas. Quando minha madrasta tinha tempo para fazer a farofa, então o guisadinho de carne se tornava uma bênção que maravilhava as nossas vidas.

Às vezes, consigo rememorar um dos instantes mais sagrados da minha vida, quando minha madrasta nos servia o pimentão recheado de guisado.

Telefono vez por outra para o Restaurante Gambrinus, no Mercado Público, para encomendar um pimentão recheado: ele tem de ser feito com bastante antecedência de tempo, mas quando é servido, com arroz, a gente se sente no céu.

O pimentão mais clássico é o verde, mas também o vermelho e o amarelo sabem ser macios e deliciosos quando bem cozidos. Também me ocorre um dos pratos mais saborosos da lavra de minha madrasta: o malfuf.

Parece que é uma comida árabe. Trata-se de um trouxinha de folha de repolho recheada de guisado, que pode ser presa por um palito, a exemplo de outra delícia inesquecível da minha infância, o bife enrolado no toucinho, que ainda se pode relembrar no Restaurante Copacabana.

O que não esqueço é que os melhores pratos da minha infância tinham molhos ou então eram servidos molhadinhos, caso do carreteiro de charque.

Os molhos, o guisado e o arroz são ingredientes inseparáveis das minhas melhores recordações culinárias.

Sem falar nos doces. Como renunciar hoje, mesmo diabético, aos papos de anjo com calda ou úmidos, um cravo de corolário, aos ovos-moles ou baba de moça, aos olhos de sogra preparados como em ourivesaria por minha madrasta?

Como não recordar o arroz de leite com canela, muitas vezes com gemada? Que coisa boa!

E onde minha madrasta se sublimava era no sagu com calda de creme. Além de comer a minha cota, na madrugada eu ia furtar outra parte na geladeira.

Lembra bem o Moisés Mendes que todas as semanas comíamos canjica com leite ou com vinho, servida em potes ou até mesmo em pratos fundos.

Que mundo de açúcares, que mar de glicemias, ninguém é feliz impunemente. Tanto, que toda a minha infância foi marcada por latas de leite condensado furadas por um prego ou por uma ponta de faca e depois sugadas por inteiro, até a última gota.

E, quando não tinha doce na casa, havia o último e sublime recurso da gemada. Açúcar e mais açúcar. Dizem que nada tem a ver o diabetes com essa volúpia por doces, mas eu não acredito nisso, eu imagino que esta doença é uma punição pela gula glicêmica.

E, entre todas as comidas que me fanatizaram, a única que não pertence à minha infância é o camarão: conheci-o muito tarde, no auge da maturidade, mas me apaixonei perdidamente por ele.

E me sinto como um infiel à minha infância quando insulto a memória dela comendo a rodo todos os tipos de camarão.

Sinto pena de minha madrasta por não ter podido lidar com o camarão na cozinha. Mas eram tantas as comidas gostosas que ela nos servia, que a absolvo dessa falha.

30 de abril de 2009
N° 15955 - LUIS FERNANDO VERISSIMO

Ah é, é?

Você eu não sei, mas, quando há um bate-boca como aquele entre os ministros Mendes e Barbosa, eu sempre lamento a falta de um texto melhor. Claro, no calor da briga ninguém pode escolher as palavras ou cuidar do valor literário dos seus insultos, mas é impossível deixar de imaginar o que um bom roteirista teria feito com a cena, escrevendo para os dois lados.

Certa vez, criei um personagem para um antigo programa do Jô, na Globo. Era o cara que só pensava numa boa resposta quando não adiantava mais. Ele estava caminhando na rua, dentro de um ônibus ou numa reunião com amigos e de repente soltava uma frase, como “Só se a sua mãe for junto!”.

Depois explicava que dias antes alguém lhe dissera para ir tomar banho (no tempo em que mandar alguém se lavar era insulto pesado) e só agora lhe ocorria uma boa resposta. Na hora, ficara só dizendo “Ah é, é? Ah é, é?”, enquanto pensava numa frase devastadora que nunca vinha.

Há profissionais da resposta pronta, repentistas que retrucam não só no ato, como rimado, mas a maioria só pensa no que poderia ter dito muito depois. Humoristas, e supostos humoristas, padecem mais do que os outros com a expectativa de que terão a boa resposta na ponta da língua. Como têm que zelar por uma reputação de tiradas espontâneas, são os que mais precisam pensar na frase, revisá-la e burilá-la para apresentá-la, de preferência uma ou duas semanas depois.

O sentimento de insuficiência na retaliação verbal é tão comum, que deveria existir uma expressão, talvez uma daquelas intermináveis palavras compostas com que os alemães transmitem o máximo de sensações possíveis sem o uso de vírgula, hífen ou violino ao fundo, que a descrevesse.

E a expressão existe. Mas não é alemã. Diderot, o mais enciclopédico dos enciclopedistas franceses, pois aparentemente dava palpite sobre tudo, chamava a frase que só vem depois de “esprit d’escalier”. Perfeito: o espírito que só nos socorre quando já estamos descendo a escada.

Nos bate-bocas brasileiros predomina o “sprit d’escalier”. O que vem na hora raramente passa do “Ah é, é? Ah é, é?” ou equivalente.

(Você eu não sei, mas eu torço pelo Barbosa.)

Vale a pena ser generoso

Generosidade é uma palavra que costuma frequentar ambientes ligados ao pensamento religioso ou a algumas escolas morais e filosóficas. Virtude muito valorizada nos círculos familiares e sociais, cantada em prosa e verso quando se trata das relações afetivas, a generosidade está entre os valores centrais de algumas ideologias políticas, aparece com destaque no discurso de quase todos os partidos, mas está miseravelmente ausente da prática política em geral.

Nos ambientes profissionais, particularmente nas relações comerciais e trabalhistas, a generosidade é normalmente associada a burrice. Quem age com gererosidade em uma negociação qualquer é imediatamente chamado de "bobo", "ingênuo", "trouxa", "otário" etc. Como se de repente a virtude virasse vício.

Abrir mão de alguma coisa (dinheiro, poder, projeção pessoal, fatia de mercado, margem de lucro, ponto percentual de comissão etc.) em favor da outra parte envolvida na negociação, parece uma loucura inconcebível. Qualquer vantagem precisa ser arrancada à força, como se o outro lado fosse sempre "o inimigo". Ser generoso significaria "perder", quando todos querem "ganhar". Será correta essa mentalidade? Estou convencido de que não.

Meus motivos não são de ordem moral ou religiosa. Acredito que se deve ser generoso nas relações profissionais, assim como nos outros "departamentos" da vida, não porque é "certo" ou "bonito", mas porque a generosidade dá resultados positivos.

Generosidade gera aceitação. Diante de uma pessoa generosa não há como se defender, porque essa atitude não representa ameaça. Quem age com generosidade será sempre bem recebido em qualquer lugar, pois essa é uma forma de agir que todos respeitam, mesmo quando consideram uma tolice.

Generosidade gera comprometimento. O senso comum de justiça leva qualquer pessoa a se sentir comprometida com alguém que se mostrou generoso quando não era obrigado a ser.

Generosidade gera reciprocidade. Um ato generoso geralmente é retribuído. Quando não é possível a retribuição direta, ela surge por vias indiretas. Alguém impossibilitado de retribuir na mesma moeda, procurará outros meios de retribuir. Ou uma terceira pessoa assumirá a incumbência de retribuir em nome de outro, ou... Um ato generoso costuma dar origem a uma "corrente da felicidade".

Generosidade gera fidelidade. Uma pessoa mesquinha e interesseira será traída com muito mais frequência, pois trair alguém generoso é dupla traição. Um patrão generoso certamente terá uma equipe muito mais comprometida. Generosidade gera segurança.

Uma sociedade mais justa teria menos problemas de segurança pública. Generosidade gera auto-estima. A convicção de ser melhor do que se é cotidianamente, representa um grande ganho, pois, melhorando a auto-estima criamos novas e melhores perspectivas pessoais.

Um ato generoso costuma desencadear uma série de consequências favoráveis. Quem for além de alguns atos generosos esporádicos, conseguindo manter uma conduta generosa constante, será constantemente surpreendido por acontecimentos favoráveis, pois seus "investimentos a fundo perdido" retornarão multiplicados. Portanto, mesmo que seja por interesse...

Vale a pena ser generoso.

Alberto Centurião é consultor e palestrante

GILBERTO DIMENSTEIN

À procura de um olhar

Dessa vez, foram os corpos das prostitutas da Luz, e não os de Rodin, que ajudaram a produzir um olhar -e muita fila

AS ESTÁTUAS DE Rodin provocavam uma gigantesca fila em torno da Pinacoteca, esparramando-se pelo parque da Luz. Uma das prostitutas que habitualmente batia o ponto na região olhava, curiosa, aquela movimentação.

Parou um homem que passava pela calçada e perguntou: "Moço, me diga aí uma coisa. Como uma estátua de gente pelada consegue fazer tanto barulho?"

Passados tantos anos daquele encontro, Diógenes Moura fez com que, na semana passada, os corpos das prostitutas da Luz produzissem fila nos sóbrios salões da Pinacoteca.

Diógenes nasceu em Recife, passou mais de 12 anos em Salvador e mudou-se para São Paulo, onde assumiu a curadoria das exposições fotográficas da Pinacoteca. Como decidiu morar nas imediações e ia caminhando até o museu, ele descobriu os movimentos das diferentes tribos -de prostitutas, drogados e mendigos aos imigrantes e aposentados, muitos dos quais dividem, em determinados horários, os mesmos espaços.

"Enxergar São Paulo sempre foi um desafio para mim. Tenho a sensação de que aquele que não entende a cidade é engolido."

Gente "engolida" pelas ruas é a paisagem mais frequente da cracolândia, o símbolo da deterioração urbana. Assistiu, em câmera lenta, a uma polêmica decisão -a derrubada da grade entre o museu e o parque, com suas prostitutas, mendigos, marginais, que faziam ali receptação de furtos. "Deu uma insegurança geral."

Os marginais não invadiram o museu -mas o museu invadiu o parque, transformado numa galeria de esculturas a céu aberto. Diógenes realizou exposições numa antiga casa de chá, dentro do parque da Luz. Como é escritor, ele tomava notas das cenas que via e das frases que ouvia nos seus passeios, entre as quais a da prostituta encantada com o poder de sedução de Rodin.

Nos preparativos para o Ano da França no Brasil, Diógenes convidou o fotógrafo francês Antoine D'Agata, da agência Magnum, para registrar a intimidade de prostitutas que frequentam bordéis da Luz -e chegou a guiá-lo por alguns endereços, onde receberam portas na cara. "Tinha ficado muito impressionado com o trabalho dele sobre a intimidade sexual."

Desde o sábado passado, as imagens fazem parte da mostra "À procura de um olhar", mistura de fotógrafos brasileiros e franceses, entre os quais Pierre Verger. Nunca uma exposição fotográfica foi visitada por tanta gente num único dia.

Foram 4.000 visitantes. "Batemos os recordes de todas as nossas mostras fotográficas", orgulha-se Diógenes. Dessa vez, foram os corpos das prostitutas da Luz, e não os de Rodin, que ajudaram a produzir um olhar -e muita fila.

Gripe suína! Miriam Leitão é contagiosa?

E todos de máscara, como Michael Jackson! Se ele patentear, pode pagar todas as dívidas!

BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! O esculhambador-geral da República! Direto do País da Piada Pronta! Sabe quem vai ser colocada em quarentena por causa da gripe suína?

A Miriam Leitão! A Miriam Leitão é contagiosa? É que no "Bundinha Brasil" o Renato Machado disse: "Bolsas caem por causa da gripe suína e, agora, vamos conversar com a Miriam Leitão". AAATCHIM!

Socuerro! Rarará! Já imaginou se ela entra no ar espirrando? Bolsas desabam! Miriam Porcão espirra! Gripe suína é um monte de palmeirense gripado. E todo mundo de máscara?

Parece que tão indo pro show do Michael Jackson. O mundo virou clone do Michael Jackson! Diz que ele vai mandar patentear a máscara. Vai pagar todas as dívidas dele!

E confirmados casos de gripe suína em Israel. Esse tá com um problemão: além da gripe, ainda foi contra os preceitos judaicos. E sabe como os hermanos chamam a gripe suína na Argentina? Gripe Porcina! Rarará! A Regina Duarte que se cuide.

Então sei como evitar a gripe suína: evitar contato com Miriam Leitão, palmeirenses em geral e viúva Porcina! Gripe suína é uma coisa esquisita. Gripe aviária era mais fácil: sabia como pegava e como tratava.

Gripe aviária se pegava galinhando. E depois tomava uma Cocóristina. Só o Lula que achava que gripe aviária pegava em avião! Rarará! E adoro essa expressão sobre gripe suína: Brasil "confirma suspeita". Rarará! Buemba! Buemba! O bispo papão! Mais duas do sucesso, ops, do sussexo do ano: o bispo paraguaio.

Depois que apareceu o terceiro filho não é mais bispo, é TRISPO. O trispo paraguaio. E o site Comentando mostra um flagrante da sede do governo paraguaio com uma fila enorme: "Pode avisar a elas que, por hoje, acabou a distribuição de senhas para o exame DNA do presidente Lugo".

E sabe como o bispo paraguaio reza? "Em nome do pai, dos meus filhos e eu não sou Espírito Santo. A mãe!". Em vez de amém, é a mãe. Ops, as mães! É mole? É mole, mas sobe. Ou, como disse o outro: é mole, mas trisca pra ver o que acontece! Antitucanês Reloaded, a Missão.

Continuo com a heroica e mesopotâmica campanha "Morte ao Tucanês". Acabo de receber um exemplo irado. No mercado de João Pessoa tem a barraca O Pinto da Linguiça. Rarará! Mais direto, impossível. Viva o antitucanês. Viva o Brasil!

E atenção! Cartilha do Lula. Verbete pro óbvio lulante. "Espírito de porco": companheiro que contraiu a gripe suína e espirrou na cara do outro companheiro. Rarará! O lulês é mais fácil que o inglês. Nóis sofre, mas nóis goza. Hoje, só amanhã. Que vou pingar meu colírio alucinógeno. E vai indo que eu não vou!

simao@uol.com.br

JOÃO PEREIRA COUTINHO

O legado da nossa passagem

Vou esquecer as mensagens de celular, porque elas são um tipo de linguagem tribal

LEIO O "Daily Telegraph" com o café da manhã e encontro em letra de forma uma das minhas múltiplas lamentações. Falo de cartas. Da ausência de cartas em nossas vidas cada vez mais rápidas, cada vez mais áridas.

Conta Michael Deacon, colunista do jornal, que as únicas cartas que recebe são as do banco. Linguagem técnica, linguagem tétrica, sem a grandeza das grandes missivas. Porque essas, as cartas de amigos ou inimigos, amores ou traidores, deixaram simplesmente de aparecer no radar.

Sinto inveja de Deacon. O banco, o banco, o meu reino por uma carta do banco. Infelizmente, nem isso: para poupar dinheiro e comprar o uísque das crianças, recusei o serviço tradicional, mais caro, e passei a fazer depósitos ou transferências pela internet.

Aqui a casa, os correios não vêm mais. Já pensei em escrever cartas a mim próprio, meditações estoicas na linha de Marco Aurélio, só para dar uma alegria ao carteiro. "Senhor, finalmente uma carta!", diria ele, como se tivesse encontrado a Atlântida perdida. Mas os dias passam e ninguém escreve ao coronel.

Recebo o que todos recebemos, sim. Vou esquecer as mensagens de celular, porque elas não pertencem propriamente à linguagem escrita. São, digamos, uma forma de linguagem tribal, que Darwin teria integrado nas suas investigações antropológicas para provar as nossas origens símias. Os brasileiros têm a palavra perfeita para designar a natureza ofensiva, letal, quase bélica, dessas palavras rupestres: "torpedos". Abençoados sejam, irmãos.

Recebo "torpedos" como os meus antepassados recebiam as flechas amedrontadas dos índios. E recebo, em quantidades que me abismam e entediam, e-mails.

Vantagens? Mil, admito. Desvantagens? Mil, admitam. O problema do e-mail é a sua evidente facilidade: em minutos, escrevemos e esquecemos. Pior: apagamos. Ou alguém apaga por nós. Alguém nos apaga a nós.

As cartas tinham outro tempo. Corrijo. As cartas tinham outros tempos. O tempo de pensar. O tempo de escrever. O tempo de lacrar, enviar. Esperar. Era uma forma de respeito. Mesmo que fosse uma forma de despeito. Mas as cartas eram formas únicas de comunicar ao outro a importância do outro.

Como se cada carta fosse, por si só, uma declaração de humanidade. Parei para te escrever. Parei para te enviar esta carta. E estarei à espera que me escrevas de volta, quando pensares em mim e parares por mim. Brás Cubas não deixou a ninguém o legado da sua miséria. Mas tenho a certeza que, algures na sua existência imaginária, deixou cartas. E as cartas são o legado da nossa passagem.

Da nossa passagem, vírgula, da passagem dos outros. Michael Deacon, em sentença primorosa, declara: esqueçam o romance, a morte do romance e outras teses fúnebres, que alimentam o ego e o eco de certas múmias acadêmicas. O verdadeiro gênero literário que o século 21 começará por enterrar será a carta.

O empobrecimento literário presente só pode ser medido pela riqueza literária passada. Deacon cita exemplos: as cartas de Kingsley Amis transportam o melhor de Amis. A ironia condensada, quase epigramática, que é possível encontrar em outros sátiros epistolares, como Philip Larkin ou Evelyn Waugh.

Concordo. E digo mais: nunca leiam nenhum autor, nunca vejam nenhum pintor, nunca escutem nenhum compositor sem começar pelas cartas. O melhor de um artista está na forma desarmante e desarmada como ele se confessa.

Depois de ler as cartas de Isaiah Berlin aos pais; as cartas de Van Gogh ao irmão; as cartas de Wagner à mulher, partimos para a obra com a armadura posta. Não seremos enganados. A alma não mente.

Até agora. Até hoje. Até quando? A alma começará a mentir no momento da sua gradual invisibilidade. Escrevemos muito. Escrevemos mais. Escrevemos até demais.

Mas escrevemos em areia úmida, antes da maré subir e tudo levar. O historiador futuro saberá pouco sobre a vida interior dos seus antepassados. Dos nossos contemporâneos. De nós. Os amores já não se comunicam por carta. Os desamores também não.

Famílias inteiras deixarão de ser cumplicidade, tragédia ou intriga. Serão estatística nos registros oficiais. Que medos, que sonhos, que conversas banais terão os homens banais do século 21 aos olhos interessados dos homens do século 22?

Silêncio. Tudo que teremos para mostrar será o silêncio das nossas vozes apagadas. E nenhum saldo bancário servirá para nos redimir ou explicar.

jpcoutinho@folha.com.br

CLÓVIS ROSSI

Abutres, fora

SÃO PAULO - Desde que terminou a entrevista coletiva em que a ministra Dilma Rousseff falou muito claramente sobre o câncer linfático que a acometeu, comecei a escrever mentalmente um texto com o título acima.

No fundo, bem lá no fundo, tinha a esperança de que não precisaria usar o tema. Até ler ontem o texto em que Larissa Guimarães e Eliane Cantanhêde relatam "o apetite da própria base aliada para disputar a cabeça de chapa em 2010", após o anúncio de Dilma.
Era exatamente o que temia: que os abutres se assanhassem todos e, claro que pelas costas, passassem a afiar as adagas para cravar na ministra, usando o pretexto da doença, por mais que os médicos jurem que há 90% de chances de que Dilma fique curada.

Nada contra criticar a ministra Dilma. Nada contra criticar a candidata Dilma. Faz parte do jogo político, de preferência dentro de limites civilizados, o que nem sempre ocorre no Brasil.

Aliás, é agradável reconhecer que, depois do jogo sujo usado por Fernando Collor de Mello contra Luiz Inácio Lula da Silva em 1989, os pleitos seguintes no Brasil até que foram civilizados.

O problema, agora, seria desrespeitar não a ministra ou a candidata, mas o ser humano. Dilma merece que lhe deixem em paz ao menos durante os quatro meses em que se submeterá a quimioterapia. Depois, cabe a ela -e exclusivamente a ela- decidir se se sente ou não em condições de ser candidata.

Tomada essa decisão, aí, sim, o partido resolve se ela é ou não a candidata ideal, por seu valor como política e/ou como administradora, não pelas suas condições de saúde, que, repito, só ela e seus médicos podem avaliar.

Enquanto isso, que os abutres disfarcem o "apetite". Tudo o que a emporcalhada política brasileira dispensa, a esta altura, é o desrespeito a um ser humano.

crossi@uol.com.br

Socuerro! O Barriquebra vai pro espaço!

E o Ronaldo? O Ronalducho! O Gornaldo Fofômeno? Só faz gol! Virou Golaldo!

BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! O esculhambador-geral da República! Direto do País da Piada Pronta! Eu fui pra Bahia e vi o outdoor: Circo Nacional da China.

Espetáculo: PIRATAS! Rarará! E sabe como se chama um dos cotistas de viagens do deputado Silvio Lopes? Fernando PASSEADO! Passeado com a nossa grana. Adorei!

Vamos adotar esse nome agora. Deputado é muito antigo. Passeado estadual e Passeado federal. E eles adoram ir pra Miami. Claro, Miami é o Morumbi de Cuba! E eu vou lançar um bloco de Carnaval: O Congresso Pede Passagem! Rarará!

E mais duas sobre o sucesso do ano, o Bispo Presidente Lugo. O Bispo Papão. Sabe como se chama rapidinha agora no Paraguai? Lugo-Lugo! E ele como bispo podia transar? Podia. O voto de castidade era paraguaio. Rarará!

E buemba 2: Barriquebra vai pro espaço! É verdade! Barrichello pagou US$ 200 mil por uma viagem espacial. Mas eu pensei que ele já tinha ido pro espaço há muito tempo! Tomara que o foguete não quebre na primeira curva!

E uma pergunta básica: quanto tempo ele vai levar pra chegar lá? Rarará! E diz que o pessoal do foguete falou: você pode ir mas não pode mexer em nada. EM NADA! E a mulher do Rubinho vai concretizar o sonho de muita mulher: mandar o marido pro espaço!

E o Ronaldo? O Ronalducho! O Gornaldo Fofômeno? Só faz gol! O Gornaldo virou Golaldo. O Godzilla desencantou. Ele não parece o Godzilla invadindo a área? O Goldzilla!

E o grito dos corintianos agora é VIVA O GORDO! E adorei o patrocinador do Timão: Bozzano. Faz barba, cabelo e bigode! E o Cleber Machado que chamou o Mano Menezes de bi-gaúcho. Não pode! Bi-gaúcho é piada pronta, redundância! Rarará!

O Ronaldo acabou com o Santos. O Santos é o Peixe. E o Ronaldo é o Peixe-Boi. Rarará! Peixe-Boi acaba com o peixe!

O Ronaldo é tão guloso que gosta até de peixe! É mole? É mole mas sobe! Ou como diz o outro: é mole, mas rela pra ver o que acontece!

Antitucanês Reloaded, a Missão. Continuo com a minha heróica e mesopotâmica campanha "Morte ao Tucanês". Acabo de receber mais um exemplo irado de antitucanês.

É que no interior do Piauí tem um cabaré com uma árvore no meio que respinga água e o povo chama de Cabaré do Pau Que Chora! Essa é bem Dias Gomes! Mais direto impossível. Viva o antitucanês! Viva o Brasil!

E atenção! Cartilha do Lula. Mais um verbete pro obvio lulante. "Gripe suína": doença que ataca os companhero do Pamera! O lulês é mais fácil que o ingreis. Nois sofre mas nois goza! Hoje só amanhã! E quem fica parado é poste!

simao@uol.com.br

28 de abril de 2009
N° 15953 - LIBERATO VIEIRA DA CUNHA

Um rio, um lago

Como a cidade já resolveu todos os seus problemas, volta-se a discutir se o Guaíba é um rio ou um lago. De um lado, a prefeitura considera esse belo espelho que nos abraça como um lago, obediente às conclusões do competente Atlas Ambiental deste cantinho do continente.

De outro, estudiosos argumentam que estamos diante de um curso d’água que corre de um lado para outro, sendo portanto um rio, segundo estabelece a legislação federal. No fundo – ou talvez seja melhor dizer que na superfície –, está uma questão simploriamente prática e sonante.

Nos rios, a Área de Preservação Permanente ocupa um espaço de até 500 metros junto às margens. Nos lagos, no entanto, a proteção é de apenas 30 metros, o que faz uma enorme diferença para quem quer construir um shopping ou um edifício de apartamentos.

Aqui faço ponto e vírgula para uma confissão: de minha janela contemplo a cada manhã ou um mar doce e tranquilo ou uma imensa avenida líquida que me põem em excelente disposição para enfrentar o dia. Fui condecorado com uma vista absolutamente fabulosa do Guaíba.

Me basta olhar o horizonte austral para saber se a manhã será chuvosa ou a tarde ensolarada. Acompanho as evoluções dos veleiros dos clubes náuticos e logo percebo de que quadrante sopra a aragem, ou que ventos me aguardam na rua. E sigo atento às rotas dos navios: já descobri até mesmo, demarcada por boias, a singradura de cada um.

É um panorama a que me acostumei desde os meus primeiros instantes em Porto Alegre. O avião da Varig que me trouxe de Cachoeira na idade de cinco anos sobrevoou o estuário e eu concluí na hora que em nenhum outro lugar do mundo haveria paisagem mais linda. Descobri outras depois em variados pontos do planeta, mas nenhuma que abalasse minha crença de que o Guaíba é bonito pela própria natureza.

Tenho-o agora diante do olhar. É uma coleção única de polido cristal, céus, ilhas, colinas, enseadas e nuvens. Considerando tamanho espetáculo, sou inclinado a crer que não faz sentido algum qualquer debate sobre se é um rio ou um lago. O Guaíba é belo qualquer que seja o seu nome.

Bem parabéns a todos as sogras, leitoras deste blogger. Que o dia seja iluminado para todos.

28 de abril de 2009
N° 15953 - PAULO SANT’ANA

Fim do cartel?

Há muito tempo, não acontecia o que está ocorrendo nos postos de gasolina de Porto Alegre: os preços dos combustíveis são diferentes. Aqui na Capital, estávamos acostumados a um cartel férreo, todos executavam os mesmos preços.

Não sei se por iniciativa própria ou se por alguma pressão exercida pelo Ministério Público, de algum tempo para cá vemos postos cobrando R$ 2,499 pelo litro da gasolina comum, enquanto outros fixaram o preço de R$ 2,449 por litro.

Quando foram liberados os preços dos combustíveis nos postos, há alguns anos, essa medida visava exatamente a isto: que se verificasse uma concorrência entre os postos, com diferenciação de preços de uns para outros.

Elogiavelmente, é o que acontece hoje aqui em Porto Alegre. Isso dá chance ao consumidor de verificar os preços diversos e escolher, se for da sua conveniência, o posto que cobra mais barato.

Aqui, entre a Azenha e o Menino Deus, há postos com preços diferentes, ou seja, os consumidores não precisam andar longos trajetos para comprar gasolina mais barata.

Nem são obrigados, como sempre aconteceu, a topar com todos os postos cobrando o mesmo valor. Eu, que sempre critiquei o cartel da gasolina de Porto Alegre, todos cobrando o mesmo preço pelo produto, quero elogiar esta nova conduta do comércio do setor.

Mas não é em toda parte que é pacífica a luta para manter os mesmos preços ou diferenciá-los.

Aquele mesmo posto de combustíveis de Canoas que no ano passado foi demolido a mando de outros postos, por cobrar mais barato pela gasolina, voltou a ser atacado pela máfia do cartel.

Em Canoas, o cartel partiu para a violência. E são tão visíveis as garras dos cartelistas, que cabe às autoridades a punição dos culpados.

Não é aceitável que um posto que queira cobrar mais barato continue sofrendo ataques criminosos dos seus concorrentes. Eis o relato do último ataque, acontecido na semana passada:

“Prezado Paulo Sant’Ana. Há pouco tempo, você denunciou o ataque a um posto de gasolina em Canoas, devido ao fato de este posto praticar preços cerca de 10% menores que os concorrentes.

Pois bem, essa semana, quando fui abastecer meu veículo nesse local, PASMEMMM!! , o posto foi atacado novamente porque praticava a gasolina a R$ 2,389 o litro, enquanto a maioria dos concorrentes da cidade de Canoas praticava o preço médio de R$ 2,499 por litro. Pois na semana passada, após a saída do segurança contratado pelo posto, por volta das 6h da manhã, uma moto sem placas, tripulada por dois elementos, parou no posto.

Enquanto um de arma em punho mandava que um cliente que abastecia fosse embora imediatamente, o que o cliente o fez rapidamente, o motoqueiro carona desceu da moto com uma MARRETA e destruiu uma das bombas de gasolina do posto, como ameaça para elevarem o preço do combustível de acordo com os outros postos.

Como o frentista sabe que sou policial civil, relatou-me os fatos e me disse que tentou entrar em contato com a imprensa para denunciar o fato ocorrido, porém, como o dia do atentado foi no final de semana, não conseguiram fazê-lo.

Sou policial civil e trabalho em Porto Alegre na 2ª DPPA, no Palácio da Polícia. Dá pena dos frentistas desse posto de combustível, que depois da ameaça e do atentado à bomba de combustível viu-se o proprietário obrigado a subir o preço da gasolina para R$ 2,499, conforme 99,9% dos postos de Canoas vendem a gasolina.

Espero que em seu espaço na RBS TV e na sua coluna, que é muito lida, você denuncie essa verdadeira violência para que realmente os órgãos competentes possam aprofundar investigações, localizar e punir exemplarmente a todos os envolvidos. (ass.) Wilson Luiz Nunes Pinto, investigador de Polícia”.

28 de abril de 2009
N° 15953 - LUÍS AUGUSTO FISCHER

Fala de quem tem o que dizer

O escritor Primo Levi, sobrevivente de campos de concentração na Alemanha nazista, perguntado sobre como funcionava aquilo e como se saía vivo de lá, diz: “Não havia regra geral, além de entrar no campo com saúde e sabendo falar alemão; fora isso, era uma questão de sorte”. Não haver regra geral significa, em português corrente, o império do arbítrio absoluto, a submissão ao chefe de plantão.

O escritor checo Ivan Klima, nascido em Praga, portanto conhecedor in loco dos horrores da ditadura stalinista, relembra o começo de sua carreira, publicando em edições precárias, e faz a equação entre o poder discricionário e a liberdade: “O Poder temia as críticas.

Ele também tinha consciência de que qualquer forma de vida espiritual, em última análise, está voltada para a liberdade”. Assim foi lá e, então, assim é em qualquer tempo e parte.

A escritora irlandesa Edna O’ Brien, frequentadora assídua dos territórios da infância em sua ficção, assim percebe a dinâmica da vida: “O período da vida em que você está mais vivo e mais consciente é a infância, e a gente passa o resto da vida tentando recuperar aquela consciência acentuada”. E não é isso mesmo, especialmente para artistas?

Como é que eu conheço essas agudas reflexões sobre a vida? Porque eu li Entre Nós, um ótimo livro de Philip Roth que reúne entrevistas, correspondências e ensaios do grande romancista (Companhia das Letras, tradução de Paulo Henriques Brito).

Roth, que nos delicia com romances tão fortes no retrato da experiência do indivíduo culto de nosso tempo, aqui faz o papel raro de comentador da vida – não como um cronista da vida diária apenas (falando nisso:

o melhor paralelo para ele, no português contemporâneo, em relevância cultural e em consistência intelectual, é Luis Fernando Verissimo), mas como alguém que tem o que dizer sobre o fundo de nossa alma, neste caso dando também a voz para outros que idem.

São de Roth, ao longo do livro, algumas da melhores passagens, como esta, a propósito de sua experiência na antiga Checoslováquia, em contraste com sua vida de nova-iorquino:

“Numa cultura como a minha, em que nada é censurado mas em que os meios de comunicação de massa nos inundam de falsificações idiotas da existência humana, a literatura séria também é responsável pela preservação da vida, ainda que a sociedade praticamente não lhe dê atenção”. Exato, caro Roth, exato.

28 de abril de 2009
N° 15953 - MOACYR SCLIAR

O sonho e a vacina

Épossível que o sucesso de Susan Boyle, a cantora escocesa que estreou espetacularmente num programa de calouros, seja resultado de um bem planejado esquema publicitário.

Isto não impediu que sua trajetória tenha se transformado num moderno conto de fadas, tipo sapo que vira príncipe ao ser beijado pela princesa.

A comparação, aliás, infelizmente é adequada, porque a Susan Boyle é bem feiinha, e isto, num mundo que cultua a beleza, é um handicap considerável. Aos 47 anos, Susan, que vive sozinha com seu gato, nunca foi beijada por um homem, segundo declarou, sem qualquer mágoa, ao júri do programa Britain’s Got Talent.

A chance de se transformar em princesa via ósculo mágico era zero. O programa fez este papel; o vídeo foi visto mais de 100 milhões de vezes no YouTube. Por uma triste coincidência, o sucesso ocorreu logo após o falecimento de Jade Goody, a celebridade que surgiu para o público através do Big Brothe

É muito significativo o número musical que consagrou Susan Boyle. Trata-se de Eu Sonhei um Sonho, I Dreamed a Dream, daquele que é sem dúvida o melhor musical de todos os tempos, Les Misérables. Baseado no romance de Victor Hugo, Les Miz, como é conhecido, conta uma história tão épica quanto comovente, descrevendo a luta pela justiça social na França do século 19.

Aí vem outra coincidência: o título da canção lembra o notável pronunciamento do pastor negro Martin Luther King, “I have a dream”, “Eu tenho um sonho”, ponto alto em sua luta pela igualdade racial, brutalmente interrompida quando ele foi morto num atentado. O discurso é um marco na transformação política que culminaria com a eleição de Obama.

Susan Boyle é, de certa forma, um símbolo de nosso tempo. Não faltará agora príncipe que queira beijá-la.

Para a gripe suína, que surgiu no México e está preocupando as autoridades sanitárias, ainda não há vacina.

Mas para a nossa gripe comum há. O CDC, Center for Disease Control, instituição norte-americana que tem uma longa tradição na área - e que aliás está investigando o surto gripal no México – diz, taxativamente, que a vacina é a melhor maneira de se proteger pessoas contra a doença. A proteção não chega a 100%, claro, mas há um bom grau de imunidade.

Tudo isto é importante no momento em que mais uma campanha nacional de vacinação contra a gripe está se iniciando. O inverno vem aí, e o frio sempre é um risco para a saúde. Os trabalhos científicos mostram que, nesta época, triplicam - isto mesmo, triplicam – as hospitalizações por complicações da gripe.

Durante muito tempo, a vacinação contra a gripe foi um sonho da saúde pública.Um sonho que, como o de Susan Boyle, transformou-se em realidade. Vacinem-se, amigos. Não durmam no ponto.

27 de abril de 2009
N° 15952 - LUIZ ANTONIO DE ASSIS BRASIL

Cultura do Sul

Salvaguardando os inevitáveis equívocos decorrentes das generalizações, é possível dizer que cada cultura possui seu próprio veículo. A Itália tem sua arte, sua arquitetura, pintura, escultura; é pela arte que a Itália reflete sobre si mesma e seus destinos.

O Renascimento não seria o mesmo não fossem os artistas italianos. Já a Inglaterra pensa através da economia e da política; é de lá que provêm as teorias mais em voga nesses dois campos, inclusivamente o liberalismo e suas perversas adaptações do século 20, cujas consequências estamos pagando a preços exorbitantes.

A Alemanha e a França reconhecem-se por sua filosofia; se a Alemanha prefere as grandes sistematizações à Hegel, a filosofia francesa dedica-se ao drama da condição humana.

Ao considerarmos o caso do Sul do Brasil, vemos que, historicamente, não nos notabiliza nossa filosofia, nem nossa economia ou o pensamento político; mas eis um fato que não nos constrange, pois a literatura supre-nos.

Nossa história é curta, mas necessária para que a literatura lhe dê sentido. O primeiro romance sul-rio-grandense refere-se à Guerra dos Farrapos, publicado apenas dois anos do término do episódio bélico.

Nossa obra “histórica” mais lembrada é um romance – O Tempo e o Vento. O conhecimento da transição do campo para a cidade operou-se pela obra de Cyro Martins. A industrialização e os males da civilização urbana estão em Os Ratos de Dyonélio Machado e na obra de Reynaldo Moura.

A existência do Sul é uma existência literária. Se pensarmos com Umberto Eco, nada mais real do que a ficção: ninguém discute que Mme. Bovary suicidou-se ingerindo veneno; já quanto à morte de Napoleão Bonaparte, são inúmeras as versões.

A literatura é nossa forma privilegiada de pensamento. Somos assim, e eis um fato que deve ser entendido como plenamente natural. Mais do que outros fatores de circunstância, isso pode explicar o fato de que tenhamos o maior número de leitores de todo o país.

OS NOMES DA IDADE

Fui convidado pelo dr. De Carli a falar sobre idade no curso de Gerontologia da PUCRS. A gente nem sempre percebe, mas a idade tem nomes. Mais do que isso, esses nomes mudam com a idade. É uma questão de tempo.

Quando eu era criança, achava velhos alguns jovens de 40 anos e chamava, como todos naquela época, de velhice a idade que começava pelos 50 anos, ou antes, e terminava, em geral, naquele tempo, com sorte, em torno dos 70.

Velhice é o nome da idade daqueles que, vistos pelos muitos jovens, parecem sempre mais velhos do que muitas vezes realmente são. Para algumas crianças, a velhice começa aos 30. Para um adolescente, aos 40. Para um jovem adulto, aos 50. Para um homem na meia-idade, não começa. Muda de nome.

É quando se passa a falar em terceira idade. Se a adolescência é um conceito muito jovem, inventado por psicológicos do século XX, a velhice é um conceito muito antigo, tão antigo que se tornou anacrônico numa idade de hipervalorização da juventude.

A criança politicamente correta diz idoso. O adolescente, sempre politicamente incorreto, fala velho. O adulto, com os pés no solo movediço da segunda idade, refere-se à terceira.

Os primeiros querem acelerar o tempo. Os demais tentam freá-los. Dar nomes à idade pode ser uma maneira de negociar com o tempo. Elisabeth Badinter ou Philippe Áries sugerem que o conceito de infância, como o entendemos atualmente, foi criado no século XIX. É muito velho quando comparado aos de terceira idade e, principalmente, de melhor idade.

Terceira idade é uma expressão que se pretende neutra. Teria a vantagem de não julgar e de evitar preconceitos. O único problema cronológico: em que idade começa a terceira idade? A terceira idade é biológica ou espiritual? Todo mundo sabe que há jovens na terceira idade e idosos muitos jovens. Por alguma razão, contudo, surgiu a expressão melhor idade.

Nada impede que se trate deste assunto com algum humor. Dizem que há diferença entre melhor idade e melhoridade. Esta seria a idade em que a pessoa só pensa em melhorar. É um assunto que me interessa. Estou dobrando o cabo da boa esperança. Começo a tomar certos cuidados com as palavras. Estou passando de lobo a condor. Especialmente num ombro.

Outro dia, um idoso me perguntou: 'Por que a velhice seria a melhor idade?'. Respondi cautelosamente: por ser a terceira idade quando mais se tem experiências acumuladas. Ele me respondeu à Oscar Wilde: 'E erros'. Na Internet, encontrei esta definição: 'A melhor idade é aquela em que não contamos o tempo, e sim quando vivemos o tempo, proporcionando felicidade a nós mesmos e a todos ao nosso redor'.

Faz sentido. Uma perspectiva menos otimista, contudo, poderia dizer que é quando somos contados pelo tempo. Certo é que, atualmente, as pessoas da terceira idade querem muito viver. E viver muito. Desejam que o pior tenha ficado para trás, embora saibam que o pior pode estar por vir. Há uma mudança de olhar.

Simone de Beauvoir publicou, em 1970, uma obra-prima intitulada 'A Velhice'. Hoje, teria mudado o seu título para 'A Terceira Idade' ou 'A Melhor Idade'. Certamente não, pois era uma denúncia.

A escritora condenava o desinteresse da sociedade de consumo pelos idosos: 'Antes de tudo, exige-se deles a serenidade; afirma-se que possuem essa serenidade, o que autoriza o desinteresse por sua infelicidade'. Depois disso, os nomes dessa idade mudaram. Resta saber se também mudaram os comportamentos.

juremir@correiodopovo.com.br

27 de abril de 2009
N° 15952 - PAULO SANT’ANA

Em defesa do povo

Esta coluna, tradicionalmente voltada para a proteção dos consumidores de combustíveis no Rio Grande do Sul, sente-se no dever de saudar com júbilo a ação do Ministério Público de Rio Grande e da Justiça daquela comarca ao intervir nos preços cobrados pelos postos daquela cidade.

O estudo do Ministério Público foi estafante: constatou que, na comparação com outras cidades de população e mercado de combustíveis similares, em Rio Grande os postos de combustíveis estavam tendo lucros excessivos.

E determinou que o lucro dos postos de Rio Grande que tinham a margem de 22,5% baixasse para 16,2%.

Três postos foram obrigados a baixar os preços imediatamente, outros três têm o prazo de 10 dias para ajustar seus preços.

Além desses seis postos, existem outras 16 ações do Ministério Público contra postos de Rio Grande.

Espero que a Justiça as acolha. Há muitos anos age sinistramente na cobrança de seus preços esse cartel de Rio Grande. Somas milionárias constantes desses preços excessivos foram amealhadas pelos proprietários desses postos de Rio Grande.

Tudo isso com preços combinados solertemente por telefone.

Incontáveis reclamações recebeu esta coluna nos últimos anos contra os preços cobrados em Rio Grande. Lembro-me até que os leitores ficavam ainda mais indignados pelo fato de que existia lá no município uma refinaria, o que teoricamente tornava o transporte dos combustíveis mais barato.

Agora há a clara intervenção do Estado, pelo Ministério Público e pela Justiça, no mercado econômico abusivo. Esta tarefa caberia mais adequadamente ao Poder Executivo, através da Agência Nacional do Petróleo.

E, na omissão do governo, o Ministério Público, na sua atribuição de defesa da cidadania, assumiu a tarefa para si, realizando um trabalho tão talentoso e meticuloso, que encontrou sensibilidade na Justiça.

Grande trabalho, elogioso trabalho. Isso é o que se espera dos promotores e da Justiça.

Resta agora que a ação se estenda aos municípios de Bagé, Jaguarão e Santa Vitória do Palmar, onde são cobrados preços ainda mais altos que os que eram cobrados em Rio Grande quando a Justiça interveio e rebaixou-os. São comunidades indefesas, mercados cativos à mercê dos cartelistas insaciáveis.

Se o Ministério Público de Bagé, Jaguarão e Santa Vitória do Palmar nada fizer pelos consumidores locais, ninguém o fará, prosseguirá o enriquecimento ilícito desses postos e o martírio dos consumidores, que, além de pagarem pelos combustíveis mais caros do mundo, pagam mais caro do que o restante do Estado.

Uma locupletação criminosa. Parabéns, Ministério Público. Mas ainda há mais por fazer e há muita gente sangrando delituosamente a economia popular neste Estado.

Piratas! Em breve a Justiça os alcança.

27 de abril de 2009
N° 15952 - LUIS FERNANDO VERISSIMO

Gordos e magros

O filme Spartacus, sobre a revolta de escravos que ameaçou o império romano, foi dirigido por Stanley Kubrick, mas o projeto não era dele. Kubrick foi chamado quando as filmagens já tinham começado, sob direção do Anthony Mann, que desistiu.

Assim, embora não o envergonhasse, Spartacus não era um filme kubrickiano. Cabem a Howard Fast, autor do livro em que se baseou o roteiro, e a “Sam Jackson”, autor do roteiro, as palmas pelo maior mérito de Spartacus, que é o de ser um dos melhores filmes políticos de todos os tempos.

“Sam Jackson” era o pseudônimo de Dalton Trumbo, uma das vítimas do macartismo que não podiam trabalhar sob o seu próprio nome. Além de ser uma epopeia libertária, o Spartacus de Fast e Trumbo é também uma sutil reflexão sobre o poder na Roma antiga, e o poder desde então.

As duas forças em confronto no coração do império são representadas no filme pelo aristocrata Crassius, ou Lawrence Olivier, e o populista Gracchus, Charles Laughton, que só têm em comum o fato de serem membros do mesmo patriciado. É a gente como Gracchus e Crassius que o Júlio César do Shakespeare se refere quando diz que prefere estar rodeado por homens gordos que dormem bem a magros que pensam demais.

O Crassius de Lawrence Olivier é a personificação da autoproclamada virtude cívica da sua casta, destinada desde o berço a impedir que sua Roma idealizada seja conspurcada pela ralé. Para Crassius, a maior ameaça da revolta dos escravos é o seu exemplo. Se a ideia de insubordinação for contagiosa, nada salva o poder da sua classe. Crassius também é a personificação dos magros dissimulados temidos pelo Júlio César de Shakespeare.

Já na barriga e na cara do Charles Laughton está toda a decadência de Roma, mas sua corrupção o humaniza e sua oposição a tudo que Crassius representa o enobrece. No fim, é a ajuda do devasso Gracchus que salva a mulher e o filho de Spartacus da morte. Gracchus se suicida, Crassius vence o confronto e sua classe mantém o poder. E Spartacus é crucificado, mas o exemplo não morre com ele.

Através da história, os magros e os gordos têm se enfrentado com diferentes disfarces, Gracchus e Crassius com outras caras. Os “magros” nem sempre são magros e os “gordos” nem sempre são gordos, mas as oposições se repetem.

Autoritarismo contra transigência, moralismo contra deixa-pra-láismo e a questão antiga como Roma: a corrupção pode ser um mal menor, comparada com as más intenções que a virtude muitas vezes esconde?

Injustiça

Acho que estão sendo injustos com o ex-bispo Lugo, presidente do Paraguai. Ele aparentemente seguiu fielmente o preceito da Igreja que proíbe o uso de camisinha.

Mia Couto

A cantadeira

Acabei a minha sessão de canto, estou triste, flor depois das pétalas. Reponho sobre meu corpo suado o vestido de que me tinha libertado. Canto sempre assim, despida. Os homens, se calhar, só me vêm ver por causa disso: sempre me dispo quando canto. Estranha-se?

Eu pergunto: a gente não se despe para amar? Porque não ficar nua para outros amores? A canção é só isso: um amor que se consome em chama entre o instante da voz e a eternidade do silêncio.

Outros cantadores, quando atuam em público, se trajam de enfeites e reluzências. Mas, em meu caso, cantar é coisa tão maior que me entrego assim pequenitinha, destamanhada. Dessa maneira, menos que mínima, me torno sombra, desenhável segundo tonalidades da música.

Cantar, dizem, é um afastamento da morte. A voz suspende o passo da morte e, em volta, tudo se torna pegada da vida. Dizem mas, para mim, a voz serve-me para outras finalidades: cantando eu convoco um certo homem. Era um apanhador de pérolas, um vasculhador de maresias. Esse homem acendeu a minha vida e ainda hoje eu sigo por iluminação desse sentimento. O amor, agora sei, é a terra e o mar se inundando mutuamente.

Amei esse peroleiro tanto até dele perder memória. Lembro apenas de quanto estive viva. Minha vida se tornava tão densa que o tempo sofria enfarte, coagulando de felicidade. Só esse homem servia para meu litoral, todas vivências que eu tivera eram ondas que nele desmaiavam.

Contudo, estou fadada apenas para instantes. Nunca provei felicidade que não fosse uma taça que, logo após o lábio, se estilhaça. Sempre aspirei ser árvore. Da árvore serei apenas luar, a breve crença de claridade.

Em certo momento, me extraviei de sua presença, perdi o búzio e o mar que ecoava dentro. Ele embarcou para as ilhas de Bazaruto, destinado a arrancar riquezas das conchas. Apanhador de pérolas, certeiro a capturar, entre as rochas, os brilhos delas. Só falhou me apanhar a mim, rasteirinha que vivi, encrostada entre rochas.

Na despedida, ele me pediu que cantasse. Não houve choradeiras. Lágrima era prova gasta. Vejam-se as aves quando migram. Choram? O que elas não prescindem é do canto.

– E porquê? – perguntou o peroleiro. O gorjeio, explicou ele, é a âncora que os pássaros lançam para prenderem o tempo, para que as estações vão e regressem como marés. – Você cante para chamar meu regresso.

Minha vida foi um esperadouro. Estive assim, inclinada como praia, mar desaguando em rio, Índico exilado, mar naufragado. Estive na sombra mas não fiquei sombria. Pelo menos, nas primeiras esperas. Valia-me cantar. Espraiei minha voz por mais lugares que tem o mundo. – Esse homem me lançou um bom-olhado?

Demorasse assim sua ausência, a espera não se sujava com desespero. Me socorria a lembrança de seus braços como se fossem a parte do meu próprio corpo que me faltasse resgatar.

Para sempre me ficou esse abraço. Por via desse cingir de corpo minha vida se mudou. Depois desse abraço trocou-se, no mundo, o fora pelo dentro. Agora, é dentro que tenho pele. Agora, meus olhos se abrem apenas para as funduras da alma.

Nesse reverso, a poeira da rua me suja é o coração. Vou perdendo noção de mim, vou desbrilhando. E se eu peço que ele regresse é para sua mão peroleira me descobrir ainda cintilosa por dentro. Todo este tempo me madreperolei, em enfeitei de lembrança.

Mas o homem de minha paixão se foi demorando tanto que receio me acontecer como à ostra que vai engrossando tanto a casca que morre dentro de sua própria prisão.

Certamente, ele passará por mim e não me reconhecerá. Minha única salvação será, então, cantar, cantar como ele me pediu. Entoarei a mesma canção da despedida. Para que ele me confirme entre as demais conchas e se debruce em mim para me levar.

Mas, na barraca do mercado, eu canto e não encanto ninguém. Ao invés, todos se riem de mim, toquinhando o dedo indicador nas respectivas cabeças. Sugerem assim que esteja louca, incapazes que são de me explicar.

Esta noite, como todas as noites antes desta, apanho minhas roupas enquanto escuto os comentários jocosos da assistência. Afinal, a mesma humilhação de todas as exibições anteriores. Desta vez, porém, aquela gozação me magoa como ferroada em minha alma.

Nas traseiras do palco, uma mulher me aborda, amiga, admirada do meu estado. Me estende uma folha de papel, pedindo que escrevesse o que sentia. Fico com a caneta gaguejando em meus dedos, incapaz de uma única letra. Pela primeira vez, me dói ser muda, me aleija ter perdido a voz na sucessiva convocação de meu amado.

Me castigam não as gargalhadas dos que me fingiam escutar mas um estranho presságio. É então que, das traseiras do escuro, chega um pescador que me faz sinal, em respeitoso chamamento. Sabendo que não falo, ele também pouco fala. – Lhe trago isto.

Suas mãos se abrem na concha das minhas. Deixa tombar uma pequena luminosidade que rola entre os meus dedos. É uma pérola, luzinhando como gota de uma estrela. Lhe mostro o papel onde rabisquei a angustiosa pergunta: – Foi quando?

Ele apenas abana a cabeça. Interessava o quando? Aquela era a maneira de o mensageiro me dizer que o meu antigo amor se tinha desacontecido, exilado do tempo, emigrado do corpo. – Enterraram-no?

Mas a interrogação, rabiscada na folha, não cumpre seu destino. Silencioso, o pescador se afunda nas trevas com a educação de ave noturna. Fico eu, enfrentando sozinha o todo firmamento, monteplicado em pequenas pérolas. E escuto, como se fosse vinda de dentro, a voz desse peroleiro:

– Cante! Cante aquela canção em que eu parti.

E lanço, primeiro sem força, os acordes dessa antiga melodia. E me inespero quando noto que o mensageiro regressa, arrepiado do caminho que tomara. No seu rosto se acendia o espanto de me escutar, como se, em mim, voz e peito se houvessem reencontrado.

Mãe desnecessária

A boa mãe é aquela que vai se tornando desnecessária com o passar do tempo. Várias vezes ouvi de um amigo psicanalista essa frase e ela sempre me soou estranha. Até agora. Agora que minha filha adolescente, aos quase 18 anos, começa a dar vôos-solo.

Chegou a hora de reprimir de vez o impulso natural materno de querer colocar a cria embaixo da asa, protegida de todos os erros, tristezas e perigos. Uma batalha hercúlea, confesso. Quando começo a esmorecer na luta para controlar a super-mãe que todas temos dentro de nós, lembro logo da frase, hoje absolutamente clara. Se eu fiz o meu trabalho direito, tenho que me tornar desnecessária.

Antes que alguma mãe apressada venha me acusar de desamor, preciso explicar o que significa isso. Ser 'desnecessária' é não deixar que o amor incondicional de mãe, que sempre existirá, provoque vício e dependência nos filhos, como uma droga, a ponto de eles não conseguirem ser autônomos, confiantes e independentes.

Prontos para traçar seu rumo, fazer suas escolhas, superar suas frustrações e cometer os próprios erros também. A cada fase da vida, vamos cortando e refazendo o cordão umbilical. A cada nova fase, uma nova perda é um novo ganho, para os dois lados, mãe e filho. Porque o amor é um processo de libertação permanente e esse vínculo não pára de se transformar ao longo da vida.

Até o dia em que os filhos se tornam adultos, constituem a própria família e recomeçam o ciclo. O que eles precisam é ter certeza de que estamos lá, firmes, na concordância ou na divergência, no sucesso ou no fracasso, com o peito aberto para o aconchego, o abraço apertado, o conforto nas horas difíceis.

Pai e mãe - solidários - criam filhos para serem livres. Esse é o maior desafio e a principal missão. Ao aprendermos a ser 'desnecessários', nos transformamos em porto seguro para quando eles decidirem atracar.

Márcia Neder

DANUZA LEÃO

Brincando com fogo

Descobri que numa turma de gente que está bebendo não pode haver uma só pessoa tomando água e ouvindo

OUTRO DIA saí com uns amigos -éramos seis- e nos divertimos muito. Dos seis, cinco bebiam -moderadamente, é claro; falou-se bobagem, demos muita risada e foi uma noite inesquecível.

Só que no dia seguinte a pessoa que não bebia telefonou para todas as outras, uma por uma (para mim, inclusive), para falar mal das outras.
Que elas disseram inconveniências, foram indiscretas, contaram coisas da vida delas mesmas que nunca deveriam ter sido contadas, e por aí vai.

Aí fiquei pensando: ela tinha uma certa razão, mas alguma coisa estava errada. Pensei, pensei, e descobri que numa turma de gente que está bebendo -moderadamente- não pode haver uma só pessoa tomando água e ouvindo o que as outras estão falando. Tanto quanto não é possível numa turma de abstêmios estar uma só pessoa com um copo de bebida na mão. Não dá certo, nunca dá.

Grávidas, por exemplo, só deveriam se dar com grávidas, pois o único assunto (sobretudo quando é o primeiro filho) que lhes interessa é a ultrassonografia, o enxoval do bebê, a avó que vai dar o carrinho, a quantidade de fraldas que já têm estocada, se vão ou não amamentar, e durante quanto tempo, se o parto vai ser natural, dentro d'água ou cesariana, e por aí vai.

Isso para não falar das que acabaram de ter o bebê. Aí o assunto vai pela madrugada, e as mães ficam tão empolgadas que são capazes de nem ouvir se o bebê começar a chorar.

E na sala ao lado os pais falam que filmaram o parto e contam que até cortaram o cordão umbilical. Tem sentido uma amiga chegar da malhação, feliz porque perdeu dois quilos e arranjou uma paquera nova, entrar nessa conversa? E para falar o quê? Não, é melhor suspenderem as relações até que a criança tenha seis ou sete anos, ou talvez para sempre.

Outra coisa difícil de juntar são casais com avulsos, digamos assim. Vamos fazer de conta que os homens -os casados e os avulsos- sejam amigos de anos; um dia um deles encontrou o amor de sua vida, casou-se, e a amizade continuou.

Quando se encontram para jogar uma pelada ou almoçar num dia de semana, voltam ao passado: jogam conversa fora como duas crianças, e riem por qualquer bobagem.

Mas um dia o casado convida o solteiro para jantarem juntos, ele com a mulher, que vai levar uma amiga; quem sabe? Desastre total.

Em primeiro lugar o assunto entre os homens muda -e o clima também. Nada de risadas, referências ao passado nem pensar. As duas mulheres falam dos assuntos de sempre: dieta, ginástica e endereços onde se compram cópias de grife baratíssimas.

É claro que o jantar rola sem nenhuma graça, o que leva à conclusão que solteiros devem sair com solteiros, casados com casados, apaixonados com apaixonados, e infelizes no amor com os seus iguais.

E se você entrar num restaurante e vir uma mesa só com políticos, sente bem longe ou vá para outro lugar: o camburão está demorando, mas um dia pode chegar, o povo se revoltar e acabar sobrando uma bala perdida no peito da democracia.

danuza.leao@uol.com.br

INÁCIO ARAUJO - CRÍTICO DA FOLHA

"Johnny" é verossímil, mas não verdadeiro

A célebre frase que fecha "M, o Vampiro de Dusseldorf" poderia muito bem se aplicar a "Meu Nome Não É Johnny" (TC Pipoca, 20h; não recomendado a menores de 14 anos). Inserida no filme para deixar a censura feliz, ela é proferida por uma mãe enlutada: "Nós também precisamos cuidar mais dos nossos filhos".

É isso, em linhas gerais, o que pretende dizer o nosso "Johnny". Como quase todos os filmes brasileiros de sucesso nos últimos anos, este também pretende mostrar algo que inquieta o espectador (hoje, um ser da classe média para cima), que acontece e, no entanto, permanece fechado a seu conhecimento.

No caso de "Cidade de Deus", por exemplo, eram os marginais da favela (quando se mostram os não marginais, mesmo que se tornem vítimas, o filme não emplaca). No caso de "Johnny", são as drogas.

Do que trata o filme: como alguém que tem dinheiro, formação etc. etc. se torna um viciado? O curioso, no caso, é que, para o filme dar certo (isto é: dar público), ele não pode oferecer respostas verdadeiras.

Elas têm de ser plausíveis e capazes de nos tranquilizar (ah, tudo vai correr bem, pois não deixamos nosso rapaz sozinho e tal). As respostas têm de ser, em uma palavra, verossímeis, não verdadeiras. Têm de ser "baseadas num caso real", mas não reais. Isto é, têm de ser que nem o filme (e se o ator, Selton Mello, é ótimo, tanto melhor).

FERREIRA GULLAR

A sociedade sem traumas

A nova psiquiatria é "democrática". Alguém já ouviu falar em urologia democrática?

MINHA CRÔNICA "Uma lei errada", publicada aqui, dia 12 deste mês, deu oportunidade a que muitos leitores, ora concordando, ora discordando, manifestassem sua opinião sobre o tema da internação psiquiátrica. Quem leu essas cartas percebeu certamente que a maioria dos que comigo concordam são pessoas que têm experimentado na carne as consequências de um

a lei que, embora bem intencionada, em vez de ajudá-las, agrava-lhes o sofrimento.

Dentre as cartas dos leitores, algumas assinalaram a qualidade do atendimento médico nos serviços comunitários de saúde mental, fato que registro com prazer. Minha crítica à lei 10.216/2001, que estabeleceu a nova política psiquiátrica, limitou-se a seu objetivo fundamental, que resulta em condenar e inviabilizar a internação dos pacientes.

Tampouco acredito que a internação por si só resolva os problemas, mas é inegável que, em casos de surto psicótico agudo, essa providência é imprescindível. Ninguém, em sã consciência, acredita que, nesse estado, o paciente possa ser atendido no hospital-dia. Não é difícil prever o que ocorre, em tais circunstâncias, quando a família do paciente não consegue interná-lo.

Manter em casa uma pessoa em estado delirante é praticamente impossível. Por isso, as famílias que têm recursos recorrem às caríssimas clínicas particulares. E as que não têm?

Não obstante, a nova psiquiatria intitula-se "psiquiatria democrática". Por acaso, alguém ouviu falar em cardiologia democrática ou urologia democrática? Por que, então, essa adjetivação ideológica dada à psiquiatria?

É que, com isso, se pretende afirmar que o procedimento médico que admite internação é antidemocrático e, para acentuar isso, os defensores dessa tese dizem integrar um tal "movimento antimanicomial", ou seja, contra o manicômio, que não existe há muitas décadas já. Mas é preciso satanizar o hospital psiquiátrico -que existe- para mais facilmente extingui-lo.

Cabe, no entanto, indagar por que esse horror à hospitalização do doente mental, quando isso sucede naturalmente com qualquer outro tipo de enfermo, se se faz necessário.

A quem ocorreria chamar de antidemocrática a internação de um paciente que contraiu malária ou pneumonia? Se a doença, porém, for esquizofrenia, a coisa muda de figura: para a "psiquiatria democrática", interná-lo é atentar contra a sua liberdade.

É que, na verdade, para os antimanicomiais, a esquizofrenia não é uma doença, como o é, por exemplo, a tuberculose ou a diabetes. Para eles, trata-se apenas de um "transtorno" psicológico, cujas causas estão fora do indivíduo: estão na família e na sociedade. Família e sociedade que, para ocultar sua culpa, o internam.

Tanto é assim que a referida lei estabelece o prazo de 72 horas para que a internação seja comunicada ao Ministério Público pela direção do hospital, bem como sua alta. É como se o paciente tivesse sido detido pela polícia.

Alguém pensaria em adotar tais providências, ao internar uma pessoa num hospital por outra qualquer doença? Em outro artigo, essa mesma lei exige que "a internação, em qualquer de suas modalidades, só será indicada, quando os recursos extra-hospitalares se mostrarem insuficientes". Sim, porque os familiares do doente mental, como afirmou o autor dessa lei, só pensam em se livrar dele.

Enfim, a tese é essa: o que se chama de doença mental não passa de "transtornos", que serão superados na medida em que ao paciente seja dado conviver com pessoas que o tratem como igual e respeitem sua individualidade. A lei não fala em doença mental. Superados os traumas do desajuste que lhe foi imposto pela família e pela sociedade, será reintegrado na vida normal.

Mas em qual família e em qual sociedade? Aí está o problema, já que o tratamento teria que se estender à família e à sociedade. Como se vê, por teimarem em ignorar as verdadeiras causas da doença mental, os antimanicomiais defrontam-se com uma tarefa descomunal: criar a sociedade sem traumas!

Não tenho nada contra, mas sou obrigado a admitir que demorará muito e talvez nem seja possível. Enquanto isso, o que faremos com os doentes em estado delirante que, se internados, seriam tratados e protegidos?

Hoje, as clínicas psiquiátricas particulares são lugares tranquilos, onde o paciente, ao mesmo tempo que se trata, dispõe de vários tipos de lazer e ocupação terapêutica. Certo seria que o Estado brasileiro oferecesse o mesmo aos doentes sem recursos e sem atendimento hospitalar.

26 de abril de 2009
N° 15951 - MARTHA MEDEIROS

Sapatos e sapatas

Simone de Beauvoir disse que uma mulher não nasce mulher, torna-se mulher, e imagino que pra efetuar essa transformação ela precise, entre outras coisas, confirmar seu sexo através de hábitos e manias comuns à espécie. É aí que me pergunto: que tipo de mulher eu me tornei, santo Cristo?

Não gosto de falar ao telefone, por exemplo. Uso o aparelho para o que me foi ensinado: dar recados, combinar encontros, cumprimentar por uma data, agradecer uma gentileza, convidar para um jantar, resolver um pepino, marcar uma consulta, fazer um pedido. Nada que leve mais de dois ou três minutos.

Bater papo, só em ocasiões muito especiais, como matar a saudade de uma amiga que mora longe ou de um namorado que esteja viajando. De resto, e-mails. Se jogar conversa fora ao telefone for um inquestionável atributo feminino, então ainda não me tornei uma mulher comme il faut.

Tampouco me identifico com os Delírios de Consumo de Becky Bloom: acho uma chatice comprar roupa. Geralmente escolho duas ou três lojas da cidade, sempre as mesmas, e lá me resolvo a cada início de estação. Bater perna para olhar vitrine?

Só em viagem, com todo tempo do mundo, e sem ceder ao impulso de ter que entrar em cada lugar e comprar uma coisinha. Se vale para bolsas e sapatos? Vale, madames. Eu simplesmente não compreendo quem tem mais de, vá lá, 20 pares – e estou exagerando na conta porque estou incluindo tudo: tênis, sandálias de festa, escarpins, rasteirinhas, botas, chinelos de dedo e pantufas.

Pra completar meu desajuste, não sou de dar corda pra fofoca. Não gosto de falar de filhos, empregadas e liquidações. Não levo fotos em carteira. Não comemoro convites para chá-de-fralda e chá-de-panela.

Acho peito de silicone vulgar. Nunca entrei no cheque especial. Viajo com uma única mala. Repito vestidos que tenho há 10 anos. Não possuo uma única peça cor-de-rosa. Não sei fritar um ovo. Às vezes até custo a acreditar que não seja sapatona.

Pensei em pesquisar de onde saiu esse termo agressivo, sapatona, para designar mulheres homossexuais. Mas nem me dei ao trabalho, só pode ser por associação a um pé grande, como se fosse prerrogativa dos rapazes calçarem mais de 39.

Já deram uma olhada nos pezinhos das garotas de hoje? São todas ninfas diáfanas que, caso deixassem pegadas na neve, seriam confundidas com o Godzilla.

Me tornei mulher porque me tornei independente, antes de tudo. Não sou de frescura e muito menos de compulsões consumistas.

Mas ainda tenho um lado mulherzinha: choro à beça, sou louca por flores, não vivo sem meus hidratantes, aprecio o cavalheirismo, gosto de ficar de mãos dadas no cinema, devoro revistas de moda, me interesso por decoração e fico chocada quando escuto expressões grosseiras.

Ah, e calço 36.

26 de abril de 2009
N° 15951 - VERISSIMO

Sonhos

Sonhar é como ir ao cinema. Seus olhos se fechando são como as luzes do cinema se apagando, e seu sonho é como um filme projetado na tela. Só que...

Só que, mesmo que você não saiba exatamente o que vai ver no cinema, tem uma ideia. Leu uma sinopse do filme no jornal, viu o cartaz. Sabe se vai ver um drama ou uma comédia.

Sabe quem são os atores. Sabe que, se for filme de horror, vai se assustar. Se for um filme com o Sylvester Stallone, vai ter soco. Etc. Quer dizer: você entra no cinema preparado. Mas você nunca dorme sabendo o que vai sonhar.

Ninguém está preparado para o que vai ver no sonho. Será um pesadelo? Será um sonho romântico? Lúbrico? Engraçado? Um sonho estranho, com tartarugas cantantes acompanhando em coro um dueto lírico do Stallone com aquela sua antiga professora de matemática? Você não sabe. O sonho é sempre uma surpresa.

E outra coisa: se não estiver gostando do filme, você pode sair na metade. Com o sonho, isso é difícil. O ideal seria se você pudesse escolher seu sonho. Ou pelo menos descobrir como ele seria, para você saber o que esperar. Uma espécie de sinopse. Por exemplo...

“Drama de costumes: Você é um cossaco na Rússia imperial e recebe ordens para arrasar um vilarejo onde todos os homens se chamam Rimski e fazem sexo com cabras, o que não seria tão ruim se as cabras não usassem máscaras do Tzar. No meio do entrevero surge, misteriosamente, a sua mãe e manda você voltar para casa e não esquecer de lavar as mãos, e o seu cavalo vai rindo o tempo todo.”

“Drama psicológico: Você está num apartamento que não conhece. Sente que precisa sair dali, mas não encontra a saída. Perambula pelas peças vazias até chegar numa em que há um homem estirado num divã. É do Dr. Freud dormindo uma sesta. Você o sacode, para perguntar onde fica a saída.

Ele acorda, sobressaltado, e diz: “Ach, bem na hora do chantilly no umbigo!” e passa a persegui-lo por dentro do apartamento, obrigando você a pular por uma janela e cair na cadeira do senador Heráclito Fortes, que felizmente está viajando. Você tenta fugir de Brasília mas também não encontra a saída.”

“Comédia romântica: Tudo se passa num “resort” do Caribe. Você confundiu as Patrícias, combinando um fim de semana com a Pilar mas indo com a Poeta. Descobre que a Pilar chegou no hotel atrás de você.

Há cenas hilariantes, como a de você se disfarçando de palmeira para não ser reconhecido e fingindo ser um garçom no “luau” até tropeçar na Luana Piovani e cair dentro da fogueira. A Luana leva você para fazer curativos na sua cabana, enquanto a Pilar e a Poeta, que se juntaram, procuram por você. No fim, as três se unem para jogá-lo no mar, onde você é recolhido por um iate e adotado pela Angelina Jolie.”

“Horror: Você está num bastidor e alguém acaba de lhe dar uma batuta para reger a grande orquestra sinfônica que o espera no palco. ‘Vá’, diz alguém no seu ouvido. Há ruídos de impaciência vindos da plateia. A orquestra também está inquieta.

Onde está o maestro? Mas você não é maestro. Você não entende nada de música. Você não sabe o que está fazendo ali. E você está nu. ‘Vá’, dizem outra vez. ‘Eu estou sem roupa’, protesta você. ‘Vai assim mesmo, agora não há mais tempo’.

Você tenta desesperadamente retardar sua entrada no palco. ‘O programa. Eu não sei qual é o programa!’. ‘Toca qualquer coisa’, é o conselho que lhe dão. ‘O importante é entrar no palco.’ ‘Mas eu estou nu!’. ‘Não interessa, entra!’. E você é empurrado para o palco. Ouve o som do espanto coletivo da plateia.

A orquestra também está de boca aberta. O primeiro violino recua, para evitar qualquer contato com você. Você sobe no estrado, olha para o lado e o seu horror aumenta.

Esperando nos bastidores estão um coro de tartarugas, o Sylvester Stallone e aquela sua antiga professora de matemática esperando a sua vez de entrar.”

26 de abril de 2009
N° 15951 - PAULO SANT’ANA

Remédio trigueiro

Como sou diabético e fumo três maços de cigarro por dia, corro um risco muito grande.

Por isso, fiquei tentado no ano passado por um remédio do qual se diziam maravilhas, sendo classificado entre os médicos como o mais poderoso medicamento para curar o vício do tabagismo.

Nome do remédio: Champix. Preço da caixa do remédio: em torno de R$ 1 mil, mas com muitos comprimidos, um tratamento de meses. Nome do laboratório: Pfizer.

Comprei a caixa do remédio. Me parece que o tratamento se iniciava com meio comprimido diário, depois ia aumentando.

Fui tomando o remédio, e era tal a sua fama, que, por via das dúvidas, saboreei ainda mais os cigarros que ia fumando. Afinal, me preparei para abandonar o supremo êxtase de fumar.

Aumentei a dose como mandava a sofisticada bula, fui tomando, fui tomando.

E cada vez fumava mais, na ânsia de me despedir com exuberância irracional do vício tão estimado por mim. Sabem como é, o cigarro se incorporou de tal forma à minha personalidade e ao meu metabolismo, que sempre o considerei ser indissociável do meu ser.

Enquanto isso, os amigos me diziam que finalmente eu acertara. O remédio tinha um prestígio notável no meio médico e era cantado em prosa e verso por muita gente que tinha deixado de fumar com o tratamento.

Não me lembro ainda qual o prazo que a bula do remédio me dava para deixar de fumar, enquanto prosseguiria ingerindo os comprimidos.

Mas, enquanto eu podia fumar, fumava. E ia tomando o remédio.

Lá pelos 50 dias de tratamento, comecei a notar leves mas perceptíveis sinais de transformação no meu hábito de fumar.

Eu já não fumava três carteiras por dia, passei para duas e meia, o nível de exigência do meu paladar diminuíra.

Logo em seguida, um sinal mais perturbador: gradativamente, à medida que os dias iam passando, notei uma diferença no gosto do cigarro. Ele já não me apetecia tanto quanto no tempo em que eu não usava o remédio.

Achei aquilo estranho, mas o meu médico me disse que o plano estava dando certo, aqueles eram mesmo os sintomas esperados para o sucesso do empreendimento.

O que me atormentava especialmente era que, antes de terminar o prazo para eu cessar de fumar, embora mantivesse o tratamento, eu estava ingressando no perigoso terreno de enjoar de cigarro. Já não o acendia ansioso para tragá-lo, já não comprava com ímpeto as várias carteiras que sempre reservei a um estoque considerável. Meu apetite pela fumaça diminuíra violentamente.

Até que baixei a cota para duas carteiras de cigarros por dia. Parece-me que a índole do remédio é essa, diminui-se o número de cigarros que se fuma, naturalmente, por falta de demanda instintiva, enquanto a dose do medicamento aumenta.

Para abreviar, até mesmo porque minha memória é péssima e eu não lembro de alguns detalhes, cheguei à conclusão de que eu estava perdendo o gosto pelo vício e não tinha mais aquele prazer antigo e inesquecível de saborear os cigarros.

Fiz uma imediata reunião comigo mesmo e decidi radicalmente: “Sabe de uma coisa, na marcha que vai, se eu continuar tomando este remédio, vou acabar perdendo inteiramente o gosto pelo cigarro e terei de inevitavelmente parar de fumar”.

E concluí botar aquela porcaria do remédio fora, antes que ele me separasse para sempre de um dos dois únicos grandes prazeres que me restaram.

E como parei de tomar o remédio, prossigo novamente a fumar três carteiras por dia. Mas estou feliz, isto é o que interessa. Com medo concreto de que o cigarro me venha a ser fatal, mas feliz.

Neste domingo às 19h30min, na Cervejaria Dado Bier do Bourbon Country, o psiquiatra Paulo Sérgio Guedes autografa seu livro de poesia Nada Precisa Ser como É.

26 de abril de 2009
N° 15951 - MOACYR SCLIAR

A magia dos sapatos

Na história da Cinderela, o sapato desempenha um papel fundamental. Trata-se, como vocês devem lembrar, de um sapatinho de cristal, o que faria qualquer ortopedista balançar a cabeça em sinal de desaprovação.

No caso, porém, trata-se de um sinal de elegância. E mais: identifica a moça que precipitadamente abandonara o baile à meia-noite em ponto, deixando o príncipe, que por ela se apaixonara, completamente desesperado.

O sapato que ela perdera em sua fuga precipitada resolve o problema, e identifica a dona com mais precisão que impressões digitais ou teste de DNA. No final, e graças ao mencionado calçado, temos um final feliz.

A clássica narrativa serve para demonstrar a importância que os sapatos têm em nossas vidas. Num determinado momento da evolução humana, calçados começaram a se tornar necessários; os pobres pés, forçados pela posição bípede a suportar o peso do corpo, sofriam muito e pediam socorro.

De proteção, os sapatos rapidamente começaram a se tornar um sofisticado complemento da vestimenta, o que, para as mulheres, foi particularmente importante.

Tomem o salto alto, por exemplo. Ele foi introduzido pelo vaidoso Luis XIV, que, por ter nascido antes de Luis XVI, escapou da Revolução Francesa e da guilhotina. Vaidoso, o monarca era conhecido como o Rei-Sol, mas, pelo visto, era um sol poente, porque ele era muito baixinho. Bolou, então, o salto alto – para elevar sua estatura, coisa da qual as mulheres se apropriaram (até hoje a gente diz de alguém arrogante que “anda de salto alto”).

Daí em diante, dê-lhe sapatos - uma trajetória que culminou com Imelda Marcos, a ex-primeira dama das Filipinas, que tinha milhares de sapatos, dos quais, aliás, se orgulhava muito - mas que certamente não tornaram seu marido, Ferdinand Marcos, muito popular junto aos pobres e descalços. Aliás, em muitas culturas, o sapato não é assim tão prestigiado.

É costume tirá-los quando se entra em templos muçulmanos, e quando o jornalista iraquiano arremessou seu tênis contra Bush estava simplesmente demonstrando seu desprezo de uma forma habitual na região: afinal, sapato pisa o chão, pisa a sujeira e serve, portanto, como símbolo de uma atitude ofensiva.

Mas homens não usam os sapatos só para agredir outros. Também para o sexo masculino eles são um símbolo de elegância, e, conforme a marca, podem custar muito caro. Agora: homens também olham para os sapatos femininos.

E alguns deles olham de uma forma peculiar. Na Belle Époque francesa – final do século 19 – era costume dos cavalheiros debochados tomar champanha nos sapatinhos de cetim das cocottes, as moças que então alegravam a alta sociedade. Era uma espécie de homenagem, ainda que de gosto duvidoso, ao sexo feminino.

Outros homens vão ainda mais longe e acabam transformando os sapatos da mulher em objetos de desejo – de desejo sexual. Estamos falando, claro, no fetichismo, que muitas vezes adquire o caráter de verdadeira obsessão. Há homens que se excitam com a simples visão de um calçado feminino – desde que seja elegante, naturalmente, e que tenha saltos bem altos.

E a pergunta é: por que isso acontece? A explicação psicológica mais óbvia parte da forma do sapato; a concavidade evocaria a vagina da mulher, e o salto, por sua vez, seria um símbolo fálico. Combinação perfeita, portanto.

Pergunta: será que o príncipe da Cinderela era fetichista? Se a resposta é afirmativa, então tratava-se de um fetichista muito especial, porque sapatinhos de cristal são, convenhamos, coisa rara.

A menos que o príncipe quisesse usá-los para tomar champanha. O que até faria sentido: afinal, a única vantagem de um sapato de cristal é que ele pode ser lavado depois do uso, não é mesmo?