KENNETH MAXWELL

Pensando na primavera

Estamos no meio do inverno no hemisfério Norte. Mas pelo menos os primeiros sinais de primavera começaram a surgir em meu jardim. Vi pequenas flores brancas em meio à neve da manhã.

Olhando mais de perto, percebi que os narcisos começavam a despontar da terra. Também havia pequenos grupos de prímulas precoces, de um amarelo pálido.

Vão levar alguns meses para que as árvores voltem a ter folhas. A primavera chega lentamente à Inglaterra.

Janeiro e fevereiro podem ser meses enganosos. Cinquenta anos atrás foi quando ocorreu a "grande nevasca". A maior parte do país ficou recoberta pela neve de pesadas tempestades. O "grande gelo" persistiu até o começo de março. O inverno de 1962-1963 foi o período mais frio em terras britânicas desde o inverno de 1683-1684.

O ano passado trouxe o segundo maior volume de chuva já registrado no Reino Unido. As margens do Grand Western Canal ruíram sob a pressão do excesso de água. Os serviços de emergência conseguiram erguer barragens para conter o canal, dos dois lados da brecha. O campo abaixo do canal se transformou em lagoa. Voluntários acorreram ao local para sal-var os peixes. Os reparos se-rão muito caros.

O canal, no passado, unia Tiverton, no condado de Devon, a Taunton, em Somerset. Era parte de um ambicioso plano para unir o canal de Bristol ao canal da Mancha por uma rota fluvial interna. O canal foi inaugurado em 1814 e, em 1839, recebeu os primeiros elevadores hidráulicos da Inglaterra. Mas a chegada das ferrovias resultou no fim da linha para a operação comercial dos canais, e os dispendiosos elevadores hidráulicos usados nas colinas foram abandonados em 1867.

A porção do canal que passa por Tiverton continua em uso e se tornou um parque campestre nos anos 1970; barcaças puxadas por cavalos são uma atração popular que continua em uso nos meses de verão.

A pesada chuva também interrompeu a principal linha ferroviária entre Londres e o sudeste da Inglaterra, perto de Exeter, arrastando os trilhos. O serviço passou uma semana paralisado. Essa parte de Devon tem colinas, vales estreitos e charnecas elevadas. Todos os rios transbordaram, causando graves inundações locais.

Os "Somerset Levels", entre as colinas Mendip e Blackdown, em Somerset, continuam submersos. O terreno baixo do local retornou à forma que tinha antes que os monges do mosteiro de Glastonbury começassem a drenar os pântanos costeiros para reclamar a terra, na Idade Média.

KENNETH MAXWELL escreve às quintas-feiras nesta coluna.

ELIANE CANTANHÊDE

Aos 45 do segundo tempo

BRASÍLIA - Como previsto, o governo tentou desmentir a manchete de segunda da Folha sobre a reunião de emergência do setor elétrico marcada para ontem para discutir o nível preocupante dos reservatórios, ou o que o setor privado vem chamando, talvez com exagero, de "risco de racionamento".

Desmentir notícias desconfortáveis, aliás, é comum a todos os governos: "O que é bom a gente mostra, o que é ruim a gente esconde".

Por isso, guardei uma carta, literalmente, na manga: o e-mail enviado por um dos órgãos participantes às 17h56 da última sexta-feira: "A Câmara de Comercialização de Energia Elétrica - CCEE informa aos agentes que a 53ª Assembleia Geral Extraordinária foi transferida para o dia 14 de janeiro [...]. O adiamento deve-se à coincidência da data anterior [9/1] com a reunião do Comitê de Monitoramento do Setor Elétrico (CMSE), convocada pelo Ministério de Minas e Energia".

Não se desmarcam assembleias gerais do dia para a noite, porque elas custam um dinheirão, envolvem dezenas de pessoas na organização, centenas de convidados e deslocamentos. A CCEE só fez isso porque foi convocada de última hora, cinco dias antes, para a reunião de Brasília.

O governo, porém, insiste que é coincidência que a reunião ocorra no meio do turbilhão -e da assimetria das chuvas. O ministro Lobão até me disse que estava marcada havia "um ano". Para comprovar, me remeteu para o cronograma de reuniões no site do ministério.

Sim, estava lá, mas o cronograma foi postado no site precisamente às 15h14min30s de segunda, dia 7, horas depois de a manchete da Folha sacudir o governo, o setor, talvez o leitor/consumidor.

Há muito o que discutir: as falhas do sistema, a falta de planejamento, a birra de são Pedro, os custos das térmicas e, enfim, como ser transparente com indústrias, concessionárias e usuários. Aliás, uma obrigação de qualquer governo.

10 de janeiro de 2013 | N° 17308

EDITORIAIS

A Justiça e a celeridade

É compreensível que a notícia sobre o pedido de transferência da juíza federal Simone Barbisan Fortes, de Santa Maria para Florianópolis, tenha provocado uma certa apreensão. Desde o início de 2008, a magistrada conduz o processo resultante da chamada Operação Rodin, que denunciou à Justiça uma rede acusada de desviar pelo menos R$ 44 milhões dos cofres públicos.

A apuração de irregularidades que envolveram o Detran, entidades privadas, políticos, lobistas e inclusive professores universitários teve grande repercussão, por expor os complexos mecanismos de um amplo esquema de corrupção. Há, no entanto, desde a abertura do processo, a sensação de que o caso tramita com lentidão na 3ª Vara da Justiça Federal de Santa Maria.

Sabe-se que são 32 os denunciados, de um total de 44 inicialmente apontados como envolvidos no caso no inquérito que a Polícia Federal encaminhou à Justiça. É um grupo não só numericamente expressivo. O processo envolve alguns nomes que, antes da operação da PF, desfrutavam de reputação em suas atividades. Cabe à Justiça esclarecer se os denunciados tiveram de fato participação no desvio de recursos, desde que se manifeste em tempo hábil para a punição dos culpados.

Em março, serão completados cinco anos desde o recebimento do inquérito. Considerando-se o início das investigações, o caso Detran tem mais de seis anos. É muito tempo. Ontem, a juíza informou à imprensa que deve conduzir o caso até o final, antes da sua transferência.

Espera-se que o compromisso se concretize, pois há dúvidas sobre se a celeridade – também uma virtude de quem julga – estaria presente no processo em pauta. O caso Detran, além da investigação policial que resultou na ação judicial, motivou uma CPI, em 2008, com resultados frustrantes.

A informação sobre a transferência da juíza, em junho, provoca previsíveis interrogações sobre o futuro da ação. Seria lamentável se um juiz sucessor tivesse de recomeçar o exame de um processo de mais de 50 mil páginas.

10 de janeiro de 2013 | N° 17308

PAULO SANT’ANA | MOISÉS MENDES (interino)

A bagana de Siza

Uma tarde, dias depois da inauguração do Museu Iberê Camargo, fiquei observando o arquiteto Álvaro Siza. O português estava sentado sozinho na mureta do café, ao lado do museu, mirando o Guaíba. Fumou um cigarro até o toco e jogou a bagana na rua.

Depois, virou-se, ergueu a cabeça e, com um canto de olho, examinou sua obra, o museu todo branco, como se tivesse sido coberto por um lençol gigante. Senti o cheiro da fumaça do cigarro de Siza.

Pensei como fumante: será que o genial Siza depende do cigarro para criar coisas como esse museu? Será que fuma sem parar diante da prancheta em branco, à procura de uma ideia que possa resultar em algo no concreto?

Os túneis de Siza no museu não têm colunas de sustentação. A sede do Masp, em São Paulo, também se ergue no vazio, com um vão livre de 74 metros. Você caminha uma quadra dentro do museu e não há nada sob seus pés além do piso sem colunas.

Um dia, olhando o Rembrandt que há ali, pensei que, se o prédio desabasse, a morte não seria tão ruim. Como já suspeitaram de que a tela não é autêntica, poderiam dizer: morreu olhando um falso Rembrandt.

Lina Bo Bardi, a arquiteta que desenhou o Masp, também fumava. Quantos cigarros consumiu riscando as garatujas que levaram à concepção do belo Masp?

Le Corbusier fumava, Niemeyer também fumou até depois dos cem anos. Arquitetos, dizem, sempre fumaram muito. Mas alguém vai dizer que jornalistas, engenheiros, operários, advogados também fumam bastante. Até médicos fumam.

Fumar esteve, até bem pouco tempo, associado à criação, à sensibilidade, à inspiração. Por quantas décadas tratamos o cigarro com tanta reverência e glamour.

Pois naquela tarde vi que o grande Siza também fumava, num ambiente de não fumantes. Ninguém fumava na volta. Só Siza e eu. Até aquele dia, eu diria que a cabeça de Siza dependia da nicotina para criar.

Sou ex-fumante há exatos 16 meses. Não gostaria de ver Siza de novo sentado naquela mureta e fumando, porque hoje me constrange a desculpa de que alguém pode fumar por ser um criador.

Continuaria olhando para Siza com admiração, mas ficaria chateado se o visse jogando a bagana na sarjeta. Sou um convertido à obviedade que Cândido Norberto, um fumante, repetia sempre que aparecia na Redação:

– Fumar é uma das grandes imbecilidades da humanidade.

Niemeyer sabia e claro que Siza sabe disso. Relembro a cena do arquiteto na mureta e, como consolo, convivo até hoje com a fantasia de que aquele toco jogado por ele pode ter sido o de seu último cigarro, porque não há como se esquecer do último cigarro. E imagino como Siza já teria contado várias vezes esta história:

– Fumei meu último cigarro uma tarde em Porto Alegre. Eis que percebi que ao meu lado havia só mais um gajo que fumava. Me senti estranho. Só nós dois estávamos a fumar, e havia bastante gente por perto. Lembro bem que joguei o cigarro fora e olhei de novo para o museu, quando vi então que, ao pôr do sol, as luzes e as sombras da curva da última passarela eram diferentes do efeito que eu imaginara.

Siza continuaria:

– Lembro bem disso tudo, daquela tarde, daquele último cigarro. Lembro que as pessoas ficaram ali a conversar com alegria perto do café. Que, enfim, aquela curva da passarela ficara melhor do que eu pensara e que o sol morno começava a mergulhar no Guaíba.

10 de janeiro de 2013 | N° 17308

L. F. VERISSIMO

A pulseira

Acho que já contei o meu único crime. Na verdade, descontando-se alguns sinais amarelos em que não dava mesmo para parar, não há contravenções ou pecados maiores na minha vida. Ficha limpa. Claro que muito pequei em pensamento, mas a imaginação é uma área neutra em que tudo é permitido e nada é punido. Crime, crime mesmo só tenho um. Roubei uma pulseira. Atenuante: foi por amor.

Eu tinha uns sete anos e nós tínhamos acabado de alugar uma casa em Los Angeles. Meu pai lecionaria durante um ano na Universidade da Califórnia. Nos botaram, eu e minha irmã, numa escola próxima da casa. E foi lá que eu a conheci. Morena, cabelos longos. Não vou nem tentar me lembrar do nome. Digamos que fosse Sandra. E me apaixonei pela Sandra.

Ninguém se apaixona aos sete anos, dirá você. Engano seu. As grandes paixões são aos sete anos. Todas as outras, pelo resto da vida, serão simulacros, pois nenhuma será tão intensa e desesperada. Eu amava Sandra e, na minha imaginação, era correspondido. Nos meus sonhos ela me olhava, e trocávamos sorrisos, e eu até beijava seus cabelos na fila. Foi a sua total indiferença aos meus olhares e suspiros que me levou ao crime.

Descobri, na casa em que morávamos, mal escondida numa prateleira, uma caixa contendo uma pulseira dourada. A pulseira não devia ter qualquer valor para estar assim tão à mão de um neocriminoso, mas era linda. Peguei a pulseira e, naquela noite, ensaiei o que diria a Sandra, quando lhe entregasse o presente no dia seguinte. “My name is Luis and I love you.” Ou talvez algo mais, mais cativante. “Tome esta pulseira, que é bela como você” ou “Lembre-se de mim, Sandra!”.

Eu sabia exatamente onde cruzaria com Sandra no caminho da escola. E lá estava ela caminhando na minha frente, com os cabelos longos soltos e balançando. Aproximei-me, tremendo. Não podia errar a minha fala. Dizer “My love is name and I Luis you” ou coisa parecida. Emparelhei com ela, entreguei a pulseira – e saí correndo! Sem dizer nada e sem olhar para trás.

O incrível é que a pulseira que significara tanto para mim – meu primeiro amor, meu primeiro roubo – não significou nada para ela. Sandra continuou me ignorando, nunca nos falamos, ninguém deu falta da pulseira, e eu de vez em quando a imagino hoje – meu Deus, com a minha idade! – contando para um bisneto a história do presente do garoto estranho. Mas ela não deve se lembrar de nada. Aposto que votou no Romney.

10 de janeiro de 2013 | N° 17308

GASTRONOMIA

Uma década de delícias em miniatura

Em versões com seis ou apenas três centímetros de diâmetro, os docinhos da Petites Délices aliam sabor com pouca gordura

Se a felicidade mora nas pequenas coisas, pode-se dizer que Waldete Araújo é a criadora de uma espécie de templo do contentamento em Porto Alegre. O negócio da Petites Délices, que completa 10 anos em fevereiro, é deixar a vida um pouco mais doce.

Para isso, a empresária aposta em versões mini de clássicos das gostosuras. Cheesecake de limão, tortinha de maçã, torta de sorvete e outras delícias são feitos com seis centímetros de diâmetro, mesmo tamanho do petit gateau, produto mais emblemático da marca.

As receitas existem também em versão mini (sim, ainda menores), com três centímetros de diâmetro, e são todas adaptadas pela empresária para gerar a combinação que faz a fama da Petites Délices: muito sabor com pouca gordura. A opção por transformar receitas aprendidas em um curso de confeitaria em pequenas delícias saudáveis incluiu, é claro, uma pitada de gosto pessoal.

– Sempre adorei chocolate e doces, mas nunca gordura. E tudo que ensinavam no curso era muito gorduroso. Comecei a testar minhas versões das receitas em casa – conta.

Waldete nunca havia feito curso superior ou buscado especialização profissional. Cuidava da casa e das quatro filhas e atuava como auxiliar no consultório do marido (ela era casada à época). O moderno conceito de que a vida começa aos 50, para ela, adaptou-se à questão profissional. Fora do mercado de trabalho, a empresária de 61 anos buscou a iniciação profissional na gastronomia, participando de cursos de confeitaria e especializando-se, mais tarde, em petit gateaus.

Waldete começou oferecendo as receitas aos amigos, quando o pagamento era um elogio, até sucumbir aos pedidos para que transformasse seus quitutes em mercadoria. O talento para engrandecer o pequeno acabou por transformar a “coisa que não era para ganhar dinheiro”, como ela define a abertura da primeira loja, no Moinhos de Vento, em quatro estabelecimentos espalhados por diferentes regiões de Porto Alegre. Além da matriz, na Luciana de Abreu, há pontos no Bourbon Country, no Carlos Gomes Center e no BarraShoppingSul.

Aos poucos, a empreitada individual se tornou um projeto de família. Duas das quatro filhas participam do negócio, cuidando das áreas administrativa e de produção. A farmacêutica Patrícia, 25 anos, transferiu o conhecimento em cálculos da faculdade para o comando da produção do mais novo – e também mais científico do que parece – negócio da Petites Délices.

Antes feito apenas para acompanhar o petit gateau, seguindo a filosofia de produtos saborosos e saudáveis, o sorvete entrou para a marca. Em embalagens charmosas de 150 ml e 500 ml, sabores conhecidos da clientela, como o cheesecake Romeu e Julieta, ao lado de tradicionais, como chocolate, transformaram o coadjuvante em protagonista.

As versões geladas, disponíveis nas lojas, estão chegando aos supermercados. Mas, se tudo der certo, terão um templo de prazeres desmedidos. O objetivo do trio de empresárias é abrir uma sorveteria Petites Délices em breve. O talento para a multiplicação de delícias pequenas despertou em Waldete o hábito de sonhar grande.

– Acho que quando a gente quer muito uma coisa, ela acontece – revela.

09 de janeiro de 2013 | N° 17307

MARTHA MEDEIROS

Ideia de jerico

Semanas atrás, Zero Hora publicou uma matéria sobre um recém-lançado dicionário de palavras mortas, a exemplo de “boco-moco” e “sirigaita”. Em 1997, escrevi uma crônica intitulada Grande África que tratava desse mesmo assunto divertido.

Adoro vocabulário vintage, e eu incluiria a expressão “ideia de jerico” entre as que sobreviveram, mesmo cheirando a naftalina. Pelo menos foi ela que me veio à cabeça quando soube que tem alguém tentando promover um projeto de lei popular que decretaria visibilidade zero para cigarros e bebidas, em qualquer mídia, em qualquer lugar – restrição absoluta, tanto visual quanto auditiva. Seria como se bebida e cigarro tivessem deixado de existir.

Ideia de jerico.

Se for uma proposta xiita como parece, revistas de viagens teriam que ter algumas fotos vetadas: não poderiam, por exemplo, mostrar imagens da La Bodeguita del Medio, em Havana, com suas garrafas de rum nas prateleiras. Aliás, os livros de Hemingway, Bukowski e outros beberrões teriam que deixar de ser reeditados ou sofrer censura, pois poderiam ser cúmplices da tal “visibilidade” – a simples menção de uma palavra como uísque poderia estimular o vício do leitor.

Quadros representando a Santa Ceia teriam que ser retirados das igrejas e dos sacrossantos lares, pois é sabido que Jesus não tomava Coca-Cola. Aliás, a missa também teria que se adaptar ao projeto de lei. Repartir o pão, tudo bem, mas vinho, sem chance.

Na hipótese de recebermos uma mostra de quadros impressionistas, o Absinto, de Degas, ficaria proibido de ser exposto. A imagem de Rita Hayworth como Gilda só circularia no mercado negro. O filme Sobre Café e Cigarros, de Jim Jarmusch, e Obrigada por Fumar, de Jason Reitman, seriam retirados das locadoras. A série Mad Man sofreria sanções inimagináveis.

Capas de livros. Camisetas. Cartazes de filmes. Fotos de moda. Textos de teatro. Biografias. Tudo o que fizesse menção ao tabagismo ou ao álcool, fogueira neles. Inquisição, o Retorno.

Sem falar na música popular brasileira. Cálice, de Chico Buarque, Chuva, Suor e Cerveja, de Caetano Veloso, e Brasil, de Cazuza, nunca mais tocariam nas rádios, assim como uma série de canções de Nana Caymmi, Zeca Baleiro, Luiz Gonzaga, Maria Bethânia, Ney Matogrosso – até Roberto Carlos já falou em cigarro em uma de suas letras, acredite. E todas as duplas sertanejas seriam banidas da face da terra. O que, pensando bem... deixa pra lá.

O politicamente correto tem um pé na boa intenção e outro pé na repressão à liberdade. Costumo ser defensora acirrada da ética, mas não contem comigo para dar trela aos excessivamente bonzinhos, que pretendem higienizar o universo com medidas estapafúrdias que, espero, nunca serão levadas a sério. Se começarem a restringir a arte e a livre expressão, zzzzzzzzz, o tédio dominará o mundo e colocará todos para dormir mais cedo.

09 de janeiro de 2013 | N° 17307

EDITORIAIS

Cidade despreparada

Bastou uma chuva de razoável intensidade como a registrada na noite da última segunda-feira para os porto-alegrenses constatarem que vivem numa cidade despreparada para garantir-lhes serviços básicos em caso de intempéries. A combinação de obras viárias com a falta de planejamento para emergências provocou transtornos para a população, semáforos desligados, caos no trânsito, ruas alagadas, imóveis inundados e desamparo total para os cidadãos atingidos. As obras são necessárias.

O momento também é adequado, pois nos meses de verão o movimento de trânsito é menor na Capital. Ainda assim, é chocante constatar que o poder público não se previne em relação a eventuais quebras de rotina, como a do início desta semana.

Porto Alegre, de fato, já não alaga mais com chuvas de 40mm por dia. Entre 18h de segunda-feira e 6h da manhã de ontem, choveu cerca de 65mm, o equivalente a 65% da média de janeiro na Capital. Obras como o Conduto Álvaro Chaves, na Avenida Goethe – onde o acúmulo de água costumava provocar pânico entre quem trafegava de carro pelo local –, demonstram que é possível eliminar ameaças crônicas aos cidadãos com projetos adequados. Falta, agora, garantir os recursos necessários para intensificar a execução de ações semelhantes em outros pontos nos quais as inundações costumam ser constantes.

Além de fazer com que obras desse tipo não fiquem apenas na promessa de períodos eleitorais, a administração José Fortunati precisa intensificar a fiscalização sobre suas próprias ações e sobre hábitos dos munícipes. Quando as águas baixaram, por exemplo, muitas ruas da Capital ficaram tomadas por sacos de lixo. É óbvio que, se isso acontece, há algo errado com a forma de descarte ou de recolhimento, ou de ambos.

O poder público tem o dever de conscientizar os cidadãos, com campanhas educativas, sobre o papel que lhes cabe para evitar a repetição desses problemas. Da mesma forma, os cidadãos precisam ter consciência de que só a pressão permanente e responsável pode levar a Capital a se tornar menos vulnerável a fenômenos que alteram sua rotina.

09 de janeiro de 2013 | N° 17307

ARTIGOS - Ricardo Russowsky*

A educação na agenda dos prefeitos

O ano que se inicia, para a educação, chega cheio de novidades. Uma delas traz a força da lei e entra com firmeza nas agendas dos novos prefeitos que recém assumiram: eles vão ter que criar 14 milhões de vagas para crianças de quatro a cinco anos. Trata-se da universalização da pré-escola, o que, para nossas crianças, é uma grande notícia.

Os pequenos brasileiros se transformaram em protagonistas de um capítulo virtuoso da história da educação, pois tornam-se missão de gestores municipais hoje responsáveis por quase 75% das matrículas da pré-escola, que terão prazo para cumprir a lei até 2016.

Não é essencial dar valor a este investimento diante do potencial retorno que ele sugere. Ainda que a proposta carregue consigo toda a infraestrutura necessária, como construção de prédios e treinamento de professores, por exemplo. Mas não tenho dúvida de que o investimento vale cada centavo com retornos futuros grandiosos para o país.

A educação é crucial para o avanço de uma nação. Quanto mais cedo uma criança for educada, melhor. Quem recebeu atenção na educação infantil, apontam as estatísticas, multiplica o efeito da educação, mostra melhor desempenho ao longo da jornada acadêmica e no comportamento social e baixa tendência à criminalidade. Sem falar no retorno do investimento, porque tentar ensinar anos depois o que deve ter sido aprendido na infância certamente custará muito mais caro.

É preciso deixar claro também que não basta apenas criar vagas. A missão dos prefeitos é ainda maior e ganha amplitude fantástica porque é preciso planejar um ensino de qualidade tal qual o dos países que já iniciaram este processo, como o Canadá e a Finlândia, que investem com professores dessa faixa etária mais do que com os demais.

Educação é um assunto que toca a todos nós desde sempre, mas neste início de ano vamos apostar no futuro. Sempre é tempo de renovar os votos de que o círculo virtuoso deste processo é imensurável para o cidadão e para a economia.

Temos uma das menores médias de anos de escolaridade entre os países emergentes. Apenas 7,2 anos, enquanto nossos vizinhos argentinos chegam a 9,3 anos e os americanos a12,4 anos. Nossas posições nos rankings mundiais são pífias e os investimentos em educação nos Estados mostram que o Rio Grande do Sul foi o que menos investiu com recursos próprios.

Sabemos onde terminam estes dados. Menor produtividade, menos inovação, mais criminalidade e um país com fracos pilares de desenvolvimento. Aproveitando a legislação e programas de planejamento dos novos prefeitos que precisarão ser cumpridos com a universalização da pré-escola, proponho uma reflexão: vamos pensar em como participar deste processo e contribuir para o seu cumprimento.

A Federasul, através da parceria com o Tribunal de Contas do Estado, têm instrumentos relevantes para acompanhar este tema em todos os municípios. Suas filiadas, as Associações Comerciais, Industriais e de Serviços, desde o ano passado, estão recebendo treinamento específico para fiscalizar as contas e os projetos públicos. Nosso país agradece e todos agradecemos também.

*PRESIDENTE DA FEDERAÇÃO DAS ASSOCIAÇÕES COMERCIAIS E DE SERVIÇOS DO RIO GRANDE DO SUL (FEDERASUL)

09 de janeiro de 2013 | N° 17307

ARTIGOS - Eduardo Keller Saadi*

O Brasil nas trevas

“O gênio consiste em um por cento de inspiração e noventa e nove por cento de transpiração.”

Thomas Alva Edison

Desde 1879, quando Thomas Edison, utilizando filamento fino de carvão, fez com que uma lâmpada incandescente brilhasse por 48 horas nas comemorações de final de ano em uma demonstração pública, a luz elétrica tem se tornado indispensável nas nossas vidas. Até então, as lâmpadas tinham cintilado apenas por pouco tempo.

Luz, refrigerador, ar condicionado, internet, televisão e centenas de eletrodomésticos dependem de um fornecimento adequado de energia elétrica, assim como nossas vidas, que ficaram totalmente subordinadas à energia. Não esquecendo da indústria e da preservação de diversos produtos, alimentos e medicamentos, enfim, da manutenção da saúde.

Em uma estrutura hospitalar, a falta de eletricidade gera imensos problemas de logística e riscos a equipamentos e pacientes. Até o telefone celular, que acreditava estar imune, descobri que também sofre, pois as antenas dependem de energia elétrica e, na ausência dessa, são abastecidas por baterias ou geradores a óleo durante algumas horas. Após este período, a rede de telefonia celular também cai.

Escrevo, agora, utilizando a reserva da bateria do meu “notebook”, pois não se pode carregar nada na falta de energia elétrica.

Que não nos venham com esta de que são os raios que estão causando apagão. Ora, os raios começaram agora? Faz mais sentido crer que precisamos de investimentos em produção, transmissão e manutenção da rede do que atribuir estes incidentes a eventos atmosféricos ou problemas pontuais.

Nunca houve tantas quedas de energia, e por períodos tão longos, quanto no mês de dezembro, nos deixando às escuras. Há tempos ouvimos dizer que o sistema de energia no Brasil está no limite, mas, até então, não tínhamos sentido na pele os efeitos desta previsão. Apagão e blecaute são termos que nos causam arrepios. Fazendo uma analogia com a área da educação, os investimentos em ambos são altos e os resultados só serão observados a longo prazo, o que, em geral, não representa grande atrativo para os políticos, mais interessados em ações com frutos imediatos.

Aquela luz no final do túnel está se apagando. A nossa luz, a exemplo do período anterior a 1879, tem brilhado por pouco tempo.

Presidenta, a senhora, sendo do ramo, que seja iluminada para que não deixe o Brasil caminhar para as trevas!

*CIRURGIÃO CARDIOVASCULAR E PROFESSOR UNIVERSITÁRIO – UFRGS

08 de janeiro de 2013 | N° 17306

FABRÍCIO CARPINEJAR

Esquecido, mas feliz

Eu posso esquecer a receita do minestrone da avó.

Eu posso esquecer a loja em que comprei a calça preta favorita.

Eu posso esquecer o restaurante que escolhemos para passar a virada do ano e o coquetel flamejante que bebemos, desculpa, fumamos (era a nossa piada).

Eu posso esquecer o autor do verso “nunca me perdi de vista: detestei-me, adorei-me, depois envelhecemos juntos”.

Eu posso esquecer o esconderijo dos óculos de sol.

Eu posso esquecer que toalha de crochê tem um lado certo.

Eu posso esquecer de desligar o alarme do celular, agendado na manhã anterior.

Eu posso esquecer que o carnê do carro vence no dia 7.

Eu posso esquecer a melhor marca de azeite.

Eu posso esquecer o diretor do filme em que um casal está perdido em Tóquio.

Eu posso esquecer os aniversários dos sobrinhos.

Eu posso esquecer que você odeia aspargos, mas gosta de palmito (o inverso de mim).

Eu posso esquecer de deixar a luz acesa no corredor, já que tem medo de atravessá-lo durante a madrugada.

Eu posso esquecer minha mania de enfiar os chinelos debaixo da cama e procurar o par pela casa inteira.

Eu posso esquecer qual é a rua do sapateiro para salvar a sola dos meus sapatos.

Eu posso esquecer o que significa tramela.

Eu posso esquecer as diferenças entre o jasmineiro e o jacarandá.

Eu posso esquecer se desliguei a cafeteira ou fechei a porta.

Eu posso esquecer o nome de nossos vizinhos.

Eu posso esquecer de temperar o bife.

Eu posso esquecer a capital de El Salvador.

Eu posso esquecer de colocar protetor ao jogar futebol.

Eu posso esquecer daquele perfume de figo que você usa, adquirido na Itália.

Eu posso esquecer de levar meus casacos à lavanderia.

Eu posso esquecer de responder e-mails de pedidos de entrevista.

Eu posso esquecer de fazer a cópia da chave da correspondência.

Eu posso esquecer da revisão do carro a cada 10 mil quilômetros.

Eu posso esquecer a lista dos anjos que decorei na infância ou como se chama a cobra que morde o rabo.

Eu posso esquecer de ajeitar a unha do pé direito, que dói ao caminhar muito.

Eu posso esquecer as exceções da crase.

Não morro de inveja de quem lembra de tudo, e esqueceu de amar.

Tenho amor, não tenho memória.

Posso esquecer tudo, menos de você que me acompanha desde sempre. Você me lembra do que vivo esquecendo. 

08 de janeiro de 2013 | N° 17306

CLÁUDIO MORENO

Ouro puro

Para Ana

Desde menino, quando morava numa modesta aldeia alemã, Schliemann tinha a certeza de que iria encontrar um tesouro. Uma lenda local falava de um antigo senhor medieval que, tendo perdido o filho recém-nascido, enterrou-o num berço de ouro maciço – e sua fé era tamanha nessa história que várias vezes, ouvindo o pai se queixar da falta de dinheiro, sugeriu que ele pegasse uma pá e fosse desenterrar o bercinho nas ruínas do velho castelo.

Fascinado pelas histórias de Homero, prometeu a Minna, seu amor da juventude, que eles um dia casariam e partiriam em busca das ruínas de Troia. A pobreza e a miséria, no entanto, afastaram-no para sempre da noivinha e do pequeno povoado. O destino o jogou daqui para ali, sempre em desvantagem, mas ele, mesmo nos piores momentos de incerteza, mesmo às portas da miséria ou da falência, mesmo diante do fracassado casamento com uma cidadã russa, jamais abandonou a certeza de que Troia devia estar em algum lugar, à sua espera.

Às vezes, um relâmpago servia para reavivar o velho sonho. Quando trabalhava como simples caixeiro num armazém, num regime duríssimo que ia das cinco da manhã às onze da noite, conheceu um estudante alcoolizado que, em troca de um gole de aguardente, recitava de cor os cem primeiros versos da Ilíada, no original. Embora não entendesse uma sílaba sequer, a melodia quase mágica do Grego antigo fez Schliemann chorar de emoção, jurando que nunca ia desistir de aprender aquela língua.

Com sorte e determinação, acabou se tornando um brilhante homem de negócios. Em 1869, rico como um marajá, resolveu que era hora de retomar sua procura. Convencido de que Troia ficava em algum lugar no litoral da Turquia, decidiu não começar as escavações sem antes achar uma mulher que o amasse de verdade e com ele compartilhasse suas descobertas.

Confiante no destino, pediu a um amigo que encontrasse, na Grécia, uma esposa “jovem o bastante para ter filhos, amável, educada, apreciadora da arte e da literatura clássica e disposta a me acompanhar em minhas aventuras”. Quando recebeu a foto de Sophia Engastromenos, Schliemann, que era um bom avaliador de fisionomias, teve a certeza de que sua busca se encerrava ali.

Depois de intensa troca de cartas, os dois terminaram casando para a vida toda. Os deuses haviam sorrido para ele, pois Sofia, além de bonita, meiga e inteligente, interessava-se por tudo que ele fazia e ainda se divertia em ajudá-lo em seus arrojados projetos. Todo o resto que ele fez, fez com ela a seu lado – e o sucesso internacional que conquistou por ter encontrado os restos de uma possível Troia não suplantou, em momento algum – são palavras dele a um amigo – o tesouro incomparável de sua felicidade doméstica.

08 de janeiro de 2013 | N° 17306

PAULO SANT’ANA | MOISÉS MENDES (interino)

E os torcedores?

Agora, bateu saudade da Coreia. Não da Coreia do Norte, daquele gordinho que imita o penteado do Chico César. Mas da Coreia do Sul, a nossa, aqui do Beira-Rio. Não sinto saudade como frequentador – estive três vezes ali como repórter –, mas como espectador, de ver o povo da Coreia.

Sou gremista e me infiltrei na Coreia algumas vezes para saber como o povo via o jogo. Lembro de um torcedor que me disse:

– Eu ouvia o som da chuteira do Valdomiro cortando a grama, quando ele fazia um cruzamento.

Via-se o campo com os olhos ao nível da grama. Conversava-se, debatia-se o jogo e o que estava fora do jogo muito mais do que se via o jogo. Numa das minhas idas, dois torcedores confabulavam num cantinho sobre mulheres, e o jogo corria:

– E tu vai desistir da mina, meu?

O outro admitiu que já tinha desistido, da mina e do jogo. Fumava-se muita maconha na Coreia (os moralistas que não vejam isso como denúncia, porque todo mundo sabe que fumavam maconha na Coreia e ainda fumam em todos os estádios).

E alguns achavam que dialogavam com os jogadores:

– Caçapaaaava, sobe menos, volta. Vollllta, não pensa que tu é o Falcão.

E o Caçapava voltava. Claro que a Coreia, um fosso para acomodar os pobres, não poderia continuar existindo. Mas o que quero dizer é que não só no Beira-Rio, mas também na Arena do Grêmio, não se sabe mais qual será o lugar do povo.

Ouvi um conselheiro do Inter dizendo que talvez o povo tenha que ser acomodado atrás de uma das goleiras. No Grêmio, os ingressos mais baratos são para a Geral e parte do quarto andar. Mas todos são lugares para remediados, não são para o povão. O povão há muito não ia a jogos aqui, no Maracanã, no Mineirão. Só ficou pior. É um paradoxo: os estádios aproximaram o povo do gramado, o que é bom, mas o povo afastou-se ou foi afastado dos estádios.

Os estádios sempre tiveram torcedores bem acomodados, chupando picolé, ronronando, às vezes cochilando, como fazem os que vão aos jogos de beisebol nos Estados Unidos. Mas, enquanto uns chupavam picolé, a maioria torcia.

Agora, a maioria chupa picolé. Os estádios poderão ficar frios como a Arena ficou depois daquela briga da Geral na inauguração. Com o esvaziamento da Geral, a Arena virou o Teatro dell’Opera di Roma.

Alguém pode dar um jeito? A Arena é monumental, confortável, bonita, tudo de bem bom. Dizem que o Beira-Rio também ficará lindo com as reformas. Mas alguém terá que pensar onde acomodar o povo, esse que ainda não é nem classe C. Esse povo sustentou o futebol no Brasil durante décadas.

Podem dizer que não há mais torcedores pobres como aqueles que apareciam nos filmes do Canal 100 no Maracanã. Será? Há o que fazer? Se não há, então vamos chupar picolé.

Que lástima. Na lista das gurias da Rádio Gaúcha, esqueci as comentaristas do primeiríssimo time e também redatoras e produtoras que vão ao ar: Tânia Carvalho (logo a Tânia!!!), Ângela Ravazzolo, Débora Morsh, Lilian Abelin, Evelin Argenta, Elisandra Borba, Mariana Gomide e Vanessa da Rocha. Como pode? Memória de homem...

08 de janeiro de 2013 | N° 17306

DAVID COIMBRA

Uma caminhada pela Assis Brasil

Ela era uma loirinha de olhar azul-mar-da-Brava que eu via de vez em quando ali pelo bairro.

Eu já morava na curva da Plínio, mas ainda estudava no Costinha, na Zona Norte profunda. Quantos anos teria? Uns 12 ou 13, porque estava na sexta ou na sétima série. Todas as manhãs, bem cedinho, dava uma pernada até a Assis Brasil e tomava o ônibus lotado para o Parque Minuano, onde ficava incrustado o coleginho. Ia sempre de pé, pingente da barra de ferro, cabeceando de sono. As asperezas da vida suburbana.

Mas, naquela manhã, surpresa!, avistei a loirinha uns poucos passos adiante, caminhando cheia de gingado com a pasta da escola debaixo do braço tenro. Emparelhei com ela. E aiam? Tudo tric? Ela sorriu um sorriso branquinho. Bom sinal. Perguntei se também ia pegar o humilhante na Assis.

Ela sorriu de novo (gol do Brasil!) e falou que não, que usava suas próprias pernas torneadas e macias para chegar ao colégio, o Dom Diogo de Souza, lá perto do velho Cine Real, onde só passava filme tipo “Por trás dos muros do convento” e “Histórias que nossas babás não contavam”. Cara, uma caminhada forte, mais de dez quadras. A menina era valente.

– Quer ir comigo? – ela perguntou, e de sua voz escorria leite e mel.

Calculei o tempo que levaríamos até lá. Chegaria atrasado. Perderia a aula. Então, dentro de mim, travou-se a luta do Dever contra o Prazer, uma luta titânica e ancestral, que nasceu com a Civilização, que é empreendida por todos os seres humanos desde que o primeiro homem teve a consciência que que existe futuro, uma luta que, vencida pelo Dever, faz com que nações sejam erguidas, com que nomes se tornem consagrados, com que histórias sejam escritas.

Sim, o Dever acima de tudo é o que faz com que um homem se transforme em um Homem com agá maiúsculo, com a espinha ereta e o olhar firme. O Dever!

Mas, em mim, o Prazer precisou de 20 segundos para transformar o Dever em uma pasta disforme de carne e sangue rojada ao meio-fio da avenida. Segui com a loirinha. Matei aula. E foi um grande momento da minha existência. Não porque, mais tarde, encetei um namorico com a loirinha, mas porque, naquela manhã, me senti livre.

Eu tinha 12, 13 anos e estava fazendo só o que queria. Caminhava pela Assis Brasil conflagrada carregando os livros da menina, a conversa naquela evolução manemolente e talicoisa, e depois nos despedimos e fui em frente sozinho e, se quisesse, poderia ficar zanzando por ali, vagabundeando, ou até voltar para casa e jogar botão com os guris, sei lá. Decidi ir para o colégio e assistir à segunda aula, mas só fiz isso porque EU pude decidir. A opção era minha. Sentia-me um homem, sim, senhor.

A aragem da liberdade.

Fico imaginando como devem sentir falta dessa aragem os jogadores de futebol profissionais, eles que passam metade de suas semanas trancafiados na concentração e que, agora, em começo de temporada, passam 10 ou 20 ou mais dias confinados num hotel, feito presidiários noruegueses. Não é um sistema adequado a homens adultos. Não seria nem a meninos de 12 ou 13 anos. Sou a favor da liberdade sempre. Só a liberdade pode fazer com que você decida, feliz, pela responsabilidade. 

08 de janeiro de 2013 | N° 17306

EU ESTIVE LÁ

Linda desde o nome

Olinda já começa bem pelo nome. Conforme dizem os populares, a denominação veio a partir da frase “Ó linda situação para se construir uma vila!”, dita pelo primeiro donatário da Capitania de Pernambuco – o português Duarte Coelho – ao avistar a bela localidade a partir do alto de alguma de suas colinas. Isso em 1535, o que faz de Olinda um dos municípios mais antigos do Brasil.

O centro histórico está muitíssimo bem preservado. O fato de ser Patrimônio da Humanidade colabora com isso. Ruas, praças e casas são todas limpas, bem pintadas, e a polícia se faz presente. A iluminação noturna da parte histórica também é perfeita, aumentando o charme das casinhas de estilo colonial, que, para nossa surpresa, são habitadas ainda hoje. Iluminação importante, pois em Pernambuco não tem horário de verão e, às 18h, já é noite.

A dica é reservar um bom tempo para caminhar pelas ruazinhas, conhecer as casas históricas, sempre tendo ao fundo a vista do mar. Você deparará também com as mais de 20 igrejas. A da Sé, por exemplo, construída em 1537, conta com paredes com quase um metro de espessura. Do seu terraço, tem-se uma das mais belas vistas da cidade.

O Mosteiro de São Bento é imperdível! Seu altar tem 14 metros de altura, totalmente folheado a ouro. Para completar, se tiver sorte como nós, os monges estarão orando com cantos gregorianos. Coisa de cinema!

A esquina conhecida como “quatro cantos” é incrível, pois ali é o principal ponto do fantástico Carnaval de Olinda, que os habitantes não cansam de dizer ser o “melhor do mundo”, e, ainda por cima, totalmente gratuito. Como um dos ótimos guias nativos da cidade nos falou: “No Carnaval de Olinda, você vai com R$ 10 no bolso, volta para casa com troco e acompanhado!”. É muita alegria aquele povo pernambucano!

MARCELO CUNHA DE AZAMBUJA

07 de janeiro de 2013 | N° 17305

NAUFRÁGIO EM SC

Desespero no mar

Bote com 20 passageiros, entre eles sete gaúchos, naufraga em Santa Catarina

Um programa de sábado em Palhoça (SC) não será apagado da memória de 20 turistas, entre eles sete gaúchos. A embarcação em que estavam sofreu um acidente e o grupo terminou o dia agarrado a uma boia imensa que servia de tábua de salvação.

Raquel Schefer, 36 anos, fez tanta força que no dia seguinte mal conseguia mexer os braços. Ela diz que foi tanto desespero que não lembra de todos os detalhes. Não sabe como foi parar junto à parte inflável do barco.

Lembra da imagem anterior a do grito “todos para o meio do barco”. Na parte de trás da embarcação, não conseguiu atender o pedido. No momento seguinte, estava no meio do mar, a um quilômetro da terra firme. Desesperador para quem não sabe nadar, mesmo que esteja de colete salva-vidas. Ela não estava sozinha na água – o marido Pedro Schefer Junior, 39 anos, e o filho Pedro, oito anos.

Dois tripulantes tentavam acalmar os 20 passageiros que estavam no mar quando a parte inflável que sustenta a estrutura se descolou da parte da frente do bote. A água estava fria, a cerca de 22ºC, e o vento Nordeste aumentava a sensação de frio. O celular de um passageiro foi usado para ligar para a base da empresa avisando sobre o acidente. Durante os 45 minutos de tensão, foi possível ouvir choro, gemidos e oração.

A ondulação estava a meio metro no local onde a profundidade chega a 30 metros. O salva-vidas Moacir Roberto Ferreira lembra que ao chegar, o motor e o convés estavam dentro do mar. Só restou a parte da câmera (boia) onde os passageiros estavam se segurando.

Uma frota de motos aquáticas apareceu logo depois dos botes dos socorristas. O comboio da salvação era formado por 18 pilotos que seguiram com os passageiros para a Ponta do Papagaio. Na praia, os moradores locais trataram as pessoas da melhor forma possível. Enquanto recebiam os cuidados médicos, as 22 pessoas eram enroladas em toalhas e ganhavam água.

O incidente está sendo investigado pela Capitania dos Portos e têm prazo de 90 dias para concluir o inquérito. 

07 de janeiro de 2013 | N° 17305

PAULO SANT’ANA | MOISÉS MENDES (interino)

As gurias da Gaúcha

Perguntaram a Nelson Rodrigues por que os jornais cariocas eram tão bons. Nelson, um reacionário assumido, foi obrigado a admitir:

– Porque as redações, infelizmente, foram tomadas pelos anarquistas e pelos comunistas.

Os anarquistas foram extintos com a máquina de datilografar e o mata-borrão. Pois um dia eu me perguntava como a Rádio Gaúcha pode ser tão boa. Vinha para o jornal, ouvindo a Sabrina Thomazi, quando tive meu momento Nelson Rodrigues: claro, a Gaúcha ficou melhor porque foi tomada pelas mulheres.

Perguntei ao Cyro Martins, gerente de Jornalismo da rádio, de onde saiu essa ideia. O Cyro, modesto de Uruguaiana, emplumou-se:

– Nós, fronteiriços, sabemos reconhecer o talento feminino.

Que time esse da Gaúcha. Teve uma época em que as mulheres iam para a latinha (latinha, para os antigos, é o microfone) pelo talento na modulação de vozes poderosas. No tempo em que se dizia que uma bela voz era aveludada. Eram as locutoras. Agora, além das locutoras, há as jornalistas de rádio.

O Domingos Martins é o cara da gestão das locutoras, as apresentadoras que interpretam tudo, improvisam, cantam, suam e se divertem: a Denise Regina da Cruz Paim, a Rita de Cássia Vieira Gastal, a Janaina Juruá. Domingos se gaba de ter descoberto 46 locutoras espalhadas pelo Brasil. Você já ouviu a Rita dizer: “precisa-se de sangue O positivo...”. Não há quem não queira doar sangue ouvindo um apelo na voz da Rita.

Mulheres de rádio têm nomes poderosos. Veja, além da Sabrina, esta lista de jornalistas que você ouve todos os dias, no Gaúcha Repórter, no Supersábado, no Chamada Geral, no Atualidades, nos comentários, nas reportagens, na rádio na internet: Milena Schoeller, Raquel Carneiro, Sara Bodowsky, Gabrieli Chanas, Giane Guerra, Roberta Pinto, Georgia Santos, Renata Colombo, Rejane Costa, Andressa Xavier, Michelle Raphaelli. E tem as multimídias Rosane de Oliveira, Carolina Bahia. E as setoristas de futebol do Diário Gaúcho, a Christiane Matos e a Mari Mondini, que participam do Sala de Domingo.

Se a Roberta Pinto assegurar no ar que o último filme do Zé do Caixão deve ser visto, eu vou. E acredito se a Giane Guerra disser (pena que ela não vai poder dizer) que daqui a pouco a poupança voltará a render alguma coisa. As gurias da Gaúcha, cada uma a seu jeito, são convincentes. Por quê? Porque, como diria o Nelson Rodrigues: é óbvio, meu caro, elas têm e passam credibilidade.

O André Machado e o Claudio Moretto me ajudaram a fazer a lista das gurias, para que eu não esquecesse de ninguém. Eles podem não concordar, mas acho que os homens sumirão das rádios (e também dos jornais, onde a ocupação feminina já está consumada), assim como os anarquistas sumiram das redações do Rio.

Só não tenham pressa. Isso é coisa para daqui a uma geração. A notícia será dada pela Milena Schoeller:

– São quatorze horas e trinta e dois minutos: neste momento, o último homem que ainda resistia, agarrado a um microfone...

07 de janeiro de 2013 | N° 17305

L. F. VERISSIMO

Sobrevivente

Quem passou pelo que eu passei – quase me fui – pode escolher o que fazer com a experiência. Ou terá assunto para o resto da vida, pois tudo o mais perderá importância comparado ao maravilhoso fato de continuar vivo. Ou evitará o assunto, para não ficar conhecido como um sobrevivente chato, daqueles que sabem – e repetem – tudo sobre sua doença, com detalhes, e até com um certo ar superior.

– Alguém aqui sabe o que é “rabdomiólise”?

E a conversa não pode ser sobre outro tópico:

– A coisa na Síria está feia.

– Isso porque vocês não viram minha urina no primeiro dia.

– Li que o Internacional vai começar a temporada com o time B.

– Por sinal, eu contei que o vírus que me pegou poderia ser tipo A ou tipo B? O meu era tipo A. O mais perigoso.

Prometo não ser um sobrevivente chato. Não vou contar o que me fizeram no CTI do Hospital Moinhos de Vento de Porto Alegre, mesmo porque sei pouco sobre o que me fizeram. Só sei que salvaram a minha vida. Também não vou aproveitar nenhum dos delírios que tive enquanto sedado para transformar em crônica.

Não sei por que, mas acho que aproveitar delírios de hospital em crônicas é uma forma de apropriação indébita. E desculpe: não tive nenhuma visão do outro lado, nenhum vislumbre do infinito. Mas tenho que reconhecer que saí da experiência com meu ceticismo abalado. Eram tantas pessoas – me contaram depois – rezando por mim e manifestando suas apreensão e solidariedade, principalmente

desconhecidos, que deve ter feito uma diferença. Vou precisar rever minhas relações com a metafísica.

Alguns dos que salvaram a minha vida não são anônimos e precisam ser citados, antes de mudarmos de assunto. Doutores Alberto Augusto Rosa, Sandro Gonçalves, Eubrando Oliveira, Teresa Sukienik, Juçara Maccari, Ricardo Zimerman, David Saitovich, Renato Eick, Flavio Kapczinski, Rogério Friedman, Bernardo Moreira, Ana Stein, Marcos Wainstein, além do eficiente e dedicado corpo de enfermeiras, enfermeiros e fisioterapeutas do hospital.

Obrigado, obrigado, obrigado. E não se fala mais nisto.

07 de janeiro de 2013 | N° 17305

KLEDIR RAMIL

Ano-Novo

Apesar das previsões, o mundo não acabou em dezembro. Eu estou considerando isso um baita presente, pra todos nós. Estamos ganhando de volta o que já estávamos dando como perdido, o planeta Terra e a História da humanidade.

Nós, os bilhões de seres humanos que giramos pelo espaço a bordo deste planeta simpático e agradável, temos feito muita besteira, mas também temos produzido obras extraordinárias como a Muralha da China, o iPhone, a Nona Sinfonia e a Giselle Bündchen.

Faço parte daquele grupo de malucos que acorda todas as manhãs e agradece a Deus por poder desfrutar desta maravilha. Sou um apaixonado pelo sol, pelo oxigênio, pelo mar. Adoro as pessoas e os animais. As árvores, as flores, as frutas e os legumes. Com exceção do jiló.

Sim, eu sei que os orientais dizem que tudo isso é Maya, ilusão. Tudo bem, enquanto não consigo me livrar da ignorância e fazer consciência do que é eterno em mim, vou aproveitando essa ilusão passageira que, segundo ouvi falar, seria a manifestação artística de algum Pensamento Inteligente. Faz sentido.

Eu andava triste com essa notícia de que o mundo ia acabar. Já pensou, toda essa obra de arte jogada no lixo? E logo agora que eu estava aprendendo a mexer no Facebook?

A leitura que fizeram da previsão dos Maias foi equivocada. Então, o que passa a valer agora é a previsão de que estamos entrando em uma nova era de luz e sabedoria. E dessa vez, torço para que esteja certa.

Em 1938, Assis Valente compôs E o Mundo Não se Acabou, um samba genial, eternizado na voz de Carmen Miranda. A letra da música conta a história de um personagem que, na iminência de ver chegar o final dos tempos, enfia o pé na jaca e depois é surpreendido com o fato de que a previsão não se confirma.

A canção me alertou para essa possibilidade e mantive meu comportamento em marcha lenta. Sóbrio e prudente. Me dei bem. Tenho um amigo que se endividou, outro “beijou na boca de quem não devia”. Passado o tumulto, terão que prestar contas de seus atos. Pra Deus e pro Joaquim Barbosa.

Acredito que você deve ter se comportado direito, como eu. E recebeu como um presente a notícia de que tudo não passou de um falso alarme. Portanto, parabéns.

Feliz Ano-Novo e Carpe Diem, aproveite o momento.

07 de janeiro de 2013 | N° 17305

CAPA

Em novo compasso

Com mudanças aprovadas em lei, Ospa busca voltar a ser uma orquestra de ponta

Uma das principais orquestras da América Latina. É para esse objetivo que caminha a Ospa em 2013. Com um plano de carreira aprovado recentemente e o avanço das obras de sua sala sinfônica, a instituição espera retomar a grandeza que seu nome evoca.

Amarcha é resoluta. Até abril, uma nova sala de ensaios, no Centro Administrativo, deve substituir a atual, improvisada em um dos armazéns do Cais do Porto. Também será reativada a escola de música da Ospa (que ensinará a 250 crianças e jovens prática e teoria de música orquestral). A notícia de maior impacto, no entanto, são o reajuste da remuneração dos músicos e a implantação de um plano de cargos, que cada vez mais se impunham como questões de sobrevivência para a orquestra que já esteve entre as maiores do país.

– Vínhamos perdendo músicos que iam em busca de melhores salários. E pior: sem condições de trazer outros, porque não havia condições de oferecer nada melhor do que outras orquestras – afirma o secretário de Estado da Cultura, Luiz Antonio de Assis Brasil, ele próprio músico da orquestra nas décadas de 1960 e 70.

Sancionada por Tarso Genro em 28 de dezembro de 2012 e publicada no Diário Oficial no último dia do ano, a lei 14.183 injeta ânimo na direção e nos 83 músicos da Ospa, ao instituir o plano de cargos e salários, o quadro novo de funcionários e as vagas que faltam tanto para a orquestra quanto para sua administração. Para o presidente, Ivo Nesralla, “foi o fato mais importante a acontecer com a orquestra”:

– Quando entrei na Ospa pela primeira vez, em 1983, essa demanda já era antiga Busquei por anos esse plano, que agora foi possível graças ao empenho do secretário Assis Brasil e do governador Tarso Genro.

Diretor artístico da Ospa, o maestro Thiago Flores não tem dificuldade em enumerar algumas baixas:

– Hoje nos faltam cerca de 40 músicos. Duas harpas, quatro trompas, trombone baixo, duas flautas, um fagote e muita gente nas cordas.

O prejuízo pode ser traduzido em termos práticos. Para executar obras como a sétima sinfonia de Mahler, apresentada pela primeira vez em solo gaúcho em novembro, é necessária a contratação de cerca de 20 músicos – carência que em breve será passado.

Em janeiro, Flores e Assis Brasil esperam dar encaminhamento ao pedido de concurso para completar o quadro efetivo de 170 novos funcionários, entre músicos, professores, técnicos e analistas. A expectativa é de que em agosto seja realizado o processo seletivo – o passo definitivo para a construção de uma orquestra renovada para receber a nova casa, cuja conclusão está prevista para outubro de 2014.

Vitrine cultural do atual governo, a sala sinfônica é a menina dos olhos de Assis Brasil, que vê ali o espaço em que a Ospa poderá seguir cumprindo sua vocação de democratizar o acesso à música erudita, recebendo velhos e novos admiradores – e também aqueles para quem sinfonias são coisa de outro mundo:

– Tem pessoas simples que demonstram muito carinho pela sala. Encontrei um senhor que me disse uma coisa linda: “Olha, não gosto dessas músicas de enterro, gosto mais é de pagode, mas eu quero muito ver essa obra pronta para me orgulhar dela”.

Entre os músicos, a dobradinha plano de carreira e sala sinfônica forma uma realidade que só agora deixa de parecer miragem.

– A sala sinfônica parecia tão impossível quanto o novo quadro de pessoal – conta o tubista Wilthon Matos, presidente da Associação dos Funcionários da Fundação Ospa (Affospa). – Começamos a acreditar que, realmente, o Estado terá uma orquestra sinfônica de nível internacional dentro de uma sala que vai ser referência na América Latina.

fernando.correa@zerohora.com.br