Entrelacos

23 de maio de 2015 | N° 18171

DAVID COIMBRA

O que falta a Maria Casadevall

Podem me insultar, podem me vaiar, pouco se me dá, mas o que acho mesmo é que a Casadevall ganha de 10 a 0 da Marquezine.

Dez a zero, não deixo por menos.

A Casadevall tem classe sem perder a sensualidade. Da Marquezine, você dirá que é mais opulenta, tudo bem, admito que seja, mas a Marquezine, sei lá, parece brejeira em demasia.

A Marquezine perderá o encanto quando perder o viço. A Casadevall ainda é menina, mas vê-se que será mulher, está quase lá. O que lhe faltará? Tenho de descobrir.

A Marquezine é o Rio, a Casadevall é Paris. A Marquezine é Nietzsche, a Casadevall é Kant. A Marquezine é Dumas Pai, a Casadevall é Balzac.

A Casadevall tem uma beleza mais versátil. Da Casadevall, pode-se dizer o que disse Capote sobre a arte de escrever:

– Meu objetivo é construir uma frase tão resistente e flexível quanto uma rede de pescar.

Que bela definição do que é um bom texto. Dostoiévski, outro grande texto, para dizer o mínimo, porque Dostoiévski era mais do que um bom texto, ocorre que Dostoiévski, ao ser perguntado acerca de escrever bem, respondeu:

– Se você quer escrever bem, você tem de sofrer, sofrer, sofrer.

Dostoiévski sofreu. Com os credores, que o perseguiam, e com a política, que quase o matou. O curioso é que Dostoiévski não era um revolucionário, como um Bakunin, como um Górki. Não. Dostoiévski gostava do czar. Era um coxinha. Mas se envolveu com uns amigos que queriam derrubar o governo, participou de reuniões subversivas mais por curiosidade do que por convicção, e foi aí que a polícia czarista o prendeu.

Dostoiévski foi condenado à morte.

Levaram-no para a frente do pelotão de fuzilamento.

Vendaram-lhe os olhos, as mãos amarradas às costas.

O comandante gritou “preparar... apontar...”. Na hora do “fogo”, um cavaleiro entrou a galope no pátio e anunciou que o czar havia concedido o perdão ao escritor. Tudo montado para dar um susto em Dostoiévski, que saiu de lá agradecido ao soberano, mas deportado para a Sibéria.

O sofrimento burilou o verbo de Dostoiévski, cevou a misoginia genial de Schopenhauer, que só tinha mulher a soldo, fermentou a rebeldia de Marx, que dizia que os capitalistas lamentariam até a morte por seus furúnculos, encorpou a coragem de Churchill, que chamava a depressão de seu “cão negro”, tornou sublime a arte de Leonardo, que foi preso por homossexualismo em Florença.

O sofrimento agiganta quem é grande.

Garrincha, porque sofreu, foi mais amado do que Pelé. Garrincha era torto, era o drible; Pelé era reto, era o gol. As pessoas admiravam Pelé e adoravam Garrincha. E é assim: o futebol é o esporte mais apaixonante do mundo porque faz sofrer.

A dor. O que pode ser mais humano do que a dor?

Aí está! Achei! É só o que falta a Casadevall. Um pouco de dor. Nada pode ser mais comovedor do que a tristeza serena de uma bela mulher. Uma gota de tristeza no olhar negro de Casadevall e o Brasil rastejará abaixo de seus tornozelos macios. Sofra, Casadevall. Sofra.