04 de novembro de 2007
N° 15408 - Luis Fernando Verissimo

Sonhos e sonhadores

Os sonhos só não são a linguagem comum da espécie porque ainda não se chegou a um vocabulário comum para entendê-los. As mensagens são as mesmas para todos nós, variam as interpretações

O Kleiton Ramil, dos extraordinariamente talentosos Ramis de Pelotas, está lançando um livro chamado Sonhos e Sonhadores, sobre essa coisa misteriosa que nos acontece que é sonhar. O assunto é fascinante.

Como se sabe, as pessoas são mais inteligentes dormindo do que acordadas. Todas sonham, mesmo que não se lembrem depois, e seus sonhos são sofisticadas narrativas cifradas, de grande complexidade temática e riqueza simbólica.

Meninos de rua sonham como Borges, engenheiros são surrealistas oníricos, debutantes vazias levam a arte da elipse visual a extremos de criatividade, quando dormem.

O sonho não é apenas um grande nivelador intelectual - qualquer cerzideira escreveria como a Clarice Lispector, se apenas pudesse botar a trama dos seus sonhos num papel - também é o grande apagador de fronteiras: os sonhos da Gretchen e do arcebispo estão plugados no mesmo provedor de signos, disfarces, desejos e medos, o mesmo roteirista maluco, de todo o mundo.

Os sonhos só não são a linguagem comum da espécie porque ainda não se chegou a um vocabulário comum para entendê-los. As mensagens são as mesmas para todos nós, variam as interpretações.

Só posso especular, por exemplo, sobre o significado de um sonho que tive há tempos, sobre o que o sonho estava querendo me dizer. Enquanto eu sonhava sua mensagem era claríssima.

Quando acordei não entendi mais nada. Eu estava no meio do mar, mexendo braços e pernas para me manter à tona, e de alguma forma eu sabia que quilômetros abaixo dos meus pés estava a carcaça do Titanic.

De acordo com a ortodoxia freudiana, sonhar com água tem alguma coisa a ver com sexo. Pensando bem, para a ortodoxia freudiana tudo tem alguma coisa a ver com sexo, água é só o mais óbvio.

Mas já estou naquela idade em que nem a ortodoxia freudiana funciona mais. Interpretei minha situação como a continuação, no mundo cifrado, do pensamento sobre a condição humana que começara antes de dormir. Isto raramente funciona, como você sabe.

Pouco adianta pensar com força na Patrícia Pillar antes de dormir, ela não aparecerá no seu sonho. Pode aparecer um símbolo da Patrícia Pillar, mas isso você só saberá depois, na interpretação (aquele pássaro!), quando for tarde demais. Deduzi que o Oceano Atlântico era o Tempo e eu, modestamente, era a Humanidade.

Mas o que era a carcaça do Titanic no fundo do mar? Me lembrei de ter ficado impressionado na primeira vez em que vi uma reconstituição gráfica do Titanic no chão do Oceano, depois que localizaram os destroços. Como era fundo o fundo! O Titanic estava no meu sonho como referência, portanto.

A distância entre a superfície do mar e o chão onde repousava sua carcaça simbolizava o tempo transcorrido desde a criação do mundo, a minha ridícula altura representava o tempo da nosso existência no planeta. Contando todas as nossas formas pré-históricas desde o primeiro hominídeo somos uma espécie recentíssima.

E mesmo na síntese histórica do meu corpo agitado, só a porção da testa para cima representava o homem agrícola-pastoril-industrial que começamos a ser anteontem, em termos relativos. Durante a maior parte, quase noventa por cento, do nosso passado como gente fomos caçadores-catadores.

Ainda temos os dentes caninos, e uma vaga inquietude de nômades, para nos lembrar desse tempo. Dizem até que éramos melhores então: comíamos mais proteínas e tínhamos uma dieta mais variada antes de descobrir a agricultura - e fazíamos mais exercício.

Com a agricultura e a domesticação de animais vieram as monoculturas, o sedentarismo e os primeiros grupos humanos a conviver com dejetos, os seus e os dos seus bichos. Nasciam, ao mesmo tempo, a civilização e a falta de higiene.

Qual era, então, o meu significado, na superfície daquele Oceano, a quilômetros do seu fundo e da origem da vida? Acho que eu era um símbolo da megalomania humana, da nossa absurda pretensão que 10 mil anos de existência ereta nos dão um significado maior do que o da libélula, que vive só um dia.

Em comparação com o tempo transcorrido desde que a primeira ameba se dividiu no miasma borbulhante, a espécie humana também viveu só um dia.

E uma noite, para sonhar com ele. Me debatendo no meio do oceano simbólico, eu não passava de um mosquito na superfície de um caldeirão de melado, convencido que toda aquela doçura era em seu louvor.

A síntese do meu sonho, então, era essa: não passamos de mosquitos pretensiosos.

Mas aí veio uma barcaça embandeirada com a Cleópatra e o Dom Pedro II abraçados na popa, enquanto alguém na proa gritava na minha direção: "Deleta! Deleta!", e tudo ficou misterioso outra vez.

Diogo Mainardi

A imundície continua lá

"O caso da Telecom Italia nunca rendeu nada de bom: só o enfado dos leitores e um processo judicial contra mim. Mas a Justiça italiana conseguiu juntar algumas das pontas que permaneciam soltas. Um dos diretores da empresa admitiu: em 2003, a Telecom Italia pagou propina no Brasil"

A Telecom Italia pagou propina no Brasil. Já leu isso em algum lugar? Sim: na coluna do autoproclamado Oráculo de Ipanema. A primeira vez em fevereiro de 2006, a segunda vez em outubro do mesmo ano, a terceira vez – chega, Diogo, chega – na semana seguinte.

O caso da Telecom Italia, apesar de tratado insistentemente na coluna, nunca rendeu nada de bom: só o enfado dos leitores e um processo judicial contra mim.

Mas todos sabem que eu sou um renomado parajornalista, e o que mais aborrece um renomado parajornalista é isto: uma trama em que as pontas permanecem soltas.

Nos últimos tempos, a Justiça italiana finalmente conseguiu juntar algumas dessas pontas. Depois de passar oito meses na cadeia, um dos diretores da Telecom Italia, Giuliano Tavaroli, admitiu ao juiz Giuseppe Gennari o que eu e meus leitores menos avoados já sabíamos: em 2003, nos primeiros meses do reinado lulista, a Telecom Italia pagou propina no Brasil.

O fato foi confirmado por outras duas testemunhas: o diretor financeiro da sucursal brasileira, Marco Girardi, e o chefe de segurança institucional da empresa, Marco Bonera.

A revista italiana Panorama acaba de publicar uma reportagem reconstruindo todos os eventos. Em 8 de abril de 2003, Marco Bonera foi encarregado de transportar 300 000 dólares a Brasília.

De acordo com seu depoimento, ele alugou um helicóptero, voou à capital e entregou o malote de dinheiro a duas pessoas num quarto do hotel Blue Tree. Sucessivamente, segundo ele, essas duas pessoas distribuiriam a propina a uma série de políticos relacionados numa lista.

Alguns dias depois, em 30 de abril, a Telecom Italia assinou um contrato de consultoria de 3,25 milhões de reais com o empresário Naji Nahas.

Recebi uma cópia desse contrato em janeiro de 2006, assim como o comprovante de que o pagamento havia sido feito em dinheiro vivo. Passei todo o material a VEJA.

A reportagem descobriu que parte do montante fora entregue a Ludgero Pattaro, uma das pessoas que – cito a matéria – "apareceram em relatórios da agência Kroll como sendo responsável por pagamento de propina da Telecom Italia a dirigentes do PT".

Ludgero Pattaro enfiou o dinheiro numa maleta e, acompanhado por guarda-costas, levou-o a uma saleta do hotel Renaissance, em São Paulo. Até agora ninguém podia apontar com certeza o destinatário do pagamento.

Aos juízes milaneses, Giuliano Tavaroli afirmou tratar-se da segunda parcela de uma propina destinada aos membros da Comissão de Ciência e Tecnologia da Câmara dos Deputados.

Propina, propina, propina. Eu sei que o assunto se esgotou. Pode parar de bocejar. Isso tudo é velharia. Isso tudo pertence a um tempo em que a gente ainda tinha o ímpeto de espernear contra a imundície na política. O ímpeto passou. A imundície continua lá.

ótimo sábado e um excelente fim de feriadão.

Ponto de vista: Lya Luft

Paisagem com problemas

"Por ser complexa, a vida é interessante: por isso enchem-se os consultórios dos psicanalistas, escrevem os escritores, combatem os soldados"

Problemas são privilégio dos humanos. Quem mandou andar ereto, quem mandou pensar? Quem mandou inventar sociedade, trabalho, salário, teorias das mais abstrusas e, ainda por cima, política?

Altos e baixos, magros e gordos, belos e feios, pobres e ricos, inteligentes e menos iluminados, problemas sempre teremos: com filho, com cônjuge, com patrão, com funcionários, com o Fisco ou o governo, com amigos ou com a burrice alheia. Nosso envolvimento vai armando uma trama que nos atrapalha e não nos deixa enxergar a claridade ou curtir os não-problemas.

Outro dia, depois de uma palestra, um casal me abordou, simpático. Ele pediu: "Eu queria que a senhora escrevesse sobre a necessidade de reavaliar nossos problemas e aliviar a vida.

Pois minha mulher", ele a olhou com carinho, não com censura, "vive tão enrolada que pouco tempo resta para a alegria e para nós dois".

Ilustração Atômica Studio

"Bom", respondi, "isso depende dos problemas". E resolvi escrever este artigo, lembrando o que me disse uma amiga: "Quando a gente está muito atrapalhado, é bom parar e analisar o que sombreia nossa paisagem: são tragédias ou chateações?

Na imensa maioria das vezes são apenas chateações". Nunca esqueci essa fabulinha. Quando começo a querer me queixar da vida, penso nela.

"Com as perdas só há uma coisa a fazer: perdê-las", escrevi certa vez. Algo parecido ocorre com os problemas. Com eles, só há duas saídas: uma é resolvê-los. Com os insolúveis, o jeito é perceber e aceitar. Duro aprendizado.

Depois, relegá-los a um segundo plano, abrindo-se mais para a vida – que é breve, é difícil, e não deixa o bonde passar muitas vezes, ah, não. Um dia, talvez não distante, abriremos os olhos e lá estará o belo e terrível Anjo da Morte, curvando o dedo no gesto irrecusável: "Vim te buscar, pobre humano".

Não acho que problemas devam ser ignorados. Frivolidade também mata. Mas há sempre o momento de parar para pensar, ou pensar menos e viver mais. Rever nossas estruturas, internas e externas: O que posso resolver? O que devo esquecer ou superar para que não me sufoque ou me roube a luz de que preciso para enxergar outras coisas, coisas melhores?

A vida é dura lida. Por vezes altamente dramática. Aqui e ali, tragédia. Nem sempre podemos desviar os olhos e a alma, nem sempre podemos ignorar e superar, nem sempre podemos resolver. Vitórias são raras. "Do caos nasce a luz" e da derrota pode nascer uma nova pessoa, melhor que a de antes.

Mas do caos também pode surgir mais confusão, e da derrota pode resultar um pobre ser esmagado. Assim, dos problemas pode-se fazer uma seleção, em que alguns serão jogados fora. Deletou, acabou-se. Outros ficarão à margem do caminho, dando passagem ao otimismo e à vontade de vida, mas estarão ali, à espreita de um momento de fraqueza para nos assaltar feito bandoleiros.

Outros, ainda, necessitam de um longo tempo para que se desmanchem suas raízes no coração que se atormenta. Só que esse tempo não pode ser tão longo quanto a vida nem ocupar demasiado espaço dentro dela, ou desperdiçaremos o que há de melhor na paisagem.

Eu mesma, do alto dos meus tantos anos e duras lidas, não consigo resolver ou superar alguns de meus problemas nem ajudar pessoas que amo a se livrar de todos os seus. Às vezes o jeito é dar-se as mãos numa ciranda solidária, esperando que o bom senso vença a perplexidade e reduza nosso sofrimento inútil.

Seja como for, por ser complexa, a vida é interessante: por isso enchem-se os consultórios dos psicanalistas, escrevem os escritores, lutam os soldados, roubam os ladrões, enganam os crápulas e brincam, antes de se convencer da dureza dos combates, quase todas as crianças na paisagem em torno.

Não brincam as que morrem nos hospitais, fenecem nas ruas, sofrem nos lares violentos ou tristes: são responsabilidade nossa, grandes trapalhões que inventamos esta cultura, esta sociedade, esta injustiça, esta omissão, estas relações e esta vida.

Porque a morte, essa não inventamos nós. Diante dela, quase todos os problemas se resolvem, e empalidecem quase todos os dramas.

Lya Luft é escritora

FRANCISCO ALVES FILHO

Agora vem o mais difícil

Confirmado como sede da Copa de 2014, o Brasil terá o desafio de entregar o País em ordem e seguro

COMITIVA O anúncio da Copa foi acompanhado por 12 governadores.

Depois de uma campanha de 12 anos movida por governantes, cartolas e esportistas, o presidente da Fifa, Joseph Blatter, confirmou na terça-feira 30, em Zurique, o Brasil como país-sede da Copa de 2014. Passada a euforia pela conquista, é hora de encarar com firmeza os desafios que virão pela frente.

A tarefa é duríssima. Para que a organização do torneio seja um sucesso, será preciso fazer várias obras monumentais, como a construção de quatro estádios, além de melhorar a infra-estrutura de transportes – em especial, nos aeroportos – e, desafio dos desafios, garantir a segurança pública.

O custo anunciado para o evento, de US$ 6 bilhões, deverá crescer bastante. Presente à solenidade, o presidente Luiz Inácio Lula da Silva mostrou que está confiante. “A Fifa pode estar certa de que faremos o dever de casa e em 2014 teremos um Mundial para argentino nenhum botar defeito”, declarou, provocando os eternos rivais.

É bom cumprir a promessa. Nos planos de melhoria da infra-estrutura de transportes estão previstas muitas ousadias.

Como a criação do trem-bala que fará a ligação entre Rio e São Paulo e a construção da ferrovia Transnordestina. Até mesmo a finalização de Angra 3 e das usinas do complexo do Rio Madeira foram incluídas pelo governo em um plano de esforço para evitar um apagão durante o evento.

“É preciso criar o PAC da Copa”, defende Roberto Bernasconi, presidente do Sindicato Nacional das Empresas de Arquitetura e Engenharia. “Mas a maior parte dos investimentos deve sair da iniciativa privada”, defendeu. A partir de agora, o País terá que se modernizar, organizar e equipar em todas as áreas, principalmente nos Estados em que haverá disputas.

O presidente Lula, com a taça Fifa, diz que fará o dever de casa

A julgar pela quantidade de políticos presentes em Zurique, não faltará torcida. Além do presidente, dois ministros, 12 governadores e dezenas de assessores presenciaram a escolha da sede da Copa. José Serra (SP), Jaques Wagner (BA), Eduardo Campos (PE) e José Roberto Arruda (DF) disseram ter viajado por conta própria.

Os governadores Eduardo Braga (AM) e Ana Júlia (PA) alegaram que a CBF pagou suas despesas. A entidade, no entanto, nega. Quanto aos demais, ainda não se sabe. Na cerimônia, Romário e Dunga representaram os esportistas, mas a ausência de Pelé foi muito comentada.

O ex-jogador negou que o motivo seja inimizade com o presidente da CBF. Tampouco confirmou que a razão seria incompatibilidade comercial: Pelé é garoto- propaganda da Mastercard, enquanto a Copa é patrocinada pela Visa.

03 de novembro de 2007
N° 15407 - Cláudia Laitano

Fantasminha camarada

Todas as histórias de amor deveriam começar pelo fim. O desenlace de um relacionamento amoroso, como o último parágrafo de um romance, pode mudar radicalmente a leitura de tudo que houve antes. No amor, os fins iluminam os meios.

Mesmo no tempo em que os casamentos duravam 120 anos, era o final da história que distinguia um bom casamento de um casamento apenas longo.

Um casal um dia apaixonado pode terminar seus dias atormentando-se mutuamente ou ainda desfrutando a companhia um do outro. E tanto um epílogo quanto o outro definem o que foi o amor - ou o que não conseguiu ser.

Em relacionamentos que não duram uma vida inteira, mas são suficientemente intensos para deixar marcas perceptíveis, encerrar um capítulo amoroso é ainda mais delicado.

Exatamente porque nenhuma separação é fácil, enfrentá-la com dignidade mobiliza todas as energias de bom senso disponíveis. Poucas situações são tão reveladoras do caráter e da maturidade quanto a que coloca duas pessoas outrora íntimas em uma situação de rompimento.

A tentação de agir de forma egoísta é enorme, quase irresistível - como se o último bote do Titanic estivesse passando à frente, e a sobrevivência dependesse da capacidade de não pensar em mais ninguém.

Todos conhecem histórias de pessoas perfeitamente razoáveis que se atrapalharam na hora de terminar um casamento - brigando pela casa, pelo dinheiro, pelos filhos ou simplesmente desfrutando o prazer mórbido de se fazer presente na vida do outro como um espectro raivoso.

Um casamento que termina junto com o respeito e um mínimo de cordialidade é um casamento que deu errado, um encontro infeliz entre pessoas que não conseguiram encontrar um idioma comum em um momento de crise - malbaratando as boas memórias e penalizando os espectadores mais frágeis desse espetáculo, os filhos.

Mas nem sempre uma história de um amor que termina é o relato de um fracasso. No outro extremo dos sentimentos que se transformam em ódio ou indiferença, há o amor que vira uma espécie de fantasminha camarada - uma criatura nova, desencarnada do papel original, mas nem por isso maligna.

Vai-se o romance, fica o sentimento - reciclado, mas nem por isso menos profundo. Quando isso acontece, pode-se dizer que o amor deu certo - cumpriu o ciclo de todas as coisas vivas e se transformou.

Esse "amor depois do amor", raro na vida real, também não é comum na ficção - que obviamente prefere as grandes paixões. O escritor argentino Alan Pauls tentou contar essa história no romance O Passado, levado para o cinema agora pelo diretor Hector Babenco.

"A separação também pode ser parte de uma história de amor", anuncia o trailer. O filme, infelizmente, acaba fazendo um desvio para a perspectiva masculina mais banal, mostrando as mulheres como criaturas desvairadas e sufocantes.

Descontado o viés misógino, inegável, o filme tem o mérito de retratar o enorme desafio que é colocar o ponto final em uma relação amorosa com a devida solenidade - honrando o passado sem que isso signifique abrir mão do futuro.

Luciano Trigo tem um livro chamado Todas as Histórias de Amor Terminam Mal. Mas isso talvez não seja uma maldição, mas um lamento. Se terminou vergonhosamente mal, o mais provável é que nunca tenha sido amor.

03 de novembro de 2007
N° 15407 - A Cena Médica | Moacyr Scliar

Sono é desperdício? Não, sono é vida

Em New Jersey, nos Estados Unidos, visitei os famosos laboratórios de Thomas Edison em Menlo Park. Ali, estavam os instrumentos que usou trabalhando nas invenções que mudaram o mundo (o fonógrafo, por exemplo, precursor dos iPods).

Ali, estavam também seus livros e objetos diversos. Mas a coisa mais curiosa e surpreendente era uma pequena cama, colocada no meio mesmo da área de trabalho.

Ali, disse o guia que orientava a visita, Edison dormia um pouco, umas duas horas, mas somente quando estava muito fatigado. Em seguida, voltava ao trabalho. Para ele, sono era sinônimo de preguiça. Dormir muito seria tão prejudicial à saúde como comer muito.

Edison não foi a única pessoa de gênio a considerar o sono uma perda de tempo. Benjamin Franklin, político, intelectual, cientista, também era da mesma opinião.

A ele, são atribuídos ditos como "Raposa que dorme não pega a caça" e "Há bastante tempo para dormir - no túmulo", além do famoso e até hoje repetido "Early to bed and early to rise makes a man healthy, wealthy, and wise" ("Dormir cedo e acordar cedo faz um homem saudável, rico e sábio") - uma frase que o humorista James Thurber mudou para "Early to rise and early to bed, makes a man healthy and wealthy - and dead" ("Dormir cedo e acordar cedo faz um homem saudável, rico - e morto").

Outros que dormiam pouco, e por razões óbvias, eram Napoleão e Winston Churchill.

Para o poeta romano Virgílio, o sono é o irmão da morte, irmãos que, acrescenta o poeta americano William Hamilton Hayne (1856-1929), durante a noite, "dão-se suas estranhas e evanescentes mãos".

Ou seja: para pessoas que vêem no trabalho e na produtividade as prioridades da vida, as horas em que o sono nos desliga do mundo são absolutamente inúteis.

Será? Será que temos de subtrair de nossas vidas o tempo que passamos dormindo? Por mais que isso tenha parecido óbvio ao grande Edison, não é o que as pesquisas demonstram.

A falta de sono, seja pelo estresse cotidiano, seja por enfermidades várias, seja por medicamentos, é um distúrbio da saúde. E tem conseqüências. A pessoa fica menos alerta, menos atenta, sua memória e sua cognição são prejudicadas, a tensão emocional (não raro resultando em brigas e conflitos) aumenta.

Nos Estados Unidos, um estudo mostrou que a falta de sono causa cerca de 100 mil acidentes por ano, com 71 mil pessoas feridas e 1,5 mil mortos.

E a privação do sono também está associada com hipertensão, doença cardíaca, acidente vascular cerebral e obesidade - mostrando que Edison estava errado.

Dormir pouco não é o mesmo que comer pouco, ao contrário - Edison, aliás, também achava que exercício físico seria perda de tempo. Problemas de sono afetam cerca de um quarto da população americana - é, portanto, uma questão de saúde pública.

Dormindo, vivemos. E a melhor prova disso são os sonhos que se constituem, como mostrou Freud, numa forma de elaborar nossos problemas e nossas fantasias.

Durante o sono, nós nos transformamos em escritores, em cineastas: criamos personagens, inserimos esses personagens numa trama que, às vezes, nos parece absurda, mas que sempre tem um significado.

De fato, e ao contrário do que pensavam os antigos, o sonho não serve para adivinhar o futuro, como fez o José bíblico em relação aos sonhos do faraó.

O sonho serve para revelar a nossa face culta. E o sonho nos permite dormir. Com o que nos recuperamos e podemos acordar prontos para as tarefas do dia.

Temos de dar ao nosso cérebro o sono de que ele precisa. Ele nos retribuirá em criatividade, em produtividade e - por que não? - em felicidade.

JOSÉ SIMÃO

Ueba! Vou roubar um gringo na Copa!

Picharam numa favela: "Já que tudo termina em pizza, manda umas pra cá, a gente tá com fome"

BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! O esculhambador-geral da República! Direto do País da Piada Pronta!

Estou lançando uma campanha para a Cópula 2014: EU VOU ROUBAR UM GRINGO NA COPA! Pronto, já fiz a minha parte. Rarará.

E como disse o outro: se em 2007 os bandidos já estão usando AR-15, imagine em 2014!
E as empreiteiras já estão pensando em fazer uma réplica do estádio La Bombonera, na Argentina. Vai se chamar La Robalhêra! Rarará!

E diz que o Lula tá confundindo CBF com CBMF! Vamos prorrogar a CBMF até 2014! Rarará.

Aliás, diz que o computador do Lula é a churrasqueira, o MacTocha! E, em pleno Finados, uma boate gay tá dando uma festa chamada A Ressaca dos Mortos. Ou seja, biba não deixa de comemorar nem morta! Rarará!

E a frase pichada numa favela aqui em Sampa: "Já que tudo tem terminado em pizza, manda umas pra cá, que a gente tá com fome".

E aí o Bundinha Brasil abriu um link ao vivo pra repórter de BH falar sobre o leite adulterado.

E adivinha o nome dela? Claudia LEITE! E sabe o que uma vaca falou pra outra? "Tá soda, viu."

Aí, em pleno Finados, pegaram uma velhinha fazendo xixi no túmulo do marido.

E aí perguntaram porque ela tava fazendo isso. Resposta: cada um chora por onde tem saudade.

E eu nunca vi tanto feriadão como no Brasil. Como dizia Nelson Rodrigues: o brasileiro é um feriado.

Oba! Ainda bem! É mole? É mole, mas sobe. Ou como diz o outro: é mole, mas trisca pra ver o que acontece!

Antitucanês Reloaded, a Missão. Continuo com a minha heróica e mesopotâmica campanha "Morte ao Tucanês".

Acabo de receber mais um exemplo irado de antitucanês. É que em Curitiba, Paraná, um salão de beleza colocou o seguinte cartaz:

"Promoção de feriado, corta na frente e pica atrás". Rarará. Mais direto impossível. Viva o Brasil. Viva o antitucanês.

E atenção! Cartilha do Lula. Mais um verbete pro óbvio lulante. "Incertos": pequenos animais que avoam e picam nóis. Incertos da dengue. Rarará.

O lulês é bem mais fácil que o inglês. Nóis sofre, mas nóis goza. Hoje só amanhã. Que eu vou pingar o meu colírio alucinógeno! E vai indo que eu não vou!

simao@uol.com.br

ELIANE CANTANHÊDE

A Copa vai, e o que fica?

BRASÍLIA - Não precisa ir longe. Basta conversar alguns minutos com um diplomata, empresário ou consultor europeu para saber exatamente o que preocupa os gringos que pensam em investir no Brasil: pela ordem, a violência urbana, a corrupção corporativa e a infra-estrutura defasada.

A violência é isso que todo mundo sabe e muitos sofrem nas grandes capitais, com traficantes armados até os dentes, polícia corrupta e balas perdidas atingindo até crianças dentro de escolas. A corrupção é de cima abaixo.

Antes, o foco era no corrompido, ou seja, nos governos e nos parlamentos. Agora, é também no corruptor: toda hora uma Gautama e uma Cisco caem na rede.

E a infra-estrutura? Aeroportos congestionados, estradas esburacadas, a ameaça de desabastecimento de energia. Não é só porque Evo Morales é bonzinho que a Petrobras decidiu reinvestir na exploração de gás na Bolívia, apesar dos ataques malcriados feitos contra a empresa brasileira.

Bancos põem e tiram grandes volumes de dinheiro num país da noite para o dia, mas o horizonte das corporações é de 15, 20 anos.

Não querem nem pensar em seus altos executivos baleados no Rio ou seqüestrados em São Paulo, menos ainda em manchetes ligando suas marcas a maracutaias ou desperdícios por falta de infra-estrutura.

Essa discussão é pertinente, sobretudo agora, pois a Copa vem aí.

O Brasil vai gastar fortunas como anfitrião e precisa deixar claro como, onde e por quê. Se for em estádios e empreendimentos privados, que a população entenda o custo-benefício -o que tem interesse público, o que vai ou não reverter para a sociedade durante e depois.

Ter a Copa no país é uma delícia, mas ela deve se adaptar às prioridades do país, não as prioridades do país a ela. E 2014 não vai ser um ano qualquer. Vai ter eleição presidencial, com Lula candidatíssimo.

elianec@uol.com.br

Personagem Hello Kitty posa para foto ao lado de mulheres
vestidas de noivas em exposição ocorrida em Hong Kong



Ativistas seguram bandeiras em reunião na qual fizeram
uma simulação das eleições parlamentares em Moscou

O NASCER PARA O ALÉM...

Há quem morra todos os dias.
Morre no orgulho, na ignorância, na fraqueza.
Morre um dia, mas nasce outro.
Morre a semente, mas nasce a flor.
Morre o homem para o mundo, mas nasce para Deus.

Assim, em toda morte, deve haver uma nova vida.
Esta é a esperança do ser humano que crê em Deus.
Triste é ver gente morrendo por antecipação...
De desgosto, de tristeza, de solidão.
Pessoas fumando, bebendo, acabando com a vida.
Essa gente empurrando a vida.
Gritando, perdendo-se.
Gente que vai morrendo um pouco, a cada dia que passa.

E a lembrança de nossos mortos, despertando, em nós, o desejo de abraçá-los outra vez. Essa vontade de rasgar o infinito para descobri-los. De retroceder no tempo e segurar a vida. Ausência: - porque não há formas para se tocar. Presença: - porque se pode sentir. Essa lágrima cristalizada, distante e intocável.

Essa saudade machucando o coração.
Esse infinito rolando sobre a nossa pequenez. Esse céu azul e misterioso.
Ah! Aqueles que já partiram!
Aqueles que viveram entre nós.
Que encheram de sorrisos e de paz a nossa vida.

Foram para o além deixando este vazio inconsolável.
Que a gente, às vezes, disfarça para esquecer.
Deles guardamos até os mais simples gestos. Sentimos, quando mergulhados em oração, o
ruído de seus passos e o som de suas vozes. A lembrança dos dias alegres. Daquela mão nos amparando. Daquela lágrima que vimos correr.

Da vontade de ficar quando era hora de partir. Essa vontade de rever novamente aquele rosto. Esse arrependimento de não ter dado maiores alegrias.
Essa prece que diz tudo.
Esse soluço que morre na garganta...

E...
Há tanta gente morrendo a cada dia, sem partir. Esta saudade do tamanho do infinito caindo sobre nós. Esta lembrança dos que já foram para a eternidade.
Meu Deus! Que ausência tão cheia de presença!
Que morte tão cheia de esperança e de vida!

Texto: Padre Juca - Adaptação: Sandra Zilio

HISTÓRIA DO DIA DE FINADOS

O Dia de Finados é o dia da celebração da vida eterna das pessoas queridas que já faleceram. É o Dia do Amor, porque amar é sentir que o outro não morrerá nunca.

É celebrar essa vida eterna que não vai terminar nunca. Pois, a vida cristã é viver em comunhão íntima com Deus, agora e para sempre.

Desde o século 1º, os cristãos rezam pelos falecidos; costumavam visitar os túmulos dos mártires nas catacumbas para rezar pelos que morreram sem martírio.

No século 4º, já encontramos a Memória dos Mortos na celebração da missa. Desde o século 5º, a Igreja dedica um dia por ano para rezar por todos os mortos, pelos quais ninguém rezava e dos quais ninguém se lembrava.

Desde o século XI, os Papas Silvestre II (1009), João XVIII (1009) e Leão IX (1015) obrigam a comunidade a dedicar um dia por ano aos mortos.

Desde o século XIII, esse dia anual por todos os mortos é comemorado no dia 2 de novembro, porque no dia 1º de novembro é a festa de "Todos os Santos".

O Dia de Todos os Santos celebra todos os que morreram em estado de graça e não foram canonizados.

O Dia de Todos os Mortos celebra todos os que morreram e não são lembrados na oração.

02 de novembro de 2007
N° 15406 - Rui Carlos Ostermann

Os desatinos

Houve um constrangimento que não foi pequeno, calou algumas pessoas e a todos deixou preocupados.

Vieram de Curitiba as notícias, da noite do jogo e de ontem de manhã no aeroporto. Difícil pôr tudo em ordem, registrar com segurança as responsabilidades, a ordem dos fatos.

Também não se sabe o que possa acontecer como conseqüência dos desatinos do Arena. Haverá indiciados, punições, afinal ninguém poderá autorizar brigas, provocações e feridos.

O Grêmio, que joga sábado contra o Figueirense, no Olímpico, talvez tenha perdido o rumo firme de classificação para a Libertadores.

Os inegáveis méritos da campanha até agora garantem a Copa Sul-Americana. Mas o time está no mínimo contaminado por todas essas discussões e sobretudo por todas as justificativas.

Um jogador emblemático, capitão do time, referência técnica acima da média do grupo, experiente e bem formado, Tcheco é o principal motivo da queixa pública do técnico Mano Menezes, que deve ter perdido a paciência, mas técnico não perde a paciência, perde jogos, é outra coisa.

Sábado, Tcheco não joga, mas quando jogará? Faltarão três jogos e o julgamento. A crítica de Mano Menezes deverá circular livremente pelo Olímpico, Imagine-se os outros jogadores, o que devem estar pensando dessa desavença e o que lhes cabe de tudo isso?

Não se falou de outra coisa ontem no Sala de Redação que se fez da Feira do Livro, no Teatro Sancho Pança, à frente de gremistas constrangidos e colorados precavidos. É o que se fala em toda parte e vai se continuar falando. Esperam-se agora os atos do STJD.

Tudo é risco e tudo começou publicamente mesmo em Curitiba, mas com os dentes quebrados no Olímpico e esse do Pelaipe ontem.

Vaias justas

A vaia do torcedor foi justa. Afinal, era jogo de casa, era importante vencer, o adversário por certo sairia feliz com o empate. E sendo o que aconteceu, ficou ruim para o Internacional.

O time mais uma vez não teve boa articulação, a volta de Elder Granja não foi suficiente, a intensidade dos movimentos de Guiñazu, tampouco, e as poucas situações que apareceram para que saísse gol foram desperdiçadas.

A insistência com a bola alta passou a ser quase a única instância, mas ela também não foi vitoriosa. E como essa foi uma semana de discussão em cima da constatação de que o time é muito irregular, o empate com o Sport não ajudou em nada:

pelo contrário, acrescentou mais problemas, Alex não conseguiu jogar e nem Adriano e nem Christian, que entraram depois, deram qualquer acréscimo. Um empate com vaias, aliás, justas.

Leitor

Viro leitor essa noite na Tenda de Passárgada, entre o Memorial e o Santander Cultural, eu e vários amigos da Raquel Grabauska porque o texto é dela, do livro que lançou ontem na Esquina das Histórias (a Feira é toda remarcada assim), que todos elogiam pela delicadeza infantil, As Histórias Mais Loucas do Mundo, edição da Artes e Ofício.

Não sei como se faz mais, não vou empostar a voz, que isso é adulto e pretensioso. Todos os dias aqui têm sido assim. Não sobra tempo para mais nada do que se deve fazer com toda a urgência.

Ontem almocei apressadamente com o presidente Waldir da Silveira, a Cristiane e Karen, logo depois do Sala e a caminho do Entrevista com breve desvio para o Salão dos Jacarandás da mesa sobre futebol e literatura.

Bom.

02 de novembro de 2007
N° 15406 - Paulo Sant'ana

Animais solidários

De uma vez por todas, é preciso que a população de Porto Alegre saiba qual é o órgão destinado ao salvamento dos animais.

Segunda-feira passada, uma leitora me telefonou desesperada porque um pássaro estava preso numa fenda de um caule de árvore já fazia 48 horas e o Corpo de Bombeiros se recusava a ir libertar o animalzinho. Isso aconteceu numa árvore da Rua Tomás Flores. Do Corpo de Bombeiros, informaram que era caso para o órgão de proteção ambiental.

No órgão de proteção ambiental, informaram que era caso para o Corpo de Bombeiros, que, no entanto, encurralado, disse que só poderia tomar providências no dia seguinte, não atendiam esses casos à noite. Este é um país em que quem tem câncer no intestino entra em fila de cirurgia que demora três anos e em que Corpo de Bombeiros não trabalha à noite.

É melhor ir embora daqui.

Ontem Zero Hora mostrou a sorte de outro pássaro preso num poste da esquina das avenidas Panamericana e Quito, no Jardim Lindóia.

Um filhote de chupim, pássaro que costuma morar nos ninhos dos outros, ficou com a perna presa num fio de náilon, no alto de um poste elétrico, entre duas casas de joões-de-barro.

Foi um deus-nos-acuda para chamar um órgão que salvasse o passarinho, que estava de cabeça para baixo. Chama a CEEE e lá dizem que é com os Bombeiros. Chama os Bombeiros, não atende porque é em cima de um poste e, se é em cima de um poste, tem de ser a CEEE.

Até que o clamor dos populares, ansiosos pela salvação do pobre passarinho, fez chegar ao local uma equipe da CEEE.

Mas veio o pelotão de choque da CEEE, aquele que está melhor preparado para enfrentar brigas com moradores que furtam energia elétrica do que fazer consertos na rede.

E o que decidiu o Bope da CEEE? Escolheu entre duas alternativas, dinamitar o poste ou destruir a casa do joão-de-barro, a segunda. E pôs-se o Bope da CEEE, em vez de subir lá no ninho e libertar o pássaro, a destruir a casa do joão-de-barro, com uma barra longa acionada lá de baixo.

Rasparam, rasparam na casinha de barro até que a demoliram. E junto com a casinha despencou lá de cima o passarinho que estava com a perna presa. Espatifou-se no chão o chupim e morreu.

Que salvamento desastrado esse do pelotão de choque da CEEE. Por preguiça, não puseram uma escada e não foram lá em cima libertar o animalzinho.

Que idéia estúpida a de escarafunchar na casa do joão-de-barro até derrubá-la, e com ela o pássaro que estava preso e morreu estatelado no chão. Que tropelia, que operação desastrada! Que trágica trapalhada.

Terminou o casal de joões-de-barro ficando sem casa, vão ter de chamar o Demhab.

E terminou principalmente o pobrezinho do chupim morto.

Restou uma lição de solidariedade animal jamais vista em nossa cidade. Tanto no episódio da Rua Tomás Flores quanto no do Jardim Lindóia, os dois pássaros presos pelas pernas e pendurados de cabeça para baixo foram socorridos, no primeiro caso por dois dias, no segundo por várias horas, por pássaros de outras espécies, que lhes alcançavam alimentos em seus bicos.

Outras aves socorristas alimentando, bico a bico, as duas avezinhas em apuros. Que solenidade de ternura. Que humanidade entre os animais!

E ainda vêm me dizer incautos cientistas que os animais não têm inteligência.

02 de novembro de 2007
N° 15406 - David Coimbra

Duas Feiras do Livro

Uma vez, o Tio Patinhas disputou uma corrida do ouro contra seu arquiinimigo Patacôncio. Terminaram os dois no gelo do Alasca, batendo-se em trenós puxados por cachorros, sensacional. Tio Patinhas versus Patacôncio era que nem Gre-Nal - rivalidade eterna.

Tio Patinhas era dono do jornal A Patada, Patacôncio de A Patranha, ambos quaquilionários, ambos capitalistas selvagens, só poderia render uma grande história. Queria achar esse gibi em especial, fazia parte da minha coleção.

Eu, com sete, oito anos, acumulava gibis às centenas, estocados em caixas de papelão que dormiam debaixo da cama, atrás da porta, nos cantos do quarto, atravancando o trânsito da casa, enlouquecendo minha mãe.

Foi nessa época dos gibis que pisei pela primeira vez na Feira do Livro de Porto Alegre, levado pela mão do meu avô. Tinha a ambição de encontrar edições inéditas de Tintim e Asterix, minhas novas paixões gráficas.

Lembro bem daquela tarde, do sol pintando de amarelo as barraquinhas, eu e meu avô andando entre os corredores de livros, paredes de livros à esquerda e à direita, estendendo-se pela praça.

Lembro bem da sensação que tive, a mesma sensação que tenho ainda hoje quando entro numa livraria, numa biblioteca ou, a cada ano, quando volto à Feira. Todos aqueles livros. Todas aquelas histórias. Todo aquele conhecimento à disposição.

Percebi, naquela tarde de domingo, que havia um mundo inteiro a descobrir e a usufruir, muitas possibilidades, muitas perspectivas. As aventuras que aqueles livros narravam, as novidades, os pensamentos dos autores, as formas decerto originais com as quais descreviam a vida, aquilo estava ao meu alcance, em brochura ou capa dura.

Será que algum dia eu teria aqueles livros? Ou parte deles? Será que algum dia eu poderia consumir tudo aquilo que os escritores tinham para me dizer?

Foram revistinhas do Asterix e do Tintim que pedi para meu avô, naquele domingo, mas, ao sair da praça, havia essa impressão nova em mim. Sentia que um mundo adulto, cheio de cores e emoções, me esperava logo adiante.

Pena que as crianças estejam apartadas dos livros adultos na Feira do século 21, restritas que ficam às bordas do Guaíba, do outro lado da avenida.

Lógico que elas não vão ler um Dostoiévski ou um Balzac, mas é bom que saibam que eles existem, que manuseiem aqueles exemplares vetustos, destinados a quem sabe mais, a quem viveu mais, como elas um dia saberão e viverão.

Sei também que a Feira tem outras atribulações, questões de espaço, e tudo mais. Talvez por isso a Feira pudesse ser duas, em vez de uma. Quem sabe outra edição lá por abril ou maio, menor, menos ambiciosa, mais parecida com as primeiras?

Duas Feiras do Livro por ano. Feira do Livro para todo mundo, até para os amantes de gibis, até para os que ainda não entendem um Steinbeck, mas se emocionam com o Fantasma Que Anda. Não é um sonho? Não é uma idéia?

Well já que é sexta-feira, feriado, aproveite para ler as frases abaixo, antes de deitar e dormir até o meio do dia.

Em terra de minhoca cega, macarronada é suruba! Todos têm memória fotográfica, só que alguns não têm filme.

Quando alguém lhe chamar de gordo não ligue, você é maior que tudo isso. Se você sorri eu do risada com você, se você chora eu choro com você, se você se joga de baixo de um ônibus vou sentir sua falta.

Os velhos costumam dar consehos porque já perderam a capacidade de dar maus exemplos. Pinto educado é aquele que se levanta para a mulher sentar.

Que Deus tenha pena de meus inimigos, porque eu não terei. Tanto no jogo quanto no sexo, ou você tem um bom parceiro ou tem uma boa mão.

Se um dia te der vontade de trabalhar, sente-se e espere, que logo passa. Dieta da sopa: Deu sopa eu como!

Político honesto é igual unicórnio, eu nunca vi, mas deve existir. Aquele que não descobriu pelo o que morrer, não é digno de viver.

Não cobiçais a mulher do próximo, quando o próximo, estiver próximo. Se água fosse tão boa como achamos, o peixe era o animal mais cheiroso da Terra.

A mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer. Quando um não quer, dois não brigam, mas um apanha.

Afogamento é uma coisa que deixa a gente com água na boca. É melhor duas abelhas voando do que uma na mão.

Por maior que seja o buraco em que você se encontra, pense que por enquanto, ainda não há terra em cima.

Uma vantagem dos sem-teto é de nunca levar desaforo pra casa. O amor é cego, mas o casamento devolve a visão.

Quando sentir um vazio dentro de você... coma porquê deve ser fome. Tudo na vida passa, até a uva passa!

Os peitos são iguais a edifícios, quando está crescendo ninguém imagina que um dia aquilo vai desabar. Celular é igual a celulite, todo bundão tem.

O chifre é como consórcio, quando você menos espera é comtemplado. Se alguém lhe jogar uma pedra, mostre que você é diferente, jogue um tijolo!

Eu queria morrer igual ao meu avô, dormindo bem tranquilo... e não gritando desesperadamente, como os 40 passageiros do ônibus que ele dirigia.

Se a bolacha fosse só de água e sal, o mar então seria um bolachão! Deus dai me paciência para aguentar meu chefe, porque se me der força eu bato nele!

Se fazer sexo da trabalho, me fale onde é essa firma que eu trabalho de graça! Casamento é igual a caxumba, se não cuidar vai pro saco.

A mulher mais feliz do mundo é a mulher do Saci, por que se ela leva um pé na bunda quem cai é ele. (Enviada por Bruno)

Não seja um alcólatra anônimo, seja um bêbado popular. Se as pessoas que falem mal de mim soubessem o que acho delas, falariam mais ainda!

Se as portas da vida se fecharem para você, não fique triste... pule a janela! Qualquer cogumelo é comestivel, mas alguns apenas uma vez!

Escola e igual piscina: as professora nadam, os alunos boiam e as notas afundam. A feiura esta nos olhos de quem nao bebeu.

Mulher feia é igual a pantufas, em casa, até que é gostosinha, mas dá uma vergonha de mostrar na rua!

Copa 2014! A Taça é Noça!

Já imaginou o aviso aos turistas? Cuidado com o Rolex que o do Luciano Huck continua foragido! BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! O esculhambador-geral da República!

A Taça é Noça! Brasil pra Cópula de 2014.

Era 2010, mas aí o Lula botou os quatro dedos e virou 2014! E como disse o outro: até 2014, eu já vou estar desempregado de novo. E o Galvão? E o Galvão Urubueno? Guarda no formol até 2014.

Aí tira uma semana antes. E quem mais ficou contente com a Cópula no Brasil? Flanelinha. Vai cobrar em euros. E cambista? Vai cobrar em dólar: "Hi, boss. The ticket is over!".

E os lobistas e empreiteiros!? E a comitiva? Só faltou a Sabrina Sato fazendo a dança do siri. E pro Lula só faltou a celveja e a colneta.

Aliás, já imaginou o Lula falando Fifa? Cuspindo Fifa em cima dos jornalistas! E o Romário de óculos?! Atacante da Melhor Idade. E ainda por cima faltou no treino do Vasco!

E o Zé Serra Vampiro Anêmico e a Marta, a Martícia Addams!

E já imaginou em 2014 o aviso aos turistas? Cuidado com o Rolex que o Rolex do Luciano Huck foi roubado há sete anos e continua foragido. Os mais pessimistas já gritaram: "Põe o Bope na rua!".

E o leite com soda e água oxigenada? Vou tomar leite pra virar loira e não entender a piada!

E ainda vão botar a culpa na vaca. Como mostra o chargista Bessinha: "A senhora, além de ter produzido, permitiu e facilitou a ordenha do leite, portanto a declaro CULPADA!". Rarará!

É mole? É mole, mas sobe! Ou como diz o outro: é mole, mas trisca pra ver o que acontece! Antitucanês Reloaded, a Missão. Continuo com a minha heróica e mesopotâmica campanha "Morte ao Tucanês". Acabo de receber mais um exemplo irado de antitucanês.

É que no Piauí, na estrada entre Amarante e Floriano, tem uma placa hilária: Parada do Pau Caído. Rarará! Parece Dias Gomes. Viva o antitucanês! Viva o Brasil!

E atenção! Cartilha do Lula.Mais um verbete pro óbvio lulante. "Encafifado": companheiro desconfiado com a indicação do Brasil pela Fifa. Rarará!

O lulês é mais fácil que o inglês. Nóis sofre, mas nóis goza. Hoje só amanhã. Que eu vou pingar o meu colírio alucinógeno. E vai indo que eu não vou!

simao@uol.com.br

01 de novembro de 2007
N° 15405 - Nilson Souza

O Laçador de bermuda

A estátua desceu do pedestal e invadiu minha sala de trabalho na tarde da última terça-feira. Estava descaracterizada, é verdade. Em vez da conhecida pilcha, vestia uma prosaica bermuda de brim azul.

Mas o bigode inconfundível não deixava dúvidas: era ele mesmo, o monumento que saúda os visitantes na entrada da cidade, um símbolo da nossa hospitalidade e do nosso mais saudável orgulho de pertencer ao Rio Grande.

Oitenta anos completados em julho passado, João Carlos DÁvila Paixão Côrtes, o Laçador em carne e osso, deu um show de conhecimento, simpatia e vitalidade para um público de seis pessoas - este cronista curioso e seus companheiros da lida diária de pealar letrinhas.

Questionei-o sobre tudo o que me veio à cabeça, até levá-lo para o terreno da música tradicionalista. Então, lembrei-me da enquete que o Macedão está fazendo no seu programa matinal da Rádio Gaúcha, e perguntei-lhe de supetão:

- Qual a canção que você escolheria como hino popular do Rio Grande?

O gauchão não perdeu o embalo. Disse que cabe ao povo rio-grandense fazer esta escolha, mas que receberá com agrado os votos para a música de Simão Goldman, que ele mesmo interpreta e que se chama exatamente Hino ao Rio Grande. Disse e cantou, para não deixar dúvidas: "Rio Grande do Sul,/ o gaúcho quer cantar/ a querência, o céu azul,/ os verdes pampas e o mar..."

Para manter o clima, fiz rodar no meu computador o mini-CD que acompanha o livro Flores da Cunha de Corpo Inteiro, de Lauro Schirmer, que abre com a interpretação de Paixão Côrtes do épico O Caudilho, música de Antonio Augusto Fagundes e Airton Pimentel.

Então o Laçador cresceu dentro de suas bermudas e acompanhou a própria voz, com gestos entusiasmados. Show. Depois disso, contou histórias, falou de seu trabalho de pesquisador da cultura gaúcha e ainda deu uma sapateada na sala, para nos fazer entender melhor determinado passo de dança.

Só então retirou-se, lépido e faceiro, provavelmente para retomar a sua condição de monumento.

Fiquei pensando no poema de Jayme Caetano Braun que faz parte do mesmo disco. Termina com versos definitivos: "Nunca haverá outro Rio Grande/ nem outro Flores da Cunha". Nem outro Jayme Caetano Braun. Nem outro Paixão Côrtes.

Haja pedestal!

Ainda que com chuva que teima em não parar, que tenhamos todos uma ótima quinta-feira, véspera de Feriadão.

01 de novembro de 2007
N° 15405 - Paulo Sant'ana

Passagens mais caras

Milton Zuanazzi saiu ontem atirando da Anac: "Há uma agenda oculta que quer tirar os pobres dos vôos".

Os fatos, dos quais ele tira proveito, dão-lhe razão: desde a crise do apagão aéreo foram desaparecendo as promoções nos preços das passagens, que hoje voltaram a ser elitizados.

Subiram os preços das passagens e não se acabaram os atrasos e os cancelamentos.

E o interessante é que a passagem aérea subiu, mas o aperto entre as poltronas continua o mesmo, quando se dizia que a pretensão do ministro Jobim de aumentar os espaços entre as poltronas iria encarecer as tarifas.

Portanto, como sempre acontece em tudo, a crise do apagão aéreo estourou nos passageiros.

Um dos maiores milagres da natureza, para mim, são as centenas de espécies animais que habitam, nas grandes florestas, a copa, os caules e os galhos das árvores, sem jamais terem pisado no solo.

Alimentam-se, amam-se e se reproduzem nos altos das árvores. São insetos, répteis e mamíferos.

Os pássaros, por exemplo, banham-se em reservas de água da chuva que são armazenadas entre folhas trançadas ou sob copadas.

Certos macacos, por exemplo, jamais pisam no chão das florestas porque ali são devorados pelas feras. No alto das árvores, tornam-se soberanos, donos do habitat aéreo, só têm de cuidar-se das cobras venenosas.

Todos eles, até mesmo muitas cobras, desenvolveram geneticamente uma técnica de vôo que os faz alçar de uma árvore a outra, percorrendo quilômetros de distância na sua migração alimentar e de emparceiramento sexual.

São talvez os únicos seres sobre a Terra que se sentem seguros sem os pés no chão e fazendo só coisas no ar.

Recebo um forte lamento de destruição ambiental na Capital: "Caro Paulo SantAna!

Deixando de lado os usuais elogios à tua magnífica e representativa coluna, aliás, um dos mais vigorosos canais de expressão do cidadão comum tão desiludido, gostaria de externar minha amargura e decepção com as entidades ambientais de nossa cidade.

Nos fundos de meu prédio havia um dos últimos redutos de mata nativa do bairro MontSerrat. O quarteirão compreendido entre as ruas Carlos Gomes, Campos Salles, Pedro Chaves Barcelos e Anita Garibaldi, abrange a nascente do Arroio MontSerrat, antes guarnecida por uma mata nativa vigorosa, onde cantavam saracuras e centenas de pássaros.

Para minha surpresa, parte da mata foi completamente devastada para a construção de um empreendimento habitacional com preocupação ecológica, junto ao verde.

Uma placa aposta no portão de entrada, à Rua Campos Sales, nº 51, afirma que foi concedida licença para, pasme, intervenção em 83 espécimes vegetais, em troca do plantio de dez mudas e alguns implementos agrícolas para a prefeitura.

Não sou contra o progresso nem contra a construção civil, mas não havia necessidade de retirar todas as árvores do terreno. Em troca de um punhado de equipamentos que deveriam ser comprados com os pesados tributos que nos cobram, permitem um crime ambiental dessa magnitude.

Viva o concreto, o emprego na construção civil. Abaixo aqueles que apenas querem manter uma preciosa mata no seio da cidade que amam.

Que o dinheiro ganho pela construtora não pese, no juízo final, pelo assassinato de árvores, pássaros, verde, ar puro e desencanto dos moradores vizinhos.

Um grande abraço amargurado. (ass.) Douglas R. Trainini, geólogo, CI 6003127261, Rua Pedro C. Barcelos, 388/201. Fone 9975-3638".

01 de novembro de 2007
N° 15405 - Leticia Wierzchowski

Um vazio na minha janela

Há quem diga que uma casa não tem alma, é apenas um invólucro de cimento e tijolos dentro do qual a vida se desenrola. Mas não. Uma casa é um corpo e, por corpo, não pode ser descartado sem que haja alguma morte.

Porém, creio que existem certas casas que não querem morrer. Há tanta vida dentro delas! Não se pode matá-las nem tampouco esquecê-las - elas vivem em nós como a mais tenra memória: somos uma rua, um quarteirão, uma cidade; somos o espaço onde elas habitam, assim como delas são os poemas do Quintana.

Essas são as casas da nossa infância, aquelas que nos acompanham em sonhos pela vida afora A casa onde crescemos vai embora com a gente, viva num espaço para além da matéria, o mundo das nossas recordações.

Por que falar de casas assim numa crônica de jornal? Porque da minha janela acompanhei o êxodo de duas famílias na ruazinha atrás da minha. Foram embora há algumas semanas, deixando para trás duas casas órfãs dos quatro meninos e dos seus risos, e também órfãs do cachorro cor de mel e do ruído das bolas de futebol quicando nas manhãs de sábado.

Foram embora da minha janela e das minhas tardes de escritura, quando, entre uma página e outra, eu espiava aqueles meninos crescerem nos seus jardins contíguos.

Agora vejo somente o esqueleto daquilo que um dia foram duas casas cheias de vida e de infância, e as árvores do quintal fazem sombra para ninguém.

Dentro em breve, eu o sei, um tapume vai lacrar para sempre esse espaço: o menininho loiro cujos primeiros passos eu acompanhei da minha janela foi correr em outras ruas.

Seu quintal vai virar uma garagem de concreto, e sobre as entranhas daquilo que um dia foi a sua casa, erguer-se-á um prédio de muitos andares - outros lares eu sei, posto que eu mesma moro num desses desajeitados edifícios que proliferam pela cidade.

Mas me dá pena. Nunca mais vê-los colher pitangas na primavera, nem ouvir os latidos do labrador quando o dono chegava do trabalho ao anoitecer.

É a verticalização da nossa cidade, esse monstro incontrolável que engole tudo que já foi um dia - nos próximos meses, o único ruído que eu ouvirei da minha janela vai ser o som das máquinas escavando o terreno para fazer as fundações de um novo prédio cuja existência já lamento.

Os meninos foram embora, e eu me consolo com pouco: suas casas ainda vivem, quando eles fecham os olhos e dormem.

01 de novembro de 2007
N° 15405 - Nilson Souza

O Laçador de bermuda

A estátua desceu do pedestal e invadiu minha sala de trabalho na tarde da última terça-feira. Estava descaracterizada, é verdade. Em vez da conhecida pilcha, vestia uma prosaica bermuda de brim azul.

Mas o bigode inconfundível não deixava dúvidas: era ele mesmo, o monumento que saúda os visitantes na entrada da cidade, um símbolo da nossa hospitalidade e do nosso mais saudável orgulho de pertencer ao Rio Grande.

Oitenta anos completados em julho passado, João Carlos DÁvila Paixão Côrtes, o Laçador em carne e osso, deu um show de conhecimento, simpatia e vitalidade para um público de seis pessoas - este cronista curioso e seus companheiros da lida diária de pealar letrinhas.

Questionei-o sobre tudo o que me veio à cabeça, até levá-lo para o terreno da música tradicionalista. Então, lembrei-me da enquete que o Macedão está fazendo no seu programa matinal da Rádio Gaúcha, e perguntei-lhe de supetão:

- Qual a canção que você escolheria como hino popular do Rio Grande?

O gauchão não perdeu o embalo. Disse que cabe ao povo rio-grandense fazer esta escolha, mas que receberá com agrado os votos para a música de Simão Goldman, que ele mesmo interpreta e que se chama exatamente Hino ao Rio Grande. Disse e cantou, para não deixar dúvidas: "Rio Grande do Sul,/ o gaúcho quer cantar/ a querência, o céu azul,/ os verdes pampas e o mar..."

Para manter o clima, fiz rodar no meu computador o mini-CD que acompanha o livro Flores da Cunha de Corpo Inteiro, de Lauro Schirmer, que abre com a interpretação de Paixão Côrtes do épico O Caudilho, música de Antonio Augusto Fagundes e Airton Pimentel.

Então o Laçador cresceu dentro de suas bermudas e acompanhou a própria voz, com gestos entusiasmados. Show. Depois disso, contou histórias, falou de seu trabalho de pesquisador da cultura gaúcha e ainda deu uma sapateada na sala, para nos fazer entender melhor determinado passo de dança.

Só então retirou-se, lépido e faceiro, provavelmente para retomar a sua condição de monumento.

Fiquei pensando no poema de Jayme Caetano Braun que faz parte do mesmo disco. Termina com versos definitivos: "Nunca haverá outro Rio Grande/ nem outro Flores da Cunha". Nem outro Jayme Caetano Braun. Nem outro Paixão Côrtes.

Haja pedestal!

Ainda que com chuva que teima em não parar, que tenhamos todos uma ótima quinta-feira, véspera de Feriadão.