Con Te Partiro---Richard Abel

Richard abel chanter la vie lo mejor del mundo enricoac6

Richard Abel...Diana Yurokawa.......

Richard Abel -- Serenata Porque Yo Te Amo -- Dj Kiki

27 de abril de 2014 | N° 17776

MARTHA MEDEIROS

Eu nos outros

Estava caminhando pela rua quando passei por uma mulher muito charmosa, e seu charme era consequência de diversas escolhas acertadas, a começar pelo cabelo.

Um corte chanel repicado, rebelde, volumoso, e uma franja comprida e displicente que dava ao look um ar de acordei assim e saí pra rua, e deve ter acontecido mesmo, ela acordou e saiu pra rua sem nem se olhar no espelho antes, tinha um cabelo que não dava trabalho e a deixava com uma aparência moderna e jovial, mesmo com seus 40 e tantos. Pensei: adoro cabelo curto. Nas outras.

Como ela usava uma camiseta regata, vi que tinha uma grande tatuagem no braço. Era um desenho estilizado, parecia uma padronagem de tecido, não era uma frase, um bicho ou qualquer coisa distinguível – apenas um desenho abstrato que para ela, e só para ela, fazia todo o sentido e a personalizava num grau único.

É provável que ela tivesse também tatoos mais delicadas atrás da nuca, no pulso ou no tornozelo, mas a do braço, imensa, era um ato de bravura. Era uma mulher tão colocada, tão escandalosamente ela mesma, que também me senti tudo isso pelo simples fato de apreciar nela o que não tenho a audácia de fazer em mim. Adoro tatuagens. Nos outros.

E ela carregava nas mãos uma jaqueta de couro vermelha. Eu nem precisava ver como ela ficaria vestida com a jaqueta, simplesmente todas as blogueiras de street style a perseguiriam com suas lentes se a vissem caminhando com aquela displicência de quem nasceu para desfilar com uma jaqueta de couro vermelha no meio da tarde de uma segunda-feira a caminho de um encontro com algum amante libanês (não parecia uma mulher que estava indo à missa).

E lá se foi ela portando nas mãos aquela peça vermelha que eu achei incrível, eu que não tenho uma única peça vermelha no guarda-roupa, e indo ao encontro de um fantasioso amante libanês que tampouco faz parte do meu currículo.

O que me impede de tosar o cabelo, fazer uma tatuagem no braço e comprar uma jaqueta vermelha? Nada. Simplesmente acontece de a gente gostar muito de certas coisas, mesmo não tendo impulso suficiente para adotá-las como nossas. É um exercício elevado de apreciação: saúdo quem acorda às 5h da manhã para correr e também quem atravessa a noite dançando – não faço uma coisa nem outra.

Admiro quem tira um ano sabático para meditar num ashram e também quem vai a Nova York de três em três meses. Quem decide não ter filhos e quem tem e ainda adota alguns. Quem coleciona amantes e quem mantém um único e eterno casamento. Quisera eu poder contar com sete vidas para abraçar todos os jeitos de ser e de estar no mundo, mas tendo uma vidinha só, faço as escolhas que melhor me identificam, sem deixar de aplaudir as minhas renúncias. A todas as outras mulheres que não sou – ou que não sou ainda – meu sorriso e uma piscadinha cúmplice.

27 de abril de 2014 | N° 17776

FABRÍCIO CARPINEJAR

Troque o pneu!

Não faça como eu, que chamou a seguradora, e não se pôs em ação.

Não faça como eu, que já decepcionou a co-piloto ao lado.

Ela aguardava o Hércules de graxa dentro de mim, um Sansão suado de minhas clavículas.

Estava ansiosa pelo mecânico que se escondia por detrás do poeta, curiosa pelo macacão jeans debaixo do terno.

Não deixe que um terceiro diga que o pneu furou, repare que o carro está manco enquanto dirige, mostre que conhece o equilíbrio de seu automóvel tal extensão de seu corpo.

Não permita que esta chance de masculinidade se evapore com a preguiça.

Ao constatar que o pneu murchou, desça do carro e chute a roda. No meio da calota, para fazer barulho de cuíca. Solte desaforos, critique a injustiça.

Pode babar, cuspir, xingar o prefeito e os buracos.

Cai bem o acesso de raiva diante da plateia feminina.

Descubra o motivo do infortúnio. Se localizar um prego, não trate com a insensibilidade de uma agulha na almofada de costura, exagere que é do tamanho de um arpão. Não subestime a cratera com delicadezas, não aja com melindres, não alise os frisos.

É o momento de ser truculento, passional, tosco.

Não tente contornar o problema técnico com cantadas e declarações açucaradas.

Naquela hora, sua companhia não quer um Wando, não aplaudirá um Sidney Magal.

O palco da conversa é outro. Sem requebros. Sem palavras inteiras e rimas. Explore urros e resmungos. Não é para entender o que está falando mesmo.

É ação, aventura, adrenalina. Não explique seus passos. Mantenha o mistério.

Sua companhia procura o homem primitivo. Alguém que ofereça proteção e conforto, resolva as crises e enfrente a vida quando enguiça.

Ela espera sua destreza no instante de levantar o assoalho do bagageiro, que não pergunte onde fica a estepe, a maior humilhação na reposição de peças. Espera que pegue a chave de fenda e o macaco com rapidez. Que não peça ajuda de ninguém e, principalmente, que não reze. Espera uma longa imundície avessa a qualquer compaixão, que tenha os cotovelos e os joelhos besuntados e não se importe em como retirar as manchas.

Espera que demonstre sincera aptidão ao girar a manivela e alçar o veículo dois degraus acima. Espera o exame da Ordem dos Machões do Brasil (OMB), o gabarito, o despojamento para desenroscar os parafusos gigantes. Espera o trabalho completo, que se agache com brilho e virilidade, não de quatro, não expondo o cofrinho, não de qualquer jeito.

Capriche, mas não demore. Pois sua mulher permanecerá atenta ao tempo da troca enquanto simula conferir o estado do esmalte de suas unhas. Ligará o cronômetro, é o Pit stop do casamento.

Ao final da operação, diga que foi fácil e simples, esfregue as mãos com desleixo e busque abraçá-la.

O troféu da cena é o empurrão de seu amor, reclamando que assim vai sujá-la.

Você será respeitado dali por diante.

Respeitado – pelo menos – dentro do carro.

27 de abril de 2014 | N° 17776

VERISSIMO

Recados

Do jeito que vai, os últimos seres humanos a escrever a mão serão os grafiteiros. Todas as outras formas de escrita, fora o computador e a lata de spray, estarão obsoletas em pouco tempo. Uma razão para se saudar a moda de deixar recados em adesivos colados na porta da geladeira, talvez o último suspiro da caligrafia antes de desaparecer para sempre.

Se os adesivos de porta de geladeira prevalecerem, a cultura humanística do Ocidente talvez ainda lhe deva a sobrevida. Há lógica na escolha da geladeira para deixar adesivos. É o lugar da casa que todos, de um jeito ou de outro, frequentam, tem espaço de sobra para os recados, uma superfície lisa e, normalmente, um fundo branco ou de cor neutra para realçar as mensagens. Mas é claro que os adesivos podem ser colocados em qualquer lugar, inclusive na testa das pessoas.

Aquela coisa urgente que você não pode deixar de lembrar de manhã deve ser colada no espelho do banheiro, para ser vista na hora de escovar os dentes, que é quando a humanidade geralmente retoma o contato com a vida. Se bem que, para muita gente, o período entre sair da cama e tomar o primeiro gole de café é um vago nevoeiro, dentro do qual a pessoa não se fixa em nada e só consegue escovar os dentes porque sabe, mais ou menos, onde eles estão.

Os recados colados se dividem em duas categorias: recados para os outros e recados para você mesmo. Seria até possível contar a historia de um casamento através de mensagens deixadas pelo casal na geladeira, começando com escritos de amor em adesivos na forma de coração, assinados com “uma bitoca da sua Buzunga” e terminando em sóbrios quadrados protocolares anunciando “Meu advogado quer falar com o seu”. Recados para você mesmo podem ser listas de supermercado, lembretes de coisas para fazer e telefonemas para dar e, no caso de dietas, reprimendas por você estar sequer perto da geladeira.

Os adesivos dirigidos a outros se dividem em práticos como “acabou o gás” ou “o gato anda estranho”, e inspiradores, como “o mundo é dos decididos”, “sorria e a vida lhe sorrirá de volta” ou esperançosos: “Rezem para que saia o meu aumento”. E, claro, os adesivos também servem para piada, insultos, sugestões eróticas (“Não esqueça o desentupidor de pia e o creme chantili para esta noite”) e, importantíssimo, a lembrança para não deixar de comprar mais adesivos. Pode ser na forma de porquinhos ou galinhas.

27 de abril de 2014 | N° 17776

PAULO SANT’ANA

Transações tenebrosas

Não entendi direito essa venda da refinaria de Pasadena (EUA) para a Petrobras, mas o que entendi bem é que sofremos com o negócio um prejuízo de mais de US$ 1 bilhão por esse desatino.

Isso tem cheiro de trambique. O prejuízo do Brasil com esse negócio feito às pressas daria para aliviar a dramática e assassina fila do SUS para cirurgias.

A refinaria estava instalada nos EUA e era propriedade belga. Se era uma barbada assim como a pressa da Petrobras indicava, por que os próprios EUA não a adquiriram?

Certamente os EUA não a adquiriram pelo preço de ocasião, uma bagatela, porque nem o preço de ocasião era tentador. E como é que o Brasil, pela Petrobras, foi entrar nessa fria e adquirir uma sucata?

É muito dinheiro posto fora em transações tenebrosas, como poetou o Chico Buarque.

O ex-presidente da Petrobras Sérgio Gabrielli foi até o Congresso para depor sobre a tenebrosa transação e disse que, se ele foi responsável pelo prejuízo arcado pela Petrobras, então a presidente Dilma Rousseff, que assinou o negócio como presidente do Conselho de Administração da Petrobras, também teve responsabilidade.

Ou seja, Gabrielli escora-se no prestígio da presidente para ficar impune. Sabe que ninguém terá a audácia de puni-la, então ele fica na carona de impunidade dela.

É muita coisa e é uma comédia.

E não é a hora, portanto, de rever todos os negócios da Petrobras nos últimos anos, inclusive os realizados em torno do petróleo argentino?

Até agora, nessas últimas décadas, a Petrobras não tinha sido alvo de sequer uma investigação por seus negócios e administração.

E, com Pasadena, a Petrobras perde assim a sua virgindade. Viu-se agora que tem gato na tuba da famosa estatal, tanto que está preso um ex-dirigente dela. Então, os dirigentes da Petrobras não são as vestais imunes que se acreditava que fossem.

Caiu a máscara da Petrobras ou esse foi apenas um episódio isolado?

O petróleo é nosso, mas nada existe mais nosso do que a corrupção.

O CÓDIGO DAVID | DAVID COIMBRA

A loira do poeta

1 - O quindim

Que me importa se você gosta ou não de quindim?

O quindim. Francamente.

Quando falo em quindim, sempre me lembro do Mario Quintana, que adorava quindim com café. Parece que comia quindim com café todas as tardes.

Certo. E daí?

Grande coisa, o Mario Quintana gostar de quindim com café. O que isso diz dele? Nada, exceto que gostava de quindim com café. Não são todos os poetas que gostam de quindim com café, analfabetos podem gostar de quindim com café, gostar de quindim com café não tem nenhuma importância, assim como gostar de calor ou frio, peixe ou churrasco, essas coisas. Portanto, não venha me contando acerca do que você gosta ou não gosta, a não ser que seja algo realmente relevante.

2 - Os livros

Sobre Mario Quintana e suas preferências eu aqui poderia dizer algo realmente relevante. Conheci-o em pessoa, embora ele não me conhecesse. Eu trabalhava na Livraria Sulina, setor de promoção e assessoria de imprensa. Uma de nossas tarefas, lá do nosso setor, era dar livros para jornalistas e professores. Recordo do Mario Quintana chegando a minha sala, uma sala tomada de livros. Ele entrava em silêncio, com uma sacola de papel na mão. Não cumprimentava ninguém, nem a Denise, uma morena de 18 anos de idade que TODOS faziam questão de cumprimentar.

Quintana ia direto às estantes, como uma formiga marchando para o açucareiro. Examinava as lombadas e tirava os livros que o interessavam. Empilhava-os numa mesa, seis, sete, 10 livros. Quando se saciava, metia-os na sacola e ia embora sem nem nos olhar. Nós mantínhamos a respiração presa, eu e meus colegas, inclusive a Denise – respeito pelo poeta.

3 - Bruna

Achei que o Mario Quintana fosse assim mesmo, meio casmurro, até que o vi com a Bruna Lombardi numa Feira do Livro. Nossa!, ali estava outro homem. Ele olhava para a Bruna e não parava de sorrir e a seguia por toda a praça e suspirava. Mais um pouco, bateria asas e sairia voando, já que ele passarinho e eles passarão. Parecia apaixonado, aquilo não podia ser só entusiasmo pelos versos da Bruna – sim, Bruna escrevia poesia (“Eu sou uma mulher espantada, o amor me molha toda...”).

Agora, cá entre nós, tenho de admitir – Mario Quintana escolheu com muito acerto a mulher por quem se deixar enlevar. Eu a vi de perto, aquela Bruna Lombardi. Uma loira miúda, mas, Jesus Cristo!, que coisa mais linda! Ela era um pequeno sol a iluminar os lugares por onde passava.

Eu mesmo, ao olhar para Bruna, quase alcei voo como o Quintana. Senti que meu cérebro poderia derreter, se continuasse olhando para ela, mas, ainda assim, não conseguia despegar os olhos daquela pequena deusa. E ela estava de abrigo! Por Deus! De abrigo, e provavelmente era a visão mais comovente e perturbadora e emocionante da minha vida, incluindo as Cataratas do Iguaçu e o drible elástico do Rivellino. Compreendi o Quintana. Depois que ela foi embora, peguei um livro e comecei a LER a Bruna Lombardi:

“Procuro em mim um homem sem moral

que me deixe arisca e me deite de costas mandando coisas.

O oculto da paixão tem mais sabor que

pitanga roubada

e minha alma dissoluta, dissimulada

mistura ao vinho uma ideia de me jogar

em lençóis de linho

ou no mar”. Jesus Cristo. Jesus Cristo! Certo.

Então, conto para você que o Mário Quintana era louco por quindim com café e você balança a cabeça: OK, quindim com café. Mas, se conto que ele era louco pela Bruna Lombardi, você arregala os olhos: Uh, a Bruna Lombardi!

Aí está uma informação de valor, mesmo sendo uma preferência mundana. Se bem que Bruna não era mundana, era divina.

4 - Uísque

O mesmo aconteceu comigo uma noite de tempos atrás, ao sair pela primeira vez com certa mulher de cabelos negros e olhar molhado. Ela sentou-se no bar, cruzou as longas pernas, olhou para o garçom com autoridade e pediu:

– Uísque. Sem gelo.

Estremeci. Uma mulher que gosta de uísque (sem gelo!) é uma mulher de opinião.

5 - Mondongo

Assim mondongo, mocotó e dobradinha. Mulheres não gostam de mondongo, mocotó e dobradinha. Mulheres gostam de clericot. Homens, não. Se dois homens estiverem tomando clericot num bar, eles são, no mínimo, g0ys. Homens bebem cerveja. Ou vinho, mas não branco. Mulheres, sim, bebem vinho branco e (argh) doce. O molho das mulheres também é branco, enquanto o dos homens é vermelho. Mulheres casadas falam de filhos, mulheres solteiras falam de homens com quem pretendem casar. Homens casados falam de futebol. Homens solteiros falam de futebol.

Homens não gostam de comédia romântica, mas homens contam piada e mulheres odeiam ouvir piada e nunca contam uma. Mulheres também não jogam palitinho, não sabem a diferença entre esquerda e direita, preferem literatura a jornalismo, ficam horas tomando banho de sol, passam creme no cotovelo e acordam falando. Homens jogam palitinho, preferem jornalismo a literatura, jogam bola na praia, nunca pensam em cotovelo, com exceção dos cotovelos dos zagueiros, e apreciam o silêncio das manhãs.

Ou não.

Ou tudo isso pode ser invertido e misturado, pode uma mulher gostar de mondongo e jogar palitinho e preferir jornalismo e contar piada. Pode. E pode um homem gostar de comédia romântica e falar de filhos e preferir literatura e nem saber contar piada. Pode.

Mas beber clericot com o amigo no bar, não. Isso é coisa de g0ys. No mínimo. 2

Fabrício Carpinejar

"Esse menino era seu filho"

Coluna sobre a morte de Bernardo Boldrini, em Três Passos

Não posso nem chamá-lo de caro ou prezado, mas apenas usar seu nome: Leandro. Educação e respeito vão soar como cinismo.

Tampouco posso chamá-lo pelo sobrenome para indicar formalidade. Perdeu o direito do sobrenome. Seu filho pequeno está enterrado em seu sobrenome para sempre. Ele carregava seu sobrenome, você não soube carregar coisa alguma dele.

Tenho enfrentado vários pesadelos desde que ouvi a notícia de que seu menino de 11 anos fora morto pela madrasta.

Que seu menino foi posto numa cova às margens de um rio em Frederico Westphalen (RS) e poderia estar ainda vivo. Coberto pela terra quando deveria ser coberto pelo edredon para não passar frio de noite.

Seu filho foi enganado. Toda a vida enganado. Toda a vida humilhado. Na hora de seu fim, aceitou o passeio para longe de Três Passos porque jurava que receberia uma televisão.

Quando seu menino acordar dentro da morte, ele vai chamá-lo. Assim como toda criança chama seu pai quando tem medo do escuro. Vai chamá-lo e onde estará?

Ele acreditava que você era o herói dele. Estava exagerando para pedir que o salvasse, não entendeu o apelo?

Você nem pai foi. Nem homem foi. Você foi o que restou.

Como médico, não acha Bernardo uma criança um pouco grande para fazer um aborto?

O que dirá para irmãzinha dele? Que Bernardo está no céu? Que é uma estrela?

Perdeu também o direito de mentir. É você e sua memória sozinhos no silêncio. Só resta a memória para quem matou a consciência.

Nunca encontrará perdão. Deixou Bernardo desamparado. Deixou Bernardo com as mesmas roupas curtas, o mesmo uniforme escolar surrado, desde que a mãe faleceu. Deixou seu filho mendigar atenção pela cidade. Pelo fórum.

Não entendo o que leva um homem a anular sua família anterior por uma nova namorada. O sexo é mais importante do que a paternidade? A bajulação é mais importante do que a ternura? Queria estar disponível para festas? Cortar gastos?

Fingiu que Bernardo não existia para não atrapalhar a ambição da sua mulher? Fingiu que Bernardo não havia nascido para atender à exclusividade de sua mulher?

Filho não é escolha, é responsabilidade. Já casamento é escolha...

Se a mulher não gostava de seu filho, não deveria ter recusado o relacionamento?

Como seria simples. Bastava dizer "Ou meu filho ou nada!". É o que se fala no início do namoro.

Para você, nada.

Não é que você não tem mais nada, você não é mais nada. Abdicou de seu filho para ficar com alguém. Você não se contentou em abandonar sua família para criar uma segunda família, você aniquilou sua família para criar uma segunda família.

Obrigava Bernardo a esperar fora de casa até você chegar do trabalho, agora é você quem espera fora de casa.

Obrigava Bernardo a lavar as mãos para brincar com a irmã. Pois tente lavar suas mãos agora para tocar no rosto dele.

Tente todos os dias de sua paternidade. Sangue não sai com a culpa.

Jader Marques II

Sócio Proprietário na empresa Jader Marques Advocacia Penal Empresarial

RESPOSTA A FABRICIO DO ADVOGADO DO ACUSADO

Fabrício é um excelente escritor. Possui uma habilidade incomum com as palavras. Joga com elas. Brinca com as palavras ao escolhê-las para dizer o que bem entende. Pessoas possuem dons. Fabricio possui o dom da palavra.

Quem tem o dom da palavra sabe dizer a dor, sabe dizer o medo, sabe dizer a angústia, a alegria, a tristeza, sabe dizer o amor. Fabricio sabe dizer todas essas coisas e, com seu dom, sabe dizer o que as pessoas sentem diante das dificuldades da vida, geralmente, melhor do que elas.

Fabrício sabe que precisa escrever para ajudar as pessoas a dizerem o que elas não conseguem dizer. Fabrício fica feliz quando isso acontece, quando ele consegue ser o intérprete, o tradutor, o facilitador, quando ele se torna a voz de quem não saberia dizer de um jeito tão próprio, tão bonito, tão sensível. Fabrício é sensível para captar a vontade geral de dizer algo e diz exatamente como a maioria das pessoas gostaria de poder dizer.

Fabrício julgou e condenou Leandro, um pai que ele não conhece. Condenou um Leandro por uma omissão que ele não conhece. Sem ver uma folha do processo, Fabrício condenou um Leandro que ele viu na televisão, que ele leu nos jornais. Fabricio sujou de sangue as mãos de Leandro, antes de a própria Polícia fazer qualquer afirmação, num caso cheio de segredos, inclusive segredo de justiça.

Fabrício sabe usar as palavras, mas Fabrício não pode contar segredos que ele não conhece. Para usar as palavras basta escolher palavras. Para contar uma história de verdade, primeiro é indispensável saber o segredo. Mas Fabricio não sabe o segredo.

Fabrício conhece as palavras. Mas Fabrício não conhece Leandro. Por isso, um dia, quando Fabrício conhecer os fatos, conhecer Leandro, então, aí sim, Fabrício poderá, com sua inteligência e sensibilidade, contar-nos a verdadeira história de Leandro. Antes não!

JM

RUTH DE AQUINO

25/04/2014 21h09

Eu também estou por fora

Você também se sente igual a Lula ou está por dentro do escândalo de Pasadena?

Salamanca é uma cidade universitária, na Espanha, toda de pedras douradas, pontuada por monumentos, palácios e praças. Na Universidade de Salamanca, fundada em 1218, Lula recebeu na semana passada o título de doutor honoris causa e disse, sobre a polêmica de Pasadena: “Estou por fora”. Você se sente igual a ele, ou está por dentro do escândalo? Imagino que acompanhe a novela nos mínimos detalhes, pela imprensa. Não? Cansou? Acha que não vai dar em nada?

São bilhões demais, personagens demais, corretoras, laboratórios, empreiteiras e multinacionais, provas de corrupção em vários níveis, bandidos de toda sorte e escalão, doleiros, executivos, políticos, ministros, fantasmas. É um roteiro difícil de destrinchar até para um país viciado em telenovelas. Um enredo quase inverossímil de tão sujo, envolvendo “nossa” Petrobras. A primeira marca institucional, em 1958, era um losango amarelo, de contorno verde, com a palavra “Petrobrás”, ainda com acento, em azul. Em 1994, perdeu o acento, passou a não seguir as regras gramaticais, tornou-se um logotipo.

Imagino que, se fizessem uma pesquisa simples, em todo o Brasil, com uma única pergunta – “o que é Pasadena? (pa-ssa-di- n­a)” –, o cidadão comum teria dificuldade de responder, ou mesmo de pronunciar corretamente o nome da refinaria americana. Depois que a lama veio à tona, quem primeiro disse que a compra de Pasadena foi um “mau negócio” foi a presidente da Petrobras, Graça Foster. Ela também afirmou que a Petrobras “não é uma quitanda”. Não é mesmo, isso a gente sabe.

Tenho uma intuição, posso estar errada: o cidadão comum não lê mais nenhuma reportagem sobre a Petrobras, a não ser que se anuncie aumento da gasolina. Olha os títulos do escândalo, com desânimo. Deveria ler mais, se quisesse votar com consciência. Mas não. O cidadão comum está “por fora”, igual a Lula. É na ignorância, no cansaço e na descrença que o governo aposta.

Pasadena, passa boi, passa boiada, e o cidadão comum não consegue se relacionar com reportagens que citam valores estratosféricos e esmiuçam detalhes técnicos como “a arqueação dos tanques de armazenamento da refinaria”, saques milionários sem registro, milhares de barris de petróleo que somem em trânsito ou dossiês confidenciais. Na pesquisa nacional, poderíamos também perguntar ao cidadão comum o que é “put option”. Corremos o risco de ele se sentir ofendido. “Put... o quê?”

Para que Lula e o cidadão comum não fiquem tão por fora, só resta mesmo criar uma CPI séria, concentrada na Petrobras, com poderes criminais, depoimentos no Congresso de todos os envolvidos... e que comece rápido, antes de o país parar tudo para ver os jogos da Copa. O tempo ruge. O governo federal sabe disso, o Congresso também. Dilma não quer uma CPI investigando apenas Pasadena.

Não é bom. Porque Pasadena está ligada umbilicalmente à alegada incompetência gestora de Dilma. O negócio piorou quando o ex-presidente da Petrobras José Sergio Gabrielli, do núcleo lulopetista da novela, em entrevista ao jornal O Estado de S. Paulo, afirmou: “Dilma não pode fugir da responsabilidade dela”. Gabrielli não gostou de ser apontado como único responsável por um “parecer falho e incompleto”. Quem mais se rebelará contra o script?

É importante que o cidadão comum saiba que o mau negócio da compra de Pasadena já é investigado pela Polícia Federal, pelo Ministério Público, pelo Tribunal de Contas da União, pela Controladoria-Geral da União e pela própria Petrobras.

O ideal é que se investigue também, a jato, a extraordinária rede de propinas construída pelo ex-diretor da Petrobras, o engenheiro Paulo Roberto Costa, um vilão de folhetim. A rede envolve dezenas de empresas, no Brasil e no exterior, e vários partidos políticos.

Dilma e o PT preferiam uma CPI ecumênica. Que investigasse simultaneamente a Petrobras e os podres de Aécio Neves e Eduardo Campos, em São Paulo e em Pernambuco. Uma CPI assim, agindo em três frentes ao mesmo tempo, não faz sentido, não conseguiríamos ligar lé com cré. O Brasil não está preparado para isso. Deveríamos abrir três CPIs. Afinal, temos tempo de sobra, é ano de eleição e só estamos totalmente atrasados para sediar a Copa do Mundo.

A ministra do STF Rosa Weber decidiu enfrentar a bancada de Dilma e mandar instalar de imediato no Senado a CPI da Petrobras, escândalo nacional. Em defesa da “autonomia do Senado”, Renan Calheiros prometeu recorrer contra a CPI, mas de Roma. Logo depois da Páscoa esticada, em Alagoas, Renan foi para a Itália por seis dias, em viagem paga por nós, para ver a canonização de José de Anchieta, como bom católico que é. O vice-presidente Michel Temer também foi. A fé desse povo de Brasília move montanhas.

26 de abril de 2014 | N° 17775

EDITORIAIS

O DESTINO DA SAFRA

O Estado comemora a maior safra de grãos de todos os tempos, com mais de 30 milhões de toneladas, mas esta ainda é uma celebração incompleta. A agricultura que prospera, com investimentos em planejamento, tecnologia e modernização da gestão, continua a enfrentar obstáculos que aparecem, do lado de fora da propriedade, no momento do escoamento da produção. Os esforços dos agricultores, do setor público e de instituições de alguma forma envolvidas com o apoio ao campo continuam a enfrentar gargalos estruturais crônicos nas limitações do armazenamento, na precariedade das rodovias e nas deficiências do sistema portuário.

Estudos que entidades do Estado refazem periodicamente apontam sempre para os mesmos desafios. A estrutura logística do Rio Grande do Sul está em desacordo com a evolução das atividades produtivas. Produzimos mais e melhor, mas sem que os governos atendam às demandas provocadas pelo crescimento. Conforme avaliação da Agenda 2020, que faz diagnósticos e aponta saídas para o Estado, os custos de transporte consomem 18,9% do PIB gaúcho.

Poderia ser muito menos, com a melhor manutenção das estradas, com duplicações que são adiadas e com menos burocracia nos sistemas de embarques nos portos. Os gaúchos desperdiçam, historicamente, recursos que poderiam estar circulando na economia, junto com a multiplicação de renda proporcionada pelo setor primário.

Calcula-se que uma safra com a dimensão da atual pode ter, como efeito direto, a geração de mais de R$ 24 bilhões. A partir daí, o PIB agrícola se dissemina por outras áreas da indústria, do comércio e dos serviços, inspirando investimentos, inovação e a abertura de vagas.

Até o desfecho do ciclo, da lavoura ao consumidor, o Produto Interno Bruto do conjunto do agronegócio acaba sendo multiplicado por três. Em nenhum outro Estado brasileiro, a produção agrícola tem o peso que conquistou na economia gaúcha. São dados que apenas comprovam a total desconexão entre um setor que cresce muito acima da média de outras áreas, sem a contrapartida da infraestrutura.

Ganhos em produtividade, especialmente com o acesso a recursos para irrigação – que reduzem os danos de eventuais estiagens –, perdem boa parte dos potenciais resultados, mas não há resignação no consolo de que este é um problema brasileiro. Os mesmos estudos que apontam os problemas regionais enfatizam, no confronto com outras unidades da federação, o fato de que o Rio Grande do Sul é também um dos mais castigados pelo descaso com rodovias e portos.

As soluções apontadas pela Agenda 2020 passam pela aceitação de que erramos ao submeter a produção à dependência das rodovias. A saída, demonstrada pelos países desenvolvidos, está não só na recuperação da malha de estradas, mas no uso integrado de todas as formas de transporte, que represente redução de custos, de impacto ambiental e de prejuízos para toda a economia.

26 de abril de 2014 | N° 17775

NÍLSON SOUZA

Senso de tempo

Gosto de ler novidades sobre educação. Outro dia, fiquei impressionado com uma entrevista do educador inglês Ken Robinson, autor do livro Elemento-Chave e crítico da escola tradicional. Ele diz que o sistema educacional atual mata a criatividade, pois está organizado para levar os alunos à universidade como se isso fosse o ideal supremo de felicidade.

Não é, garante. Um curso superior nem sempre assegura a profissão sonhada. O importante, na sua visão, é que as pessoas façam aquilo que gostam de fazer, divertindo-se e sentindo-se confortáveis. Cada um deve encontrar o seu “elemento-chave”. Se você ama aquilo que faz, explica, está em seu elemento.

Como saber se a atividade escolhida é realmente aquilo que lhe dá prazer? – perguntou-lhe o entrevistador. E é na resposta a esta pergunta que quero me deter neste comentário. Robinson diz que uma das formas mais práticas de descobrir isso é analisar o seu senso de tempo: “Se você faz alguma coisa de que gosta, uma hora pode passar em cinco minutos. Se você faz o que não gosta, cinco minutos se tornam uma hora e você passa a semana apenas esperando pelo sábado e pelo domingo”.

Não poderia ser mais didático. Mesmo nesta era da urgência e da ansiedade em que vivemos, a percepção do tempo transcorrido continua sendo um sinalizador eficiente de satisfação ou angústia. Coisa boa é não ver o tempo passar – embora, paradoxalmente, seja ruim constatar que passou mais depressa do que gostaríamos.

A história dos medidores de tempo conta que o homem primitivo notou que sua sombra era enorme ao amanhecer, ia diminuindo à medida que o sol subia e crescia novamente ao final da tarde (na pré-história do conhecimento, era o sol que se movia). Foi assim que nossos bisavós das cavernas se deram conta de que o tempo passava e de que era possível calcular sua jornada diária pelo planeta.

Da ampulheta ao relógio atômico foi um passo, até mesmo porque os fabricantes de relógios certamente amam o que fazem e também eles – por mais irônico que pareça – não veem o tempo passar quando estão concentrados nas minúsculas engrenagens e nos números digitais.

Meu ofício é escrever. Gosto muito do que faço. Quando começo a juntar letrinhas, muitas vezes me perco na floresta das palavras formadas e nem percebo o implacável movimento das sombras. Meu elemento-chave é a construção de textos como este, que só tem sentido quando o leitor chega ao final e conclui que não perdeu o seu tempo.

De qualquer maneira, obrigado pelos seus cinco minutos de atenção.

26 de abril de 2014 | N° 17775

PAULO SANT’ANA

Enterrado morto

Escrevi uma carta a meu amigo Júlio Santines, atualmente residente em Nova York.

Eis a carta: “Olá, como vais? Por aqui tudo na mais santa normalidade: há tumultos nas ruas, aumento de impostos. Como tu sabes, haverá transição sem transição no governo. Dilma, portanto, permanece e Lula continua mandando por trás do pano.

O caso mais polêmico aqui no RS, com intensa repercussão no Brasil, é o do assassinato do menino Bernardo Boldrini, de 11 anos, pelo qual estão presos sua madrasta, uma amiga dela e o pai do garoto.

Foi um assassinato cruel. Supúnhamos que o menino tivesse sido enterrado vivo, mas o exame do IML, incrivelmente feito às pressas na pilha de exames que esperam por solução, atestou ontem que o menino foi enterrado morto. Pelo menos de mais esse sofrimento brutal se livrou.

O Rio Grande do Sul agradece às duas assassinas por terem enterrado o menino morto.

Continua a carta: “Amigo Júlio, sofremos aqui o maior tarifaço da história da República. Nossas contas de luz tiveram aumento de cerca de 30%, de uma só tacada, ninguém até hoje no governo explicou a causa dessa exploração. Incrivelmente, mesmo com esse tarifaço, os índices de inflação que o governo divulga continuam inalterados, de onde se deduz que esses índices, como sempre aconteceu em todos esses anos, é frio, tanto que a inflação é de 6% ao ano e a conta da energia elétrica é 30% mais cara, por óbvio.

Aumentos de salário, amigo, nada, a não ser para os príncipes da República, que veem seus salários reajustados muito acima da inflação ano a ano.

Vem aí a Copa do Mundo, que está custando aos cofres públicos centenas de bilhões de reais, enquanto sofrem e morrem os pacientes nas filas de cirurgia e consultas do SUS. Não se entende como é que vão fazer uma Copa do Mundo que podia ser realizada em países que já têm os estádios concluídos. Era só um deles sediar a Copa e ficaríamos livres dessa quantia bilionária que o governo está gastando com os estádios, podendo então ser desviada para a saúde essa verba bilionária e desnecessária. E se fosse realizada a Copa em qualquer outro país, iríamos vê-la inteirinha pela televisão. Eu não entendo essa estupidez monumental.

Amigo, tudo vai sendo levado normalmente por aqui. Os bombeiros continuam desaparelhados e só por graça de Deus não têm acontecido tragédias em incêndios que fatalmente irão ocorrer. Não temos caminhões de bombeiros e mangueiras, mas temos Copa do Mundo, que engana a todos os que pensam que assim são felizes, atolados até o pescoço na desventura. Mando-te os abraços costumeiros e peço que respondas a esta antes ainda da Copa”.

26 de abril de 2014 | N° 17775

CLÁUDIA LAITANO

A Lei do Boné

O otimista é um forte. Caminha pela vida e pelas redes sociais desviando das armadilhas do derrotismo moral como quem percorre as calçadas mal conservadas da cidade. Atento, mas confiante. Paciente, mas não necessariamente resignado.

Eis que esse sujeito esperançoso e sempre disposto a compartilhar uma boa notícia com os amigos fica sabendo que foi aprovada, no Rio de Janeiro, uma lei que proíbe o uso de bonés no comércio e em locais públicos da cidade. O objetivo? Evitar que criminosos escondam o rosto durante assaltos.

Um otimista radical, desses que vivem em casas sem grades e acreditam que o país vai funcionar como um relógio suíço durante a Copa, poderia argumentar que a Lei do Boné deve mesmo inibir os assaltantes – principalmente os que não gostam do próprio cabelo e que ficarão obviamente constrangidos de sair de casa com a cabeça descoberta.

Um observador mais cético dirá que se trata de apenas mais uma lei tola, entre tantas aprovadas todos os dias nos mais distantes rincões do nosso país continente, que tenta resolver problemas complexos de forma simplória. Um pessimista trágico, porém, notaria que o problema com a Lei do Boné não é sua validade ou aplicabilidade, mas o que simboliza: o descontrole da violência de um lado e a tentativa de controlar a vida cotidiana do outro.

Os futuros distópicos imaginados pela ficção costumam oscilar entre dois extremos: o das regras totalitárias e o da ausência absoluta de leis. 1984 e Fahrenheit 451, por exemplo, imaginam sociedades em que cada detalhe da vida cotidiana é controlado por um Estado onipresente que supostamente faz o que faz para proteger o cidadão do caos da democracia e da liberdade. Já filmes como Mad Max e livros como A Estrada, de Cormarc MacCarthy, projetam um planeta em colapso, em que a degradação moral e a escassez de recursos levam a um vale-tudo em que cada um luta apenas por si e pela própria sobrevivência. A Lei do Boné realiza a proeza de fazer com que os brasileiros se sintam desamparados e hipercontrolados ao mesmo tempo – se é que isso é possível.

Para quem consegue não levar tão a sério a Lei do Boné, a boa notícia é que a luta diária pela sobrevivência do otimismo não é uma causa totalmente perdida. Acaba de chegar ao Brasil o livro O Otimista Racional – Por que o Mundo Melhora, do cientista Matt Ridley. O autor argumenta que, apesar de os pessimistas dominarem a opinião pública e o senso comum, nosso cérebro coletivo trabalha incessantemente para que as coisas fiquem melhores para a espécie como um todo. E garante: o século 21 vai assistir ao aumento da prosperidade humana e da biodiversidade. Os usuários de boné assim esperam.

Jaime Cimenti

Gostosa, saudável invasão Japa em Porto Alegre

Lá por 1935, se não me falha a memória, começaram as churrascarias em Porto Alegre. Não, em 1935 eu não tinha nascido, ainda, acreditem. Nossa cidade, antes e depois disso, passou por sucessivas modas de culinárias alemã, italiana, espanhola, africana e portuguesa. Comida baiana e mexicana nunca pegou muito por aqui. Por quê? Já tivemos fases de galeterias, pizzarias, comida chinesa, cheeseburgers, cachorro-quente, entre outras.

A competente e abrangente matéria do Nestor Tipa Júnior, na página 14 do nosso Jornal do Comércio de 22 de abril, mostra números, fatos e fotos da gostosa e saudável invasão da culinária japonesa em nossa cidade. Antigamente, se dizia, brincando, óbvio, que restaurante japonês fechava cedo para a gente poder jantar, depois, em algum lugar.

Em 1973 surgiu o lendário japa Sakae’s da Castro Alves, 690, o glorioso pioneiro que funciona até hoje, com suas mais de cem receitas. Longa vida, Tadao! Atualmente, consta que são mais de 60 casas com comida japonesa em Porto Alegre, incluindo as temakerias. Segundo a Smic, temos 146 churrascarias registradas.

Por enquanto o churras está ganhando por 2.5, mas até quando? Ou será que vão começar a assar mais salmão? Em algumas churrascarias e galeterias já temos sushi e sashimi. A gurizada, público maior da gastronomia japonesa, tem sua razão: a comida é saudável.

Cientificamente, aliás, se sabe que os orientais, no geral, comem melhor e têm mais saúde que nós, ocidentais. Está certo, vamos aprendendo. O mercado de trabalho agradece, e é simpático ter mais essa opção gastronômica. Comer e dormir, pela ordem, seguem sendo a segunda e a terceira coisa mais importantes da vida. No fundo o lado econômico, sempre ele, deve estar fazendo sua parte.

Os preços do arroz, do salmão e de outros ingredientes devem estar ajudando e inspirando nossos empreendedores. Um olho no livro de receitas e outro no livro-caixa, receita antiga, boa e infalível. Com o tempo, os restaurantes mais competitivos e melhores vão permanecer e alguns vão fechar, o que é normal.

Eu ainda acho que os temperos e sabores da culinária chinesa,  normalmente mais fortes, são mais atraentes, mas me rendo também aos pratos japoneses, mais suaves. O importante é seguir fiel ao prato favorito universal: o prato cheio, claro, não é? Mas com moderação, certo? Buon appetito a tutti quanti! Grazie ed altrettanto!

Jaime Cimenti

O thriller sexual de Tailor Diniz

Em linha reta, romance de temática policial-sexual, é o 13º livro do consagrado autor gaúcho Tailor Diniz, jornalista, escritor e roteirista de cinema e TV que, entre outros, publicou volume de contos Tranversais do tempo (Bertrand Brasil, Prêmio Açorianos 2007 e Prêmio Ages) e A superfície da sombra, romance lançado pela Grua Livros em 2012, com adaptação para o cinema. Tailor tem muita experiência com literatura policial e seu romance Crime na Feira do Livro, publicado pela Dublinense, foi finalista do Prêmio Açorianos de Literatura em 2011 e traduzido para o alemão.

Em linha reta (Grua Livros, 128 páginas), já nas primeiras linhas, envolve o leitor com sua linguagem ágil e direta, numa cena forte. Sophia Antonelli, uma universitária garota de programa, contratada por um cliente desconhecido, é levada por um motorista tosco, falante e agressivo que, ao som de músicas antigas de Roberto Carlos, vai garganteando muito sobre vida, prostituição e a estranha receita de peixe que come o recheio antes de ser abatido a marteladas e ir ao forno. Os diálogos são primorosos, verdadeiros e agressivos, como poucos na literatura brasileira e na de outros países.

O motorista segue por uma estrada gaúcha, retilínea e deserta, noite adentro. Ao serem abordados por policiais, na estrada, o motorista simplesmente diz que está a serviço do Sacerdote. Os agentes da lei batem continência, perguntam se ele vai bem e mandam seguir. Adiante, na tentativa de se evadir da situação, Sophia acaba se enredando de vez numa teia de perversões.

O thriller sexual de Tailor, pelos cenários, personagens e temática, se insere no melhor da tradição literária latino-americana, da qual o autor é parte e profundo conhecedor. Entre a realidade e o delírio, entre o sonho e a alucinação, Sophia vai vivenciando, em poucas horas, em ritmo acelerado, acontecimentos ligados com religião, sexo, sadismo, suicídios, fuzilamentos e ambientes perdidos no tempo e no espaço. Mas a prosa enxuta e experiente de Tailor não cai simplesmente nas famosas hipérboles e facilidades do fantástico e leva o leitor a outros caminhos.

Caminhos das profundezas e labirintos da alma humana, dos desejos dos seres e dos maquinismos sociais e pulsões que acabam por escravizar as pessoas. Em linha reta vai além de um romance policial bem construído. Além do que existe entre o céu e a terra.

Bem como diz Jorge Luis Borges na epígrafe: “os sonhos são uma obra estética, talvez a expressão estética mais antiga. Toma uma forma estranhamente dramática, já que somos, como disse Addison, o teatro, o espectador, os atores e a fábula.” Por aí.

25 de abril de 2014 | N° 17774

PAULO SANT’ANA

Só pena de morte bastaria

O que chama a atenção no crime horrendo de Três Passos é que dois ou três criminosos decidiram, munidos de um poder supremo, eliminar um pobre menino de 11 anos.

E o eliminaram. E foram incompetentes, a polícia descobriu que eliminaram o menor.

E agora ficam alegando que estão pressionados, que só vão depor na Justiça. De que adianta só deporem na Justiça? Vão narrar na Justiça o crime de modo diferente do que narraram na polícia?

Nada disso. Mataram e vão ter de pagar por isso.

O advogado da amiga da madrasta, por exemplo, está agora alegando formalismos. Devia saber ele que não é durante o inquérito exigível que o depoente acusado tenha assistência do advogado, pode depor na polícia sem advogado.

Mas se foi a mulher que esse advogado defende quem levou a polícia até o corpo da vítima, o que quer mais esse advogado senão levantar aleivosias formalísticas pra enganar os jurados?

Mataram e vão ter de pagar por isso. Apenas falta agora avaliar o grau de envolvimento do pai da vítima, um infeliz que desamparava o filho e, pasmem, permitia que a madrasta não abrisse a porta da casa para seu filho, só o fizesse quando ele, pai, chegasse.

Quantos e quantos dias e quantas noites o menino ficava esperando na chuva, no frio ou no calor à espera de que Sua Excelência, o pai, chegasse, e só então a Suprema Autoridade, a madrasta, se dignava a permitir que a pobre da criança entrasse em casa para quem sabe dormir ou comer. Os dois é que decidiam o que ia fazer em casa a desgraçada criança.

Essa madrasta já era uma terrível criminosa anos antes de matar o menino. Matava os sonhos do menino a golpes duros de maldade.

Pena de morte é o que mereceriam esses crápulas. Pena de morte. Pena de cadeia é pouco para eles.

Se ninguém fez nada por essa desamparada criança enquanto ela em vida foi massacrada pela madrasta e pelo pai, que os jurados agora pelo menos recompensem a memória do desventurado menino com uma pena severa para os réus.

Embora a única pena severa que mereceriam esses crápulas fosse a pena de morte.

O jogador Barcos é um infeliz. Acredito que, dizendo assim, não o ofendo. Pelo contrário, o defendo.

Ele não retém nenhuma bola no ataque, quando o time necessitava que ele assim o fizesse várias vezes.

E naquela falta em que o zagueiro argentino atrasa com o pé para o goleiro, Barcos foi infelicíssimo: afastou todos os jogadores do Grêmio para ele cobrar a falta. Mas como ele cobrar a falta, se é um infeliz?

Melhor seria que deixasse um outro infeliz cobrar aquela falta decisiva.

É um infeliz. O Grêmio vem jogando a maioria das partidas com 10 jogadores, tal é a infelicidade amassante de Barcos.

Que jogador infeliz!

25 de abril de 2014 | N° 17774

DAVID COIMBRA

Notícias sobre um velório

Tenho que falar com o Faraco sobre o velório de Shakespeare. O Sérgio Faraco é especialista em Shakespeare, em jogo de sinuca e em Titanic. Também é especialista em escrever contos. Ele lapida as frases. Ah, eu também lapido, lapido e burilo, claro que sim, mas não como o Faraco. O Faraco pega uma frase e a analisa de longe e de perto, como a uma pedra de diamante, e dá uma melhorada, e depois deixa que fermente.

Toma-a de novo após algum tempo e de novo a examina e tira uma lasca daqui, raspa ali, bota mais um tantinho acolá e a coloca em fermentação outra vez. Repete esse processo até que a frase esteja perfeita como a vida devia ser, e não é. Então passa para a próxima frase. E a analisa de longe e de perto... Só sendo um Faraco para escrever um conto do Faraco.

Pois uma vez o Faraco decidiu escrever um livro sobre Shakespeare.

Criterioso como é, compreendeu que precisava saber mais sobre o mundo de Shakespeare, a Inglaterra dos séculos 16 e 17, com sua fascinante soberana Elizabeth, a Rainha Virgem, filha do não menos fascinante rei Henrique VIII com Ana Bolena, a mulher por quem os britânicos mudaram de religião e que morreu decapitada pela espada de um carrasco que ela própria mandou importar da França.

Faraco estudou essas coisas e percebeu que tinha de estudar também a França, não por causa da habilidade de seus carrascos, mas devido às relações dos franceses com os ingleses. E, estudada a França, Faraco viu que tinha de estudar a Espanha, rival da Inglaterra. E assim o fez, e escreveu sobre franceses, espanhóis e ingleses, chegando, desta forma, à introdução de seu livro a respeito de Shakespeare.

Então, parou.

Repassou o que havia escrito.

E se espantou: em seu arquivo, no computador, pulsavam e fremiam 600 páginas. De introdução! Onde aquilo ia parar? O Faraco não teve dúvidas: deletou tudo, antes que enlouquecesse de obsessão.

Talvez alguém ainda convença o Faraco a escrever esse livro. Assim eu não precisaria incomodá-lo perguntando acerca das circunstâncias do velório de Shakespeare. Porque imagine: no mesmo 23 de abril de 1616 em que Shakespeare morreu, na Inglaterra, Cervantes estava sendo sepultado debaixo da terra da Espanha. Os dois maiores intelectuais do mundo mortos numa única nesga de mês.

O mundo sabia disso, naquele tempo sem internet, celular e Jornal Nacional? As pessoas tinham pelo menos uma vaga ideia do que significavam aqueles dois personagens que deixavam a vida juntos para juntos entrar na História?

Suponho que não. Suponho que os homens dos albores do século 17 nem tenham se dado conta de que perdiam Shakespeare e Cervantes ao mesmo tempo. Eles não sofreram com isso, imagino. Não foram em peregrinação chorosa à Inglaterra e à Espanha porque pouco se peregrinava naquela época. Ou até se peregrinava, mas era exatamente isso, uma peregrinação – as pessoas viajavam pouco. Antes, na Idade Média, não viajavam nada. Ficavam em seus lugares a vida toda, e pronto.

Não havia engarrafamentos, como os que aconteceram em toda parte no feriadão de Páscoa. Não havia overbooking. Não havia informação instantânea, compartilhamentos na internet, mensagens de celular, WhatsApp. As pessoas nasciam naquele lugar, ficavam naquele lugar, namoravam e casavam-se com as pessoas daquele lugar, trabalhavam naquele lugar e morriam naquele lugar. Parece um mundo tão monótono. Parece um mundo tão pobre. Mas foi aquele mundo que produziu um Shakespeare. Foi aquele mundo que produziu um Cervantes. E o século 21, com todo o seu aparato, o que produz? Olhe o Facebook e responda.

Não, não, você não precisa de tanta velocidade nem de tanta novidade para ser bom. O Faraco sabe disso.