Entrelacos

31 de maio de 2009
N° 15986 - DAVID COIMBRA

Seio

Esse negócio de a Venezuela ser o país das misses é uma indústria de ilusões. Você chega a Caracas e espera encontrar uma morena de um metro e oitenta encostada em cada poste.

Morena, sim, que as morenas reagiram, definitivamente. Tempos atrás, o que se via nos concursos de misses e de rainhas glamours girls? Loiras. Loiras douradas, loiras lívidas, loiras voluptuosas ou loiras esquálidas, tanto faz, porém, sempre loiras.

Por algum motivo, as coisas mudaram, de uns tempos para cá. As morenas se organizaram, foram se insinuando, ganhando espaço e, hoje, uma miss tem que ser morena. Você olha para uma mulher magra, cheia de dentes, de cabelos lisos e negros e luminosos, e já sabe: é miss.

Logo, é isso que se espera, quando se chega à Venezuela: morenas do tamanho de zagueiros do Huracán à mancheia, empurrando carrinhos de supermercado, manejando vassouras nos corredores das lojas, contando dinheiro nos caixas dos bancos.

Não é bem assim. A Venezuela está repleta de mulheres... normais. Decepcionante. O que se pode dizer sobre as mulheres da Venezuela é que, olhando para elas, um homem compreende o que realmente, eu disse re-al-men-te, é importante para uma mulher. Qualquer mulher. É o seguinte:

O seio.

Ou: os seios, que eles costumam vir aos pares. As venezuelanas são adeptas ferozes do silicone. Já havia visto algo parecido na Colômbia, coincidentemente, outra pátria bolivariana. Em Cali, as meninas, quando completam 15 anos, não ganham viagens à Disney ou bailes de debutantes; ganham implantes de silicone. Duzentos litros aqui, duzentos e cinquenta ali. Na Venezuela, a ânsia por seios fartos parece ainda maior. Porque os seios inflados estão em toda parte, aí sim, sobre os carrinhos de supermercados, em frente às vassouras que espanam os corredores das lojas, nos caixas de bancos.

Por que isso? Será que o presidente Chávez tem razão, e os Estados Unidos de fato colonizaram culturalmente a América Latina? Não...

Não é isso. É que, com a emancipação feminina, as mulheres finalmente puderam dar vazão a essa sua angústia atávica, a essa vontade primeva de possuir grandes, duros e balofos seios, seios que aparentassem estar sempre intumescidos de leite nutritivo, dadivosos de vida, seios que anunciassem ao mundo que elas, as mulheres, estão preparadas para sua função primacial, a única coisa para a qual elas dão importância de verdade: a santa maternidade.

Porque até o século 20 as mulheres tinham de se conformar. Seios pequenos, seios flácidos, seios vesgos, constituídos os seios após a menarca, ainda na primeira adolescência, eles as acompanhavam até o fim de seus dias. Mas, passada a Segunda Guerra, com o advento libertador da pílula e da minissaia, as mulheres concluíram que podiam, elas também, domar a Natureza nem sempre sábia.

E é isso que se conclui observando as venezuelanas de seios túrgidos: que uma mulher sente sua identidade no peito.

Essa a palavra definitiva: identidade. Identidade! Todos temos que ter identidade, precisamos nos reconhecer de alguma maneira. O que faço eu?

Eu escrevo, é isso que sou: um homem que escreve. E aquela mulher ali adiante? Ela está satisfeita com seus seios pequenos e, no entanto, rígidos como a vontade de Simón Bolívar, ela caminha altaneira pelo mundo.

Ela tem identidade. A outra, ao seu lado? Ela agora é uma nova mulher com seus seios-balão. Alguém pode achar artificial, não interessa, ela se sente orgulhosa cada vez que respira fundo ou exala um suspiro. Ela não precisa mais erguer os braços quando vai tirar uma foto na praia.

E um jogador de futebol? Ele tem de ser zagueiro, ou meio-campo, ou atacante, ou lateral, nunca um ala. Um ala não tem identidade. Não é ponta, não é lateral; o ala não existe, o ala é uma ficção. Aprendi isso aqui em Caracas, filosofando sobre o local onde as mulheres sentem re-al-men-te estar sua identidade.